Тина Альберт – Экстаз (страница 7)

Итак. У меня считаные часы до семейного ужина. Пять часов, чтобы найти девушку по имени Блэр, уговорить ее стать моей фальшивой невестой и убедить самого проницательного миллиардера страны в нашей неземной любви.

Игра началась. И я собираюсь уделать их всех.

Сбегаю по мраморным ступеням особняка. Гравий хрустит под моими туфлями. У черного бронированного Роллс-Ройса меня ждет Грег. Мой начальник охраны, личный телохранитель и, по совместительству, единственный человек на планете, чья нервная система способна выдерживать меня дольше недели.

Грег бесшумно распахивает тяжелую дверь. Я падаю на заднее сиденье.

Двигатель оживает с сытым урчанием. Грег смотрит на меня в зеркало заднего вида. На его каменном лице не дрогнул ни один мускул, но я чувствую исходящий от него скепсис.

— Открывай сезон охоты, — командую я. — Мне срочно нужна девушка. По имени Блэр. Желательно из бедной семьи. И она нужна мне до ужина.

Грег даже не моргает. Его лицо сохраняет выражение абсолютного дзена.

— Бедная Блэр, босс?

— Именно. У нас мозговой штурм. Как быстро найти Блэр?

— Сайты эскорт-услуг. Агентства с почасовой оплатой. Там много девушек, готовых откликнуться на любое имя.

Я раздраженно тру переносицу.

— Исключено. Мой отец сканирует людей как рентген. Он раскусит профессионалку за три секунды. Мне нужна настоящая, искренняя бедность. Девушка, которая падает в обморок от ценника на трюфели.

— Понял.

— Озадачь наших хакеров из службы безопасности. Пусть шерстят базы данных, соцсети, списки должников по студенческим кредитам. Ищут всех Блэр в радиусе пятидесяти миль. Но если они не успеют, нам нужен план Б. Физический поиск. Где вообще обитают обычные люди?

Грег садится за руль и смотрит на меня через зеркало заднего вида.

— В магазинах.

— Бутики? — переспрашиваю с надеждой. Хоть что-то знакомое. Мы можем заехать в Шанель, я ткну пальцем в любую подходящую Блэр и заберу ее вместе с новой коллекцией сумок.

— В супермаркетах, босс. В аптеках. Гуляют по улицам.

Я морщусь.

— В смысле гуляют? Просто так? Без конечной точки маршрута?

— Именно так, босс, — невозмутимо кивает Грег. — Передвигают ноги, смотрят по сторонам, дышат воздухом. Совершенно бесплатно.

У меня в голове не укладывается эта жуткая концепция. Звучит как сценарий дешевого артхаусного кино. Зачем ходить пешком, если у тебя нет цели потратить деньги? Привычка получать все по щелчку пальцев сейчас играет против меня. Я могу за десять минут купить остров в Тихом океане, но совершенно не представляю, как найти обычную женщину в Монако.

— Какой кошмар, — искренне содрогаюсь я. — Ладно. Оставим бесцельные прогулки маньякам и поэтам. Куда мы поедем?

— На туристическую улицу, — предлагает Грег, заводя двигатель. — Там самая высокая плотность населения. Студенты, туристы, уличные музыканты. Будем искать в толпе.

— Ты предлагаешь мне пойти в народ?

— Это самый эффективный способ, босс. Статистика на нашей стороне.

Я обреченно вздыхаю. Выбор невелик. Либо бегаю в поисках Блэр, либо самодовольный Матиас в моем кресле генерального директора.

— Поехали.

***

Двадцать минут спустя тонированный «Роллс-Ройсе» вползает на площадь Казино. Я привык смотреть на этот мир через пуленепробиваемое стекло, но сейчас мне предстоит шагнуть прямо в пекло. Солнце плавит асфальт, а толпа туристов сливается в одну пеструю, потную, непрерывно гудящую массу. Вспышки камер, смех, переливы уличного саксофона — всё это бьет по натянутым нервам.

Не дожидаясь, пока Грег припаркуется, я толкаю дверь и вываливаюсь в это броуновское движение.

План гениален в своей тупости: найти Блэр. Любую девушку, которая откликнется на эти четыре буквы.

Я врезаюсь в толпу.

— Прошу прощения! — преграждаю путь эффектной брюнетке в огромных солнцезащитных очках. — Вас случайно не Блэр зовут?

Она вздрагивает и судорожно прижимает к груди сумку, словно я собираюсь вырвать ее лимитированную «Биркин» и скрыться в переулке.

— А вас? — разворачиваюсь к рыжеволосой девчонке с фисташковым джелато. — Мисс, ваше имя Блэр?

Она даже не сбавляет шаг. Проносится мимо, лишь капли тающего мороженого летят на раскаленную брусчатку.

— Блэр? — бросаюсь наперерез двум блондинкам.

Они синхронно замирают, окидывая меня взглядом. В их глазах я читаю кристально ясный диагноз: элегантно одетый психопат. Девицы перешептываются и резко меняют траекторию.

Я — Донатьен Вельмонт. В моей привычной реальности женщины сами выстраиваются в очередь, стоит мне только щелкнуть пальцами. А здесь, на улице, от меня отмахиваются, как от назойливой осы. Я для них — уличный попрошайка в костюме ручной работы. И прошу я не мелочь, а спасение собственной шкуры. Жизненно необходимую подачку, чтобы отец не стер меня из завещания.

Спустя час этой унизительной беготни я готов взвыть. Грег пытается помочь на противоположной стороне улицы, но его тактика работает еще хуже: двухметровый шкаф с лицом наемного убийцы нависает над туристками, и они разбегаются от него с тихим писком.

Дыхание сбивается.

Какого черта? Почему в тот момент в кабинете отца мой мозг не выдал что-то банальное? Анна? Хлоя? Софи? Да хоть Джессика! Но нет, мне приспичило выдать имя, которое в Монако, видимо, занесено в Красную книгу.

Торможу у фонтана, достаю телефон непослушными влажными пальцами. Жюльен. Если кто и знает в лицо половину женского населения Лазурного Берега, так это он. Мой личный справочник по порокам.

Гудок. Второй.

— Привет, Дон! — Его голос слишком бодрый для полудня. — Бро, ты пропустил эпичную ночь! Близняшки из Милана. Я выиграл наш спор, с тебя штука евро!

— Запишу на твой счет, — рычу я, стирая со лба едкий пот. Я совершенно не в настроении слушать сводки с его сексуального фронта. — Но если ты сейчас не включишь мозги, я обанкрочусь, и платить будет нечем.

— Что за кипиш?

— Слушай меня. — Я до боли сжимаю переносицу. — В твоей бездонной черной книжке есть хоть одна Блэр?

Повисает пауза. Я отчетливо слышу, как на том конце провода звякают кубики льда в стакане.

— Не-а.

— Ни единой? Вообще? — выдыхаю я.

— Обожди. — На фоне шуршат простыни и раздается сонный женский стон. Жюльен прикрывает динамик ладонью, но я отчетливо слышу: — Эй, детка, тебя как зовут? Серьезно? Блэр?

Пульс мощным толчком бьет в барабанные перепонки.

— Дон! — В голосе Жюльена звучит щенячий восторг. — Ты не поверишь. Ту блондинку, что сейчас лежит на моем правом плече, зовут Блэр! Чертова магия вуду!

Я застываю, как вкопанный. Поток туристов огибает меня, кто-то недовольно цокает языком. Жениться на девчонке, которая еще не успела остыть после постели моего друга? Грязно. Мерзко. Но до рокового ужина с отцом остаются считанные часы.

— Жюльен, быстро, — чеканю каждое слово. — Она из бедных?

— Какого хрена, Дон? — фыркает он. Снова слышна возня. — Эй, малышка... Нет, чувак, отбой. Она из клана Абрамс.

Проклятье. Абрамсы — нефть. Они прикуривают от стодолларовых купюр. Отец раскусит эту легенду за полсекунды: я четко заявил, что моя невеста — из простых.

— Ладно. — Мозг работает на предельных оборотах, выстраивая многоходовки. — Запиши ее в резерв. Возьми номер и узнай, свободна ли она вечером. На всякий пожарный.

— Ты в какую-то дрянь вляпался? — Тон Жюльена мгновенно теряет игривость.

— Объясню потом. Просто сделай.

Я сбрасываю вызов. Грег стоит у фонтана. По его кислой мине всё понятно без слов. Ни-че-го.

Делаю глубокий вдох. Запрокидываю голову к безжалостному лазурному небу. Идеальный костюм, статус, манеры — всё летит к чертям.

— Блэээээр! — рычу я на всю площадь Казино, вкладывая в этот вопль всё свое отчаяние.