Tommy Glub – Кто чей сталкер? (страница 3)
— Какого черта ты тут делаешь?
— Какого черта вы тут делаете? — спрашиваем мы с ним одновременно.
Дверь за его спиной захлопывается.
Щелчок.
2 глава
Я сижу на полу в дальнем углу университетской библиотеки, прижимая колени к груди, и пытаюсь понять, как мы здесь оказались. Точнее, как я здесь оказалась — запертая в читальном зале номер семь с двумя парнями, которые определенно не должны были узнать о моем существовании. По крайней мере, не так.
Арс расхаживает от двери к окну, периодически дергая ручку и матерясь себе под нос. Его дорогие кроссовки оставляют следы на старом, местами вздутом, линолеуме, а парфюмом, кажется, уже пропахла моя любимая кофточка. Он злится. Еще бы — золотой мальчик универа, привыкший, что все двери открываются перед ним сами, в прямом и переносном смысле, оказался в ловушке…
— Да что за хрень вообще? — он в очередной раз пинает дверь. — Охрана где? Уборщицы? Что с этими замками не так?..
Артем сидит за столом напротив меня, листает какую-то книгу по программированию и делает вид, что происходящее его не касается. Но я вижу, как напряжена его челюсть, как побелели костяшки пальцев. Я знаю все его привычки — как он стучит указательным пальцем по корешку книги, когда нервничает, как прикусывает нижнюю губу, когда думает. Знаю, что сейчас в его наушниках играет…
Только вот наушники сейчас висят на шее.
— Может, позвонить кому-нибудь? — предлагаю я тихо, хотя прекрасно понимаю, что это бесполезно. Мы уже пробовали — сети нет. Wi-Fi тоже. Как будто этот читальный зал превратился в бункер.
Арс оборачивается ко мне, и я инстинктивно втягиваю голову в плечи. Три месяца я изучаю его распорядок дня, знаю, где он бывает по средам после второй пары, какой кофе заказывает в буфете, с кем встречается в данный момент. Но сейчас, когда он смотрит прямо на меня, я понимаю — он меня вообще не знает. Хотя мы учимся в одной группе.
— Отличная идея, — саркастично тянет он. — Может, еще голубя почтового запустим?
Артем поднимает взгляд от книги.
— Заткнись, Беляев.
Я вздрагиваю.
Арс из одной компании, Артем из другой. О их драках и ссорах знают практически все в универе и я провела долгие часы за поиском первопричины их конфликта. Но так ничего не нашла. Артем тусуется с программистами, которые считают себя интеллектуальной элитой универа. А Арс — с мажорами, что вечно тусуются и не думают о будущем. За них уже все решили.
— Что, Аверин, защитник нашелся? — Арс усмехается. — Не знал, что ты по тихоням.
Я краснею. Конечно, он имеет в виду не то, что я подумала. Он вообще не может знать, что я полгода лайкаю все посты Артема с фейка, что сохраняю все его сторис, что знаю наизусть его расписание. Что сейчас у него в рюкзаке точно лежит термос с зеленым чаем, пачка орешков кешью, несколько зарядок и ноутбук, который ему на день рождения недавно подарили родители.
— Я никого не защищаю, — спокойно отвечает Артем. — Просто предлагаю не вести себя как мудак. Хотя для тебя это, видимо, сложно.
Напряжение можно резать ножом. Я не знаю с чего начался их конфликт. Знаю только, что кто-то у кого-то увел девушку, потом была драка возле общаги, потом примирение, потом снова драка. После они дрались по любому поводу.
Обычная универская движуха, в которую я никогда не встревала.
Потому что я — серая мышка с третьего ряда. Та, которую не замечают, когда она сидит в углу столовой с ноутбуком. Та, которая может часами наблюдать, как Артем играет в баскетбол во дворе универа, и никто не обратит внимания. Та, которая знает, что у Арса аллергия на клубнику, хотя он сам об этом забывает и периодически заказывает клубничный чизкейк.
Дверь все еще заперта. Окна зарешечены — спасибо первому этажу и параноидальной администрации. Время — половина десятого вечера, пятница. Библиотека закрылась в девять, но мы каким-то образом остались незамеченными…
Я смотрю на своих невольных “сокамерников” и думаю, а что если это не случайность? Что если кто-то знает? Знает, что я слежу за ними обоими. Что у меня на телефоне две папки — "А" и "В" — с сотнями скриншотов. Что я знаю о них все?
Что я — сталкер. Который даже не смог выбрать кого-то одного.
