Тина Лав – Блюдо дня - развод (страница 1)
Тина Лав
Блюдо дня - развод
Глава 1. Торт, который никто не ел
Торт стоял в холодильнике уже третий день. «Красный бархат». Я пекла его сама, хотя всегда ненавидела возиться с тестом. Но это же годовщина! Пять лет - круглая дата. Я хотела, чтобы было по-домашнему, по-настоящему.
Я же люблю своего мужа. Правда люблю! Несмотря на то, что в последний месяц мы практически не общаемся - после перевода на новую должность Рома стал приходить домой поздно. Очень поздно.
Теперь торт стоял на большом керамическом блюде, прикрытый сверху другой тарелкой, чтобы не заветрился. Не помогло. Края уже подсохли, крем местами осел. Памятник моему идиотизму.
К нему так никто и не притронулся. Я не хотела резать его без мужа, а муж… Муж, наверное, его даже не заметил, когда пришел домой в три часа ночи. А утром снова ушел. И на следующий день все повторилось.
Я разрезала торт. Не пропадать же добру?
Ключ провернулся в замке в десять вечера.
Я даже не стала включать свет в прихожей. Сидела на кухне в темноте и ковыряла вилкой подсохший кусок бисквита. Десять вечера. Для последнего месяца это было неприлично рано. Обычно Рома приходил после двух, а то и вовсе не приходил, присылая смс: «Задерживаюсь, не жди».
Я ждала. Три дня ждала. Сначала поздравления, потом объяснений, потом просто хоть какого-то слова.
– Нам надо поговорить, – сказал он.
Не «привет», не «как день». Сразу с порога, даже куртку не снял. Стоял в коридоре, как чужой. Тень от лампы падала на его лицо, делая его жестче.
Я выдохнула. Ну все. Наконец-то. Сейчас будет мириться. Извиняться за молчание. За то, что не поздравил. За то, что я три дня слушала тишину вместо «люблю».
Он наконец прошел на кухню, но не сел. Оперся о косяк, скрестил руки на груди. Поза закрытая. Защитная. Будто я собираюсь напасть.
– Я больше так не могу. Вероника, это невыносимо. Я пять лет страдал. Пять лет.
Я моргнула, пытаясь сфокусировать взгляд. Слово «страдал» повисло в воздухе, как дым от сигарет, которых у нас дома никто не курил.
– Что? – переспросила я. Голос звучал чужим, не моим. – Ты о чем, Рома?
– Ты меня не слышишь! – повысил голос он. Тот самый тон, которым он последнее время отвечал на любые вопросы. Усталый. Раздраженный. Будто я не жена, а назойливый менеджер из колл-центра. – Мне душно. Я задыхаюсь. Мне нужны перемены.
– Я бы тебя услышала, – тихо ответила я. – Если бы ты хоть что-то сказал. Но последние несколько дней ты удивительно молчалив. Даже про нашу годовщину забыл. Я думала, такое бывает только в дешевых мелодрамах.
Он молчал. Смотрел в пол. Мне вдруг стало не по себе. Не страшно, нет. А как-то… непонятно. Пять лет страданий? Интересно, когда именно они начались? В тот день, когда мы ехали в его деревню знакомиться с родителями? Или когда выбирали обои в спальню? Или когда покупали участок, чтобы построить на нем дачу?
– Я ухожу, – наконец выдавил он. – Я сниму квартиру. Здесь я жить не могу.
Моя рука дрогнула, вилка звякнула о керамику. Звук получился слишком громким для этой тишины.
– Снимешь? – я недоуменно заморгала. – Рома, на какие шиши? Нам еще строить дом... Хотя бы времянку какую-то. Сейчас не время тратить деньги на всякую ерунду. Давай ты просто ляжешь, выспишься, а завтра…
– Я все решил, – отрезал он. – Я ухожу. Нам надо развестись.
Развестись. Слово какое-то канцелярское. Холодное. Чужое. Не про нас. Мы же только месяц назад выбирали краску для кухни. Смеялись, спорили, какой цвет вкуснее — оливковый или фисташковый. Он обнимал меня за плечи и шептал, что летом обязательно все покрасим. Какой развод? На ровном месте, среди пустой кухни и подсохшего торта.
– Будешь торт? - глупо произнесла я, потому что ничего умного в голову не приходило. Ситуация была совершенно идиотская. И весь этот разговор - тоже.
– Мне не надо, – поморщился он, будто я предложила ему не десерт, а ложку касторки. – И вообще, не начинай.
Он развернулся и пошел в ванную. Хлопнула дверь. Через секунду зашумела вода. Он просто ушел мыться. Как в любой обычный день. Будто не сказал только что, что жизнь со мной - это пять лет страданий.
Я осталась одна на кухне. В темноте. Перед блюдом с тортом.
Отрезала еще кусок. Жевать не хотелось, но я жевала. Назло. Чтобы не плакать. Чтобы желудок был занят, а не сердце.
Пять лет страданий. Я пыталась вспомнить, чем именно он страдал. Тем, что я кормила вкусным ужином? Тем, что не пилила, когда он приходил поздно? Тем, что работала из дома, чтобы быть рядом, но при этом зарабатывала больше него? Может, его давило мое присутствие?
Пять лет страдал, а я не замечала?
Я доела кусок и запила холодным чаем. В квартире было тихо. Слишком тихо. В последний месяц так было всегда - Рома был на работе, а я - в своих проектах. Погружалась в себя, дизайнила интерфейсы, правила код, вылезала из этой “комы” только поесть. Так было даже спокойнее - никто не отвлекал. Но сейчас тишина давила на уши.
Что я сделала не так?
Вопрос крутился в голове, как заевшая пластинка. Я перебирала в памяти последние месяцы. Точнее, месяц.
Рома так ждал этого повышения. Долго добивался, старался, доказывал, что достоин. А начальство отмахивалось - то места в отделе не было, то оно было кому-то нужнее. И все это время Ромка работал на складе и ужасно уставал, но не жаловался.
Хотя нет. Жаловался, конечно. Но терпел.
И вот месяц назад пришел радостный - его перевели в отдел логистики. Совершенно другая работа! Другие обязанности, другая ответственность. И зарплата пусть немного, но повыше. И перспективы новые.
Конечно, ему нелегко пришлось - с ходу влиться в работу. Да, мы ругались. Да, он стал задерживаться. Да, я была уставшей. Но кто сейчас не уставший? Я же не требовала от него подвигов. Просто жить. Вместе. Помогать друг другу.
Может, я действительно стала «душной»? Может, слишком много работала? Забывала спросить, как прошел день?
И вот даже сейчас - вместо того, чтобы напомнить о годовщине словами через рот, просто испекла этот чертов торт и поставила в холодильник, как молчаливый упрек, рассчитывая на то, что муж его увидит и вспомнит. Не вспомнил.
Или он и не забывал об этом. Просто не хотел праздновать, потому что решил… развестись?
Со мной?
Я посмотрела на свои руки. Маникюр свежий, сделала три дня назад, специально к празднику. Ногти ровные, покрытие стойкое. Я всегда следила за собой. Не ради него, ради себя. Но ведь он же говорил, что я у него самая красивая. Всегда. Что поменялось?
Вода в ванной выключилась. Я встала и начала собирать со стола. Механически. Тарелка с вилкой в раковину. Блюдо с тортом – в холодильник. Зачем? Кто его будет есть? Но выбрасывать было жалко. Все-таки силы потрачены. Время потрачено.
В квартире было чисто. Я старалась. Даже во время завала на работе, всегда находила полчаса, чтобы прибраться. И вот отсюда Рома решил уехать на съемную квартиру?
Мы же планировали дачу. Обсуждали, где поставим беседку, какие цветы посадим. На Новый год загадывали, чтобы на все хватило денег. Он смеялся, обнимал меня за плечи и говорил, что сделает все своими руками.
Где ошибка? В какой строчке уравнения я потеряла икс?
Дверь спальни щелкнула. Рома лег спать. Не спросил, буду ли я, не позвал - просто выключил свет. Щель под дверью стала темной.
Я прошла в ванную и посмотрела в зеркало. Гладкое стекло, чуть забрызганное пастой, отразило женщину с уставшими глазами. Не страшную, не жалкую, не «загнанную». Просто непонимающую.
– Красавица, – прошептала я своему отражению. – Ну что ты не так сделала?
Вода из крана шла чистая, холодная. Я подставила ладонь, умылась. Стало немного легче.
Поморщившись, оторвала кусочек туалетной бумаги и стерла брызги с зеркала. Терпеть не могу, когда все заляпано. А Рома никогда не заботится о таких мелочах. Может, я его пилила? Вроде, нет. Последний месяц он даже собственную чашку от чая ополоснуть не считал нужным.
Я вернулась в кухню, села за стол, открыла ноутбук. Экран осветил лицо бледным светом.
Пальцы сами ввели в поисковике: «Почему муж хочет уйти после пяти лет брака».
Миллион ответов. Психологи, форумы, статьи. «Кризис пяти лет», «Бытовуха заела», «Новая любовь».
Новая любовь? Нет. Рома не такой. Он добрый. Слишком добрый, чтобы вот так вот врать. Он верный. Честный. Заботливый. Он просто запутался. Устал.
Новая работа - серьезный стресс. Он уже месяц нормально не спал, а за три-четыре часа разве отдохнешь? В таком режиме долго не протянешь, точно крыша поедет.
Да что там - месяц? Даже пару дней аврального режима способны сделать человека злым, раздражительным и вредным. Ромке просто нужно выспаться, попить витаминов. Тем более, весна на носу - самое тяжелое время, когда усталость от холода, темноты и снега накапливается, а тепло все никак не наступит, и терпению приходит конец.
Отдых. Нужен отдых. Он точно решит проблему. И моя поддержка в это трудное для него время.
Я верила в это. Честно. Я хотела верить. Потому что если причина не во мне, то значит, во всем виноваты обстоятельства. А обстоятельства можно исправить.
Надо стать лучше. Мягче. Интереснее.
Надо войти в положение. Надо понять и поддержать.
Ведь мы и в горе, и в радости, и в богатстве, и в бедности… Мы поклялись.
Я посмотрела на закрытую дверь спальни. Оттуда не доносилось ни звука. Он спал. Это хорошо - он рано уснул, уже завтра ему станет легче.