Татьяна Тальская – Игра на двоих (страница 116)
Я взрываюсь смехом:
— Ты серьезно?
Меня накрывает чем-то теплым и мокрым одновременно. Я моргаю сквозь слезы.
Выхожу на террасу, ставлю холст на мольберт, наливаю себе бокал вина, включаю на повторе «Style» Тейлор Свифт — и начинаю заполнять холст краской. Я улыбаюсь, слушая слова.
Илья
Я сижу на террасе и смотрю на «Зачарованное». Почти полночь… а я не могу уснуть. Я не расслаблялся уже, кажется, вечность. Я выжат.
Катя в Адлере… и я хочу только одного: прилететь, встряхнуть ее и привезти домой. Но в голове крутятся слова Бори. Я знаю: я мог бы прилететь, уговорить, забрать ее… но она должна сама захотеть вернуться. Она знает, что я чувствую, и все равно ушла. Как я мог все испортить?
Я прокручиваю первую неделю после ее отъезда и понимаю одно: хорошо, что Катя этого не видела. Мне пришлось обратиться в суд, чтобы прекратить сплетни про «любовный треугольник». Это был ужасный медиа-цирк.
Я делаю глоток виски. Горло обжигает. Я пишу ей письма, выворачиваю душу… но что-то не сходится. Я будто упускаю кусок пазла. Не понимаю, какой именно, но чем больше дней проходит без ответа от Кати, тем сильнее меня трясет.
Я доливаю виски, закуриваю сигару, выпускаю тонкую струйку дыма в прохладный ночной воздух.
Мысли возвращаются к фотографии, которую она вставила в рамку на мой день рождения. Я улыбаюсь, иду за ней, беру в руки.
На снимке я со спины, в темно-синем костюме, смотрю на озеро, а у ног — утки. Раннее утро, над пастбищами стелется туман. Кадр простой… и все равно какой-то слишком личный. Ее тайный взгляд на меня, когда я не вижу.
Я переворачиваю рамку и думаю: а что там, под стеклом?
Нахожу нож, аккуратно открываю задник, достаю фото — и вижу на обороте ее почерк.
С днем рождения, любимый. Я люблю тебя. Навсегда, Катя.
Грудь стягивает. Я читаю еще раз. И еще.
Навсегда, Катя.
«Навсегда» — это же значит навсегда… пока вдруг не перестало.
Я затягиваюсь сигарой. Внутри пусто и горько. Я полон сожаления.
Руки связаны: я не могу ей позвонить. Не могу заставить ее вернуться, как бы ни хотел. Я должен играть по ее правилам и уважать ее решение. Она должна захотеть вернуться ко мне сама. И я ненавижу это.
Я выпиваю стакан и наливаю снова — так быстро, что напиток проливается через край. Терпение — не мое. Два месяца. Я пишу ей каждый день… и ни слова в ответ. Она вообще получает мои письма?
— Спасибо, — говорит Кирилл официантке, когда она ставит перед нами тарелку с печеньем с предсказаниями.
Вечер пятницы. Кирилл вытащил меня ужинать. Я хочу быть где угодно, только не здесь.
Он пододвигает тарелку:
— Бери.
— Не хочу.
Он сует мне тарелку почти в лицо.
— Возьми. Ты же любишь эту ерунду.
Я закатываю глаза, беру одно печенье, ломаю.
На бумажке текст: «Совпадений не бывает».
Я приподнимаю бровь. Ха… когда-то я бы в это поверил.
— Что тебе выпало? — спрашивает Кирилл.
Я кидаю ему бумажку. Он читает и фыркает:
— Если это правда, то твоя жизнь — один большой гребаный узор.
Я молчу, глядя на него.
— Ну, сам подумай. Ты годами гонялся за этой художницей… и она объявляется ровно тогда, когда ты наконец влюбился. И вы с Катей познакомились онлайн… Из всех людей на планете ты наткнулся именно на нее. На женщину, с которой уже общался.
Я хмурюсь, слушаю.
— Странно, да?..
— Очень, — выдыхаю я, и в мозгу начинают крутиться мысли. Я снова читаю бумажку.
Совпадений не бывает.
Я всегда верил, что все происходит не просто так. Что никто не появляется в твоей жизни случайно. И вот я здесь. Я думаю долго, Почему мне все кажется искаженным? Чего я не вижу? А если я влюбился в Катю не случайно? А если это все чей-то большой план?
Я снова читаю: «Совпадений не бывает».
Хм.
На следующий день я стучусь к Боре. Он открывает быстро, и лицо у него мрачнеет, когда он видит меня.
— Привет.
— Привет, — говорю я. — У тебя есть минутка? У меня вопрос. И ты единственный, кто, кажется, может знать ответ.
— Эм…
Я смотрю ему в глаза.
— Пожалуйста.
Он отступает в сторону, я захожу и сажусь на диван. Боря садится напротив.
— Ну?
— Короче… — я запинаюсь, пытаясь собрать мысли. — У меня ощущение, что я что-то упускаю.
— В каком смысле?
— Я думаю, что должен был встретить Катю.
Он слушает молча.
— И я думаю, что должен был встретить ту художницу… но зачем — не понимаю.
Боря хмурится, как будто не догоняет.
— Боря, ты веришь в судьбу?
— Может быть, — он откидывается. — Не думал, что ты из таких.
— М-м. — Я киваю. — Есть что-то, что я не вижу?
— Что именно?
— Я не знаю. Просто чувство, что я упустил какой-то факт, но не понимаю какой.
Боря тяжело выдыхает.