Ти Клун – Кости под моей кожей (страница 8)

Он подпрыгнул так высоко, как только мог.

Всё ещё нет сигнала.

Он глянул на крышу хижины.

Наверное, не лучшая идея.

Ему стоило просто убраться отсюда. Сесть обратно в пикап и спуститься с горы.

Если бы он ехал неторопясь, то через пару часов вернулся бы в Розленд.

Тогда его телефон заработал бы.

Он смог бы найти полицейского. Чёрт, он смог бы позвонить Здоровяку Эдди. Возможно, мобильник смог бы поймать сигнал, ещё до того, как он оказался бы в Розленде.

Да. Звучало как план.

— Ладно, — пробормотал он сам себе. — Я это сделаю. Вот как я поступлю. Это разумно. Это безопасно. Хороший план.

Он залез обратно в автомобиль и протянул руку, чтобы завести мотор.

Вот только в замке зажигания было пусто.

Потому что у него не было ключей.

— Сукин ты сын, — прорычал он, стуча рукой по рулю.

Когда он в последний раз держал ключи? Это было в сарае до того, как он… да, ладно, до того, как он грохнулся в обморок. Он почувствовал их холодное прикосновение к шее, которое было быстро погребенно под всем этим ужасом от того, что долбаный пистолет был направлен ему в голову. Либо ключи всё ещё валялись на земле у сарая, либо лежали в доме, если их забрали после того, как затащили его…

И вот… что-то тихонько зажужжало у него в голове, так ведь? Что-то наподобие электрического разряда пронеслось по его мозгу. Это было недоверие, смешанное с??????? потому что как именно всё произошло? Мужчина вырубился. Девочка не смогла бы затащить его сама. Мужчина, должно быть, очнулся и занёс Нейта внутрь, но… он был ранен. Его подстрелили. В Нейта никогда не стреляли, но он мог себе представить, какую боль испытывал мужчина. Нейт, может быть, и худой, но всё же он на чуточку выше шести футов. Он не был маленьким. Да, мужчина был намного крупнее — вероятно, он на добрых шестьдесят фунтов^[1] тяжелее Нейта, — но если он ранен, и если Нейт сможет застать его врасплох…

Если только они не притворялись, что мужчина был ранен.

Или если в хижине находился ещё один человек. Кто-то, кого он ещё не видел. Может быть, мать девочки.

У него было предчувствие, что ключи не у сарая.

Нейт вышел из пикапа.

Он повернул к дороге.

И начал уходить.

Сделал три шага, прежде чем остановился.

Он развернулся обратно.

Они были в его хижине.

Не он был тем, кто должен был уйти.

Нейт решительно сделал шаг вперёд.

У них был пистолет, из которого в него уже стреляли.

Его следующий шаг был уже не таким решительным.

Как и все последующие.

К тому времени, как он добрался до крыльца, Нейт взмок от пота, несмотря на морозный горный воздух. Руки тряслись, голова раскалывалась.

Ему удалось подняться по ступенькам, дерево скрипело под его весом.

Дверь всё ещё была приоткрыта. Сквозь щель ему не удалось разглядеть слишком много.

Он взял себя в руки, вздохнул и толкнул дверь.

Мужчина по-прежнему сидел на стуле, запрокинув голову на спинку и закрыв глаза.

Девочка была рядом с ним, держа руку на его боку.

Пистолет лежал на журнальном столике.

— Говорила тебе, что он вернётся, — произнесла девочка, не оборачиваясь.

Мужчина приоткрыл один глаз.

— Хм.

— Кто ещё с вами в доме? — задал вопрос Нейт, начав говорить решительно, а закончив почти с истеричным визгом.

Мужчина закрыл глаз.

— Что?

— Дом, — повторил Нейт. — Кто ещё здесь?

Девочка склонила голову, немного подождала, а затем ответила:

— Никто. Только мы трое.

Нейт кивнул, дёрнув головой вверх-вниз.

— Хорошо, значит ты на самом деле не ранен.

Мужчина фыркнул.

— Он ранен. — Девочка погладила мужчину по коленке. — Он не должен был, но он идиот. Ты любишь солнцезащитные очки?

— Арт, — позвал мужчина с предостережением в голосе.

— Что? — поинтересовлась она. — Я просто спросила.

Нейт не был уверен, что происходит.

— Мне плевать на солнцезащитные очки…

— Ох, — вздохнула девочка. — Это очень плохо. — Она оживилась. — Это твои книги, напарник? Про ковбоя, путешествующего по пыльной дороге на жеребце по кличке Бенни вместе со своим шаблонным и на грани расизма карикатурно-изображённым приятелем-индейцем, который…

— Да, — перебил Нейт. — Они мои. Книги мои. Тот стул, на котором ты сидишь, мой. Всё, что ты здесь видишь, — моё.

— Хорошо. Боже. Не нужно хвастаться.

Нейт прыснул.

— Господи, я не хвастаюсь. Что, чёрт возьми, с тобой не так?

Девочка покосилась на него.

— Ничего. А с тобой что не так?

— Послушай, малютка…

— Меня зовут Артемида Дарт Вейдер. Я же тебе уже говорила.

— Это не настоящее имя!

— Настоящее, — настояла она, и впервые с тех пор, как началось это сумасшествие, девчушка выглядела почти… огорчённой. — Оно моё. Это моё имя. Никто другой не может его отобрать. Оно принадлежит мне. Ты не можешь отнять его у…