Часы на стене показывают 21:32.
Это будет очень долгая ночь.
3 глава
Сижу и наблюдаю, как эти двое меряют друг друга взглядами вот уже минут пятнадцать. Арс периодически пинает дверь, Артем демонстративно листает книгу, хотя уже ничего не видно, даже несмотря на тусклую аварийную лампочку. Я делаю вид, что читаю конспекты, хотя на самом деле просто пытаюсь не пялиться на них слишком откровенно.
22:17.
Мы здесь уже больше часа.
— Все, достало, — Арс резко встает. — Выламываю эту чертову дверь.
Он разбегается, и я успеваю заметить, как напрягаются мышцы под его футболкой. Черт, Ника, сейчас не время для... Удар. Дверь даже не дрогнула, зато Арс отлетает назад, потирая плечо.
Я вскакиваю, слыша его шипение.
— Гениально, — Артем даже не поднимает головы от книги. — А платить за новую дверь кто будет? Папочка?
— Заплачу, не обеднею, — огрызается Арс.
— Конечно, не обеднеешь. Только вот дверь стоит тысяч пятьдесят, минимум. Это противопожарная конструкция, как и все в универе.
Я знаю, откуда Артем это знает — месяц назад он подрабатывал установкой таких дверей. Видела в его сторис, как он таскал тяжеленные коробки. Тогда еще удивилась — зачем ему подработка? Родители вроде у него тоже не бедные.
— О, так ты что, считаешь мои деньги? — Арс усмехается. — Может, ты просто завидуешь, гений?
— Может, я просто не транжирю деньги направо и налево, — Артем наконец поднимает взгляд. — Некоторые из нас умеют экономить.
— Экономить? — Арс смеется. — Это новое слово для "нищий"?
О боже. Я же знаю, что у Артема новый ноут за двести тысяч. И кроссовки лимитированные, которые он выстоял в очереди часов пять. Он не бедный, он просто... рациональный. В отличие от Арса, который может спустить столько же на одну вечеринку.
— Знаешь что, Беляев? — Артем медленно встает, и я вижу, как играют желваки на его скулах. Этот жест я видела перед каждой дракой на видео в чатах универа. — Иди нахуй.
О нет…
— Сам иди, — Арс делает шаг навстречу.
Они сходятся посреди читального зала, и я понимаю — сейчас начнется. Вижу, как Артем сжимает кулаки, он всегда бьет правой первым, как Арс слегка наклоняет голову влево. Это его коронная стойка из бокса.
Мое тело действует быстрее мозга.
Я втискиваюсь между ними как раз в тот момент, когда они готовы сцепиться. Упираюсь ладонью в грудь Арса, твердая, черт, он качается каждое утро; и толкаю. Он не ожидал и отступает на шаг. Разворачиваюсь, бью локтем Артема в солнечное сплетение — не сильно, но достаточно, чтобы он отшатнулся.
— Хватит! — мой голос звучит громче, чем я планировала. — Вы что, серьезно? Мы заперты непонятно на сколько, а вы собираетесь друг друга поубивать?
Они оба смотрят на меня как на привидение. Наверное, не ожидали, что серая мышка умеет говорить. И уж тем более — толкаться.
— Я... — начинает Арс.
— Молчи, — перебиваю его. — Оба молчите. Сядьте в разные углы и остыньте. Пожалуйста.
Удивительно, но они слушаются. Артем возвращается к своему столу, Арс садится у окна.
Слава богу, они не стали дальше выяснять отношения.
Чертов тестостерон. Вечно с ними одно и то же — сначала меряются, потом дерутся, потом удивляются, почему все так сложно. Хотя, если честно, мне даже немного приятно, что они меня послушались.
Смотрю на часы — 22:31.
— Давайте просто... подождем до утра? — предлагаю. — Утром точно кто-то придет. Уборщицы приходят в шесть.
— Откуда ты знаешь? — спрашивает Арс.
Потому что я знаю расписание всего универа. Потому что мне нужно было знать, когда можно спокойно сидеть в библиотеке и наблюдать за вами обоими. Но вслух говорю:
— Я часто прихожу рано. Люблю заниматься в тишине.
Артем кивает, и я вижу в его глазах что-то похожее на... уважение? Арс просто пожимает плечами и достает телефон, хотя мы все знаем, что сети нет.
Сажусь обратно на подоконник, обнимаю колени. Восемь часов до утра. Восемь часов в одной комнате с двумя парнями, за которыми я слежу последние полгода.
Звучит не так уж и страшно…