Татьяна Гаврилина – Болеть тобой (страница 6)

Варя тогда подумала: «Почему нет?». Ей было сорок, ему — около тридцати пяти. Красивый, ухоженный, с аккуратной бородкой. Ровно то, что нужно, чтобы забыть Сашку. Чтобы перестать думать о человеке, который никогда не будет твоим.

«Я просто хочу почувствовать себя живой, — уговаривала она себя. — Это не любовь. Это просто… развлечение».

Она ошиблась. Это оказалась та же самая зависимость. Только с другим рисунком.

Первые недели она проверяла его. Не специально — привычка.

— Ты где работаешь? — спросила она за ужином в ресторане.

— В инвестиционной компании. Менеджер среднего звена.

— Не густо.

— Достаточно, чтобы пригласить такую женщину, как вы, на ужин.

Он запоминал мелочи. Что она пьёт латте, а не капучино. Что у неё аллергия на хризантемы. Что она обожает старые французские комедии с Луи де Фюнесом.

— Откуда ты знаешь про хризантемы? — спросила она, когда он принёс розы.

— Вы чихнули в прошлый раз, когда проходили мимо бабушки, торгующей хризантемами. Я запомнил.

Внутри что-то треснуло — та самая стена, которую она строила восемнадцать лет.

«Вот он, — подумала она. — Внимательный. Заботливый. Не такой, как тот, кто женился на другой».

Она не знала тогда, что это называется «сканирование». Профессиональный навык охотника за одинокими женщинами.

— Артём, — сказала она. — Ты меня пугаешь.

— Чем?

— Тем, что ты… настоящий.

Он улыбнулся. Поцеловал её руку.

— Я просто внимательный.

Через две недели она позволила себе быть слабой.

Впервые за много лет. Не Варя — успешная бизнес-леди. Не Варя — тайно влюблённая в мужчину. А просто женщина, которую ведут под руку, которой открывают дверь, которая дремлет на чужом плече.

— Артём, — сказала она однажды поздним вечером. — Ты не боишься, что я тебя съем?

— Боюсь, — ответил он. — Но это приятный страх.

Она рассмеялась. И поймала себя на мысли, что смеётся легко, по-настоящему.

— Ты меняешь меня, — сказала она.

— Надеюсь, в лучшую сторону.

— Посмотрим.

Она не знала тогда, что он меняет её не в лучшую. Он делает её удобной. Уязвимой. Зависимой.

Разоблачение пришло банально.

Она заехала к нему домой — в первый раз, без предупреждения. Хотела сделать сюрприз. Купила вино, шоколад, надела новое платье.

У подъезда сидела женщина. Пожилая, в шерстяном пальто, с сумкой на коленях.

— Вы к кому? — спросила женщина, окинув Варю взглядом.

— К Артёму. В сто тридцать пятую квартиру.

Женщина осклабилась.

— К Артёму? А жену его, Ольгу, вы тоже навестить хотите?

Варя остановилась так резко, будто наткнулась на невидимую стену.

— Что?

— Жена у него. И дочка. Маленькая. Третий год ипотеку платят, а он всё в долгах. Вы, девушка, не первая.

Варя стояла с бутылкой вина и смотрела на дверь подъезда.

«Не первая, — пронеслось в голове. — Значит, я не особенная. Значит, он так с каждой».

Она развернулась и ушла. Не поднялась. Не проверила. Потому что знала — правда.

Неделю она собирала доказательства. Не верила. Хотела ошибиться.

Следила за ним сама. Видела, как он заходит в тот же подъезд. Как выходит с маленькой девочкой за руку. Как целует женщину в щёку утром перед работой.

Она сидела в машине напротив, сжимала руль и думала: «Дура. Какая же ты дура. Восемнадцать лет строила стену — и разобрала её за месяц. Для кого? Для афериста?». А потом подумала другое: «А я ещё Танину любовь осуждала. А сама? Та хоть знала, кого любит — своего Сашку, со всеми его тараканами. А я поверила фальшивке. Подделке».

На восьмой день она набрала его номер.

— Привет, — сказала она спокойно. — Нужно встретиться.

— Варя, что-то случилось?

— Встретимся — узнаешь.

Они сидели в кафе. Том самом, где он впервые поцеловал её.

— Артём, — сказала она. — Расскажи мне про Ольгу.

Он не побледнел. Не замер. Даже кофе не поставил.

— Ты узнала, — сказал он. Без вопроса.

— Узнала.

Он отпил кофе. Поставил чашку. Посмотрел ей в глаза — спокойно, без страха.

— Варь, я думал, ты взрослая и всё понимаешь.

— Что я должна была понять?

— Что мы хорошо проводим время. Тебе разве было плохо?

Она смотрела на него. На его красивое лицо. На руки, которые гладили её спину. На губы, которые шептали «ты необыкновенная».

— Ты использовал меня, — сказала она.

— Не использовал, — он покачал головой. — Мы просто были вместе. Ты дарила мне подарки — я не просил. Ты платила в ресторанах — я не запрещал. Я не грабил тебя, Варь. Я просто был рядом.

— И что теперь? — спросила она.

— Хочешь, я познакомлю тебя со своим другом? — сