Татьяна Лив – ХУДШИЙ ПИРАТ ГАЛАКТИКИ (страница 4)
— Пробую. — Пауза. — Частичное совпадение с древнеземным санскритом. Что странно, учитывая, что мы в двадцати тысячах световых лет от Земли. Либо это совпадение, либо…
— Либо что?
— Либо кто-то отсюда уже был на Земле. Давным-давно.
Макс нахмурился, но решил не думать об этом сейчас. Проблем и так хватало.
Он ткнул пальцем в панель. Экран мигнул, переключился. Появилось изображение — схема станции с метками. КАРЛ зашуршал в наушнике:
— Вижу обозначения: «Доки», «Рынок», «Бар», «Ремонт»… Подожди. Здесь есть раздел «Доска заказов».
— Как в компьютерной игре? — усмехнулась Зара.
— Похоже, наёмники здесь обычное дело.
Макс выбрал «Доска заказов». Экран залился списком. Большинство было на непонятных языках, но несколько строк перевелись:
«ТРЕБУЕТСЯ: охрана конвоя, сектор Гамма-15. Оплата 5000 кредитов. Риск смерти высокий».
«ТРЕБУЕТСЯ: пилот для гонок на выживание. Оплата 10000 кредитов. Выживаемость 12%».
«ТРЕБУЕТСЯ: убрать мусор на уровне 47. Оплата 200 кредитов. Мусор кусается».
— Уютное место, — пробормотал Макс.
— Смотри, — Зара ткнула в одну запись. — «Лёгкая работа, минимальный риск, оплата 3000 кредитов. Обратиться в бар "У Слепого Грока"».
— «Лёгкая работа, минимальный риск», — повторил Макс. — Это ловушка.
— Определённо, — согласился Бритва.
— Но у нас выбор? — Зара скрестила руки. — Ремонт корабля будет стоить минимум десять тысяч. У нас в кассе — сколько, КАРЛ?
— Четыреста тридцать семь кредитов. И пачка жвачки с истёкшим сроком годности.
— Вот именно. — Зара посмотрела на Макса. — Идём в бар?
Макс вздохнул.
— Идём в бар.
Бар «У Слепого Грока» располагался на третьем уровне станции, в секторе, который, судя по всему, местные называли «Кишки». Стены здесь были ржавыми, освещение — тусклым, а из вентиляционных решёток тянуло чем-то протухшим.
— Мне здесь нравится, — заметил Бритва. — Очень атмосферно.
— Ты робот, у тебя нет обоняния, — огрызнулась Зара.
— Но есть эстетическое чувство.
Дверь бара оказалась круглой, металлической, с вмятинами. Макс толкнул её. Внутри было темно, дымно и шумно.
Бар представлял собой длинное помещение с низким потолком. Вдоль стен — кабинки. Посередине — стойка, за которой громоздилось существо, похожее на помесь медведя и краба. Три метра роста, панцирь, клешни размером с Макса. Один глаз был затянут шрамом.
— Слепой Грок, я полагаю? — пробормотал Макс.
Существо повернуло голову. Уставилось единственным глазом.
— КХХРРРАААК! — проревело оно.
— Э-э… — Макс поднял руки. — Мы по объявлению? Работа? Кредиты?
Грок замер. Потом издал звук, похожий на смех (или на работу мясорубки).
— А-а-а, — прохрипел он на ломаном, но понятном универсальном языке. — Люди. Давно не видел. Вы… наёмники?
— Типа того, — Макс оглядел бар. Существа в кабинках пялились на них. Одно выглядело как гигантский богомол. Другое — как куча щупалец в костюме. — Где заказчик?
Грок ткнул клешнёй в дальнюю кабинку.
— Там. Осторожнее. Она кусается.
— Она? — переспросила Зара.
— Ага.
Макс направился к кабинке. По пути мимо прошмыгнуло что-то маленькое, похожее на крысу с шестью лапами. Бритва едва не наступил на неё.
— Извини, — пробормотал робот крысе.
Зара закатила глаза.
В кабинке сидела женщина.
Человеческая женщина.
Макс остановился как вкопанный.
Она была лет двадцати пяти, с длинными рыжими волосами, собранными в небрежный хвост. Лицо — узкое, веснушки на носу. Одета в потёртую кожаную куртку, под которой виднелась броня. На поясе — два бластера, нож, какой-то непонятный гаджет.
Но главное — глаза. Ярко-зелёные, усталые, настороженные.
Она смотрела на Макса так, будто оценивала, сколько он стоит на чёрном рынке.
— Люди, — сказала она. Голос низкий, с хрипотцой. — Сколько вас тут?
— Трое, — ответил Макс. — Четверо, если считать робота.
— Я считаюсь, — обиженно буркнул Бритва.
Женщина оглядела их. Задержала взгляд на Максе.
— Ты капитан?
— Да.
— Корабль есть?
— Есть. Правда, он немного… побитый.
— Летает?
— Пока да.
Она кивнула, словно это был правильный ответ.
— Садитесь.
Они сели. Макс — напротив женщины. Зара — рядом. Бритва еле втиснулся на край скамьи.
— Меня зовут Рен, — представилась женщина. — Я охотник за головами.
— Макс Коваль. Это Зара, мой пилот. Бритва — боевая единица.
— Бывшая боевая единица, — поправил робот. — Теперь я пацифист.
Рен приподняла бровь.
— Боевой робот-пацифист. Интересно. — Она достала из кармана фляжку, отпила. — Слушайте, у меня есть работа. Простая. Вам нужно забрать груз с планеты Кхарис-4 и доставить сюда. Всё.