Tommy Glub – Кто чей сталкер? (страница 1)
Tommy Glub
Кто чей сталкер?
Пролог
Я сижу на полу в дальнем углу университетской библиотеки, прижимая колени к груди, и пытаюсь понять, как мы здесь оказались. Точнее, как я здесь оказалась — запертая в читальном зале номер семь с двумя парнями, которые определенно не должны были узнать о моем существовании. По крайней мере, не так.
Арс расхаживает от двери к окну, периодически дергая ручку и матерясь себе под нос. Его дорогие кроссовки оставляют следы на старом, местами вздутом, линолеуме, а парфюмом, кажется, уже пропахла моя любимая кофточка. Он злится. Еще бы — золотой мальчик универа, привыкший, что все двери открываются перед ним сами, в прямом и переносном смысле, оказался в ловушке…
— Да что за хрень вообще? — он в очередной раз пинает дверь. — Охрана где? Уборщицы? Что с этими замками не так?..
Артем сидит за столом напротив меня, листает какую-то книгу по программированию и делает вид, что происходящее его не касается. Но я вижу, как напряжена его челюсть, как побелели костяшки пальцев. Я знаю все его привычки — как он стучит указательным пальцем по корешку книги, когда нервничает, как прикусывает нижнюю губу, когда думает. Знаю, что сейчас в его наушниках играет…
Только вот наушники сейчас висят на шее.
— Может, позвонить кому-нибудь? — предлагаю я тихо, хотя прекрасно понимаю, что это бесполезно. Мы уже пробовали — сети нет. Wi-Fi тоже. Как будто этот читальный зал превратился в бункер.
Арс оборачивается ко мне, и я инстинктивно втягиваю голову в плечи. Три месяца я изучаю его распорядок дня, знаю, где он бывает по средам после второй пары, какой кофе заказывает в буфете, с кем встречается в данный момент. Но сейчас, когда он смотрит прямо на меня, я понимаю — он меня вообще не знает. Хотя мы учимся в одной группе.
— Отличная идея, — саркастично тянет он. — Может, еще голубя почтового запустим?
Артем поднимает взгляд от книги.
— Заткнись, Беляев.
Я вздрагиваю.
Арс из одной компании, Артем из другой. О их драках и ссорах знают практически все в универе и я провела долгие часы за поиском первопричины их конфликта. Но так ничего не нашла. Артем тусуется с программистами, которые считают себя интеллектуальной элитой универа. А Арс — с мажорами, что вечно тусуются и не думают о будущем. За них уже все решили.
— Что, Аверин, защитник нашелся? — Арс усмехается. — Не знал, что ты по тихоням.
Я краснею. Конечно, он имеет в виду не то, что я подумала. Он вообще не может знать, что я полгода лайкаю все посты Артема с фейка, что сохраняю все его сторис, что знаю наизусть его расписание. Что сейчас у него в рюкзаке точно лежит термос с зеленым чаем, пачка орешков кешью, несколько зарядок и ноутбук, который ему на день рождения недавно подарили родители.
— Я никого не защищаю, — спокойно отвечает Артем. — Просто предлагаю не вести себя как мудак. Хотя для тебя это, видимо, сложно.
Напряжение можно резать ножом. Я не знаю с чего начался их конфликт. Знаю только, что кто-то у кого-то увел девушку, потом была драка возле общаги, потом примирение, потом снова драка. После они дрались по любому поводу.
Обычная универская движуха, в которую я никогда не встревала.
Потому что я — серая мышка с третьего ряда. Та, которую не замечают, когда она сидит в углу столовой с ноутбуком. Та, которая может часами наблюдать, как Артем играет в баскетбол во дворе универа, и никто не обратит внимания. Та, которая знает, что у Арса аллергия на клубнику, хотя он сам об этом забывает и периодически заказывает клубничный чизкейк.
Дверь все еще заперта. Окна зарешечены — спасибо первому этажу и параноидальной администрации. Время — половина десятого вечера, пятница. Библиотека закрылась в девять, но мы каким-то образом остались незамеченными…
Я смотрю на своих невольных “сокамерников” и думаю, а что если это не случайность? Что если кто-то знает? Знает, что я слежу за ними обоими. Что у меня на телефоне две папки — "А" и "В" — с сотнями скриншотов. Что я знаю о них все?
Что я — сталкер. Который даже не смог выбрать кого-то одного.
Часы на стене показывают 21:32.
Это будет очень долгая ночь.
1 глава
— Короче, я забронил нам домик в Подмосковье, — Димон скидывает ссылку в наш чат, пока мы стоим у выхода из корпуса. — Там баня, бассейн с подогревом, и самое главное — никаких преподов в радиусе ста километров.
Пятница, три часа дня. Солнце бьет прямо в глаза, и я щурюсь, доставая из кармана очки Рей-Бан. Подарок от отца. Как будто очки делают меня взрослым, а не его банковская карта с безлимитом.
— Арс, ты едешь? — Леха хлопает меня по плечу. — Или опять будешь отмазываться какой-нибудь телкой?
— Да расслабься, я с вами, — отвечаю, хотя честно — заебали эти выезды. Одно и то же: бухло, шашлыки, разговоры о том, кто кого трахнул и чья тачка круче. Но это мои пацаны, и я должен быть с ними, потому что хоть и дураки, но мои же дураки.
Достаю телефон — три непрочитанных от Алины. Кажется, мы встречались на прошлой неделе? Пять от мамы, опять что-то про семейный ужин, и…
Уведа на другом акке.
Сердце пропускает удар. Дурацкая реакция, но я уже привык. Свайпаю вниз, и вот она — сидит в универской столовке, обнимает кружку с какао, она чаще как раз пьет какао, не кофе, темные волосы падают на лицо, прикрывая половину. Подпись:
Боже, какая же она охуенная. И какая недоступная.
— Блять, вот же суки! — Димон тычет мне локтем в бок.
Поднимаю взгляд — навстречу идет заядлая компания гениев. Впереди, конечно, Аверин со своей вечно каменной рожей. За ним Серега, Антон и еще пара челов. Все такие правильные, умные, что аж тошнит.
— Может, просто пройдем мимо? — предлагаю, потому что реально задолбали эти вечные стычки. Мы взрослые люди, в конце концов.
— Ты че, Арс? — Леха уже напрягается. — Они позавчера тебя же сами провоцировали! И вообще, это наша территория!
Какая, нахрен, территория? Это универ, а не гетто. Но говорить это вслух — значит получить репутацию ссыкуна.
— Аверин, — киваю, когда мы поравнялись. Нейтрально, без агрессии.
Он кивает в ответ. Тоже спокойно. Мы с ним нормально общаемся, когда нет наших компаний. Парень неплохой, просто наши друзья — долбоебы.
Или очень-очень вспыльчивые.
— Че, кодить идете, ботаны? — не выдерживает Димон.
— А вы папиных денег идете учиться считать? — парирует Серега.
И понеслось. Обычная словесная перепалка, которая ни к чему не приведет. Я стою, делаю вид, что мне интересно, и листаю инсту. Снова захожу на ее страницу. Закрытый аккаунт, но она приняла мою заявку с фейка.
Смотрю ее сторис. Вот она идет по коридору (я знаю этот коридор, третий этаж библиотечного корпуса). Вот ее конспекты по… философии? Серьезно? Кто вообще ходит на допы по философии?
Она. Ника Смирнова ходит. Еще на все лекции по литературе, истории искусств и даже на факультатив по латыни. Я знаю ее расписание лучше своего. Знаю, что по вторникам она не обедает, потому что у нее разгрузочный день, по четвергам остается в библиотеке до закрытия, а по пятницам…
— Арс, ты с нами? — Леха машет рукой у меня перед лицом.
Программисты уже ушли, видимо, устав от нашего высокоинтеллектуального диалога.
— Да, сорян. Завис.
— Ты в последнее время часто зависаешь, — замечает Димон. — Влюбился, что ли?
— Иди нахуй, — отвечаю на автомате.
Влюбился. Как шестнадцатилетний девственник. В девчонку, с которой за три года учебы перекинулся максимум парой фраз. "Извините, можно пройти?" и "Спасибо" — вот и весь наш диалог.
Телефон вибрирует. Сообщение от сестры: