Тим Волков – Старатель (страница 2)

Они обернулись. В свете единственного тусклого фонаря я увидел злые, возбужденные лица.

— Пошел к черту, дед, не лезь! — процедил самый крупный из них, делая шаг в мою сторону.

Дед? Да мне пятьдесят четыре только!

— Уходи! Скорее! — скомандовал я испуганной девушке.

Повторять не пришлось — она рванула так быстро, что никто даже не успел отреагировать. Вот и хорошо. Правда самому теперь надо как-то выпутываться…

Договориться явно не получится. Поэтому… Я не думал. Движения, отточенные годами тренировок в спортзале — 90-е тому способствовали, — сработали сами. Короткий, хлесткий удар в челюсть тому, кто был ближе.

Тот рухнул, как подкошенный.

Второй опешил на секунду, и этого хватило, чтобы я поймал его размашистый кулак и ударил локтем под дых. Противник согнулся, захрипев.

Я уже почувствовал прилив той самой, знакомой по молодости уличной ярости. Казалось, сейчас добью этих ублюдков, и…

И потерял на мгновение из виду третьего.

А тот оказался сзади. Короткий звонкий удар в затылок. Дзынь! Бутылка. Я даже боли не почувствовал. Только противный звон в ушах. Горизонт тут же накренился, поплыл. Я почувствовал, как падаю на асфальт, и по лицу разлилось что-то теплое и липкое. Я попытался перевернуться, но не смог.

Последнее, что я увидел перед тем, как все поглотила темнота, — грязные кроссовки рядом с моим лицом. И нож в руках бандита.

Темнота.

Цифры пылали на солнце, будто выжженные. Я вглядывался в них снова и снова, пытаясь найти подвох, может быть следы современной чеканки, но не находил. Монета выглядела старой, настоящей.

1883 год.

А вензель «А» и «III» — это видимо Император Александр Третий…

В голове что-то щелкнуло, и мир перевернулся. Это не розыгрыш. Это не сон. Это…

В отблеске метала я увидел собственно отражение. Точнее, чужое.

Это был не я. Совсем не я.

На меня смотрел мужчина лет сорока. Лицо квадратное, с густой темной бородой. Широкий, слегка приплюснутый нос. Но больше всего поразили глаза. Небольшие, глубоко посаженные, темные и уставшие. Они смотрели на меня с немым вопросом и какой-то затаенной, привычной печалью. На лбу и у внешних уголков глаз залегли резкие морщины — следы не то забот, не то частого хмурого выражения лица. Волосы, темные и густые, с сильной проседью на висках, были небрежно зачесаны назад, кое-где выбиваясь непослушными прядями.

Я невольно принялся хлопать себя по телу — чтобы стряхнуть это дурное наваждение. В нагрудном кармане обнаружил какую-то плотную бумажку. Достал ее.

КУПЕЧЕСКОЕ СВИДЕТЕЛЬСТВО — значилось вверху. Это что-то вроде паспорта что ли? Чуть ниже, под убористым мелким текстом крупно: Александр Андреевич ГРОМОВ. Я невольно усмехнулся — надо же, полный тезка!

«Только вот лицо совсем другое…»

— Барин? — жалостливо протянул эвенк, все еще стоя на коленях и с надеждой глядя на деньги в моей замершей руке. — Монету дашь?

Я, не глядя, почти машинально, сунул ему монету, будто пытаясь избавиться от нее, совравшей мне с внешностью. Эвенк схватил ее, прижал ко лбу, что-то быстро пробормотал на своем языке, потом стремительно вскочил, кинулся к калитке и пулей вылетел за ворота, даже не поблагодарив.

А я остался стоять посреди двора, под кудахтанье кур и мычание коровы, сжимая и разжимая пустую ладонь и пытаясь осознать одну простую и чудовищную истину.

Я был в прошлом. В 1883 году. И, судя по всему, я здесь — барин.

— Александр Андреевич? Вы ли это?

Я услышал этот голос, когда гулял вдоль забора того дома, где я очнулся. Нужно было собраться с мыслями, осознать произошедшее. Все-таки не каждый день я переселяюсь в другие тела! Подумать только… Попахивает безумием и откровенным сумасшествием. А может я и в самом деле…

— Александр Андреевич! Постойте!

Я обернулся.

Ко мне направлялась какая-то барышня лет пятидесяти. Платье строгое, тёмное, с кружевным воротником. Лицо холёное и хитрое. И глаза… такие лисьи, смотрят пронзительно. Так и хочется укрыться от этого взгляда и поскорее уйти в тайгу, где эвенк золото нашел. Чутье подсказало, что есть большой риск того, что все сейчас и закончится. Именно из-за этой женщины.

— Не узнаёте? — женщина недобро усмехнулась. — Аграфена Петровна я, Черепанова. Соседка ваша по имению. По прошлой жизни.

Сердце ёкнуло и остановилось.

— По какой прошлой жизни? — очень осторожно спросил я. Вот и раскусили меня. Понятно, что долго эта аномалия не может оставаться в тайне. Сейчас меня в психушку и определят на всю оставшуюся жизнь.

— Вы всегда были таким странным! — рассмеялась Аграфена Петровна.

Ее смех мне не понравился.

— Извините, я просто… Немного устал, не сразу признал вас, — попытался я разговорить даму. Все-таки сначала нужно понять какую реальную угрозу она представляет. — Не ожидал вас тут увидеть.

— Не ожидали? — она перевела взгляд на дом. — Я, признаться, тоже. Думала, вы давно уже в Петербурге или в Москве. А вы — здесь. В этой…

Она не договорила, но красноречиво брезгливо поморщилась.

— Обстоятельства, — коротко ответил я.

— Обстоятельства, — с укором повторила она. — У вас всегда были обстоятельства, Громов. Я помню, как ваш батюшка, царствие небесное, с вами мучился. «Александр, то не делай, Саша, это не тронь, Громов, ты разоришь нас». А вы не слушали. И разорили.

Я молчал. Не потому, что нечего было сказать. А потому, что любой ответ был опасен. Сейчас единственное разумное — это именно молчать и слушать, пытаясь сориентироваться в происходящем.

— И что в итоге? Батюшка ваш оказался прав. Продали вы его имение, — продолжала она. — Продали за долги, вчистую. С молотка пустили. Я слышала, вы в карты проигрались. Или не в карты? Говорили по-разному.

Так, теперь, кажется, становится немного понятно. «По прошлой жизни» — это значит, когда у «старого» Громова был отчий дом и вот эта соседка Аграфена Петровна, явно любящая лезть не в свои дела.

— Каждый ошибается, — уклончиво ответил я, думая, как бы поскорее избавиться от этой особы.

Дама вдруг сухо рассмеялась.

— Каждый ошибается! Но не ценой же имения!

— Аграфена Петровна, я, признаться, сильно занят и мне пора…

— Вы даже говорить стали иначе. Изменились, — дама вдруг начала ко мне приглядываться, словно не узнавая. — Сильно изменились.

Она шагнула ближе ко мне. Я едва инстинктивно не отступил.

— Вы вообще какой-то другой, Громов, — прищурилась она. — Вроде и лицо то же, и голос ваш, а что-то… Не так.

— Постарел, — усмехнулся я, чувствуя, как по спине пробежал холодок. — Болел. Годы, знаете ли.

Что будет, если она раскусит меня и поймем, что я — это не тот Громов? Поверят ли ей другие? Вполне, потому что и другие знакомые «старого» Громова могут дать те же показания, увидев явные изменения. И тогда… Что тогда? Думаю, самое безобидное — это именно лечебница. Кардинальное изменение личности, воспоминания из будущей жизни, переселение душ — это же все звучит как диагноз, который только электричеством и лечить с кровопусканием. Причем до скончания жизни.

— Годы? — Аграфена Петровна покачала головой. — Вы, батюшка, в тридцать восьмом году. Это какие годы? Вы и болеть-то толком не болели. Говорят, у вас лошадь копытом в грудь ударила — так вы назло всем через неделю в седло сели. А теперь — «болел». Смешно. Впрочем, вроде беда у вас с коленом была? Та же лошадь ударила.

Она перегнулась через забор, разглядывая двор.

— А где Авдотья? Жива?

— Жива, у печки, — кивнул я. — Хлопочет.

— Авдотья, — повторила она, словно пробуя имя на вкус. — Помню, как вы её из своей деревни привезли. Матери вашей, покойницы, служанкой была. А вы её — в кухарки. Она тогда плакала. Горько. К матери, говорила, хочу. А вы сказали: «Молчи, дура, я теперь тебе хозяин».

Я похолодел.

Этого я не знал.

— Это было давно, — ответил я, стараясь, чтобы голос не дрогнул. — Я был молод и глуп.

— Были, — она кивнула. — А теперь, значит, умный и добрый.

Она усмехнулась, и в усмешке просквозило что-то обидное, уничтожающее.

— Только вот, Громов… Почему раньше умным не были? Когда имение шло с молотка? Когда мать ваша в чахотке лежала, а вы в карты резались? Когда сестру вашу, Верочку, за первого встречного выдали, потому что приданого не было?