Тина Блинова – Те, кто живут рядом (страница 5)

Ольга села на кровати. Сердце колотилось где-то в горле.

Она встала. Подошла к двери спальни. Выглянула в коридор.

Темно. Пусто.

Но дыхание продолжалось – медленное, тяжёлое. Оно шло от входной двери.

Ольга на цыпочках прошла по коридору. Остановилась перед дверью. Прижалась ухом к холодному металлу.

Дыхание. Прямо с той стороны. В нескольких сантиметрах.

Она медленно опустила взгляд на глазок.

Там, в круглом окошке, искажённое линзой, было лицо.

То самое. Мужчина с лестницы. Он стоял прямо за дверью и смотрел в глазок.

Смотрел на неё.

Улыбался.

Ольга отшатнулась, зажала рот рукой, чтобы не закричать.

Сердце грохотало так громко, что, казалось, его слышно во всём доме.

Она стояла, вжавшись спиной в стену, не в силах пошевелиться. Секунда. Две. Десять.

Потом – шаги. Удаляющиеся. Шарк… шарк… шарк…

И тишина.

Ольга не двигалась. Стояла в темноте, прижимаясь к стене, до самого рассвета.

А когда небо за окном посерело, она наконец сползла на пол и заплакала – тихо, беззвучно, чтобы не разбудить Андрея.

Она не знала, что это было.

Но она знала одно: она запомнила его лицо.

И теперь – Ольга была уверена – он запомнил её.

Глава 2. Соседи

Утро началось с кофе и молчания.

Ольга сидела за кухонным столом – маленьким, квадратным, с облупившейся столешницей под искусственный мрамор – и смотрела в окно. За окном был двор: та же детская площадка, те же облетевшие деревья, те же пустые скамейки. Серое небо. Ни души.

Она не спала. После того, что видела ночью – лицо в глазке, улыбку, мёртвые глаза – заснуть было невозможно. Она просидела на полу в прихожей до рассвета, прижавшись спиной к стене, глядя на входную дверь. Ждала. Но шаги не вернулись.

Андрей проснулся в семь, как обычно. Прошёл мимо неё в ванную, потом на кухню. Не заметил, что она не ложилась. Или не обратил внимания.

– Ты какая-то бледная, – сказал он, наливая себе кофе. – Плохо спала?

Ольга посмотрела на него. Тёмные волосы, ещё влажные после душа. Карие глаза, чуть сонные. Щетина – он не брился по выходным. Знакомое лицо. Родное.

Расскажи ему, подумала она. Расскажи про лицо в глазке. Про шаги. Про то, как тебе было страшно.

– Нормально, – сказала она вслух. – Просто… новое место. Ещё не привыкла.

Андрей кивнул. Отхлебнул кофе. Уставился в телефон.

Ольга смотрела на его затылок и думала: Он не поверит. Скажет, что показалось. Что устала. Что нервы.

Может, он прав.

Может, и правда показалось.

После завтрака Андрей уехал на работу. Первый рабочий день после переезда – он должен был вернуться поздно, часам к восьми.

Ольга осталась одна.

Квартира, которая вчера казалась уютной, сегодня выглядела иначе. Высокие потолки давили. Пустые углы зияли темнотой. Паркет скрипел под ногами – каждый шаг отзывался эхом.

Она прошла в гостиную. Коробки всё ещё стояли вдоль стен – половину они так и не распаковали. Стеллаж был собран, но пустой. Диван – их старый диван из московской квартиры – казался здесь чужеродным, слишком ярким на фоне блёклых обоев.

Ольга подошла к окну. Посмотрела во двор.

Пусто. Как всегда.

Нет, не совсем. На скамейке у детской площадки сидел человек.

Она присмотрелась. Мужчина. В тёмной одежде. Сидел неподвижно, лицом к её окнам.

Ольга отступила на шаг. Сердце ёкнуло.

Это не он, сказала она себе. Мало ли кто сидит на скамейке. Обычный человек. Отдыхает.

Она снова выглянула – осторожно, из-за занавески.

Мужчина встал. Медленно. И пошёл к подъезду.

Она не видела его лица – далеко, четвёртый этаж. Но что-то в его походке… в том, как он двигался – неторопливо, плавно, словно плыл по воздуху…

Шарк… шарк… шарк…

Ольга отпрянула от окна.

Хватит, сказала она себе. Хватит. Это просто сосед. Просто человек. Ты сходишь с ума.

Она заставила себя отойти от окна. Заставила себя дышать – медленно, глубоко. Посмотрела на часы: девять утра. Впереди целый день.

Надо чем-то заняться, подумала она. Надо отвлечься.

Она решила разобрать оставшиеся коробки.

Методичная, монотонная работа – то, что нужно. Открыть коробку, вынуть вещи, разложить по местам. Книги на стеллаж. Одежда в шкаф. Посуда на кухню.

Это помогало. Почти.

Около одиннадцати она наткнулась на коробку с фотографиями. Старые альбомы, которые они возили с собой с квартиры на квартиру, но никогда не открывали. Фотографии из детства, из студенческих лет, со свадьбы.

Ольга вытащила один альбом. Открыла наугад.

Свадебные фотографии. Она – в белом платье, счастливая, молодая. Андрей – в костюме, неловко улыбающийся в камеру. Друзья, родственники, торт.

Она перевернула страницу.

И замерла.

На фотографии была она и Андрей. Рядом – ещё люди. Гости. Но их лица…

Ольга поднесла альбом ближе к глазам.

Лица были… размытыми. Не в фокусе. Словно фотограф дрогнул в момент снимка. Или словно…

Нет, одёрнула она себя. Это просто брак плёнки. Старая фотография. Ничего больше.

Она захлопнула альбом. Убрала обратно в коробку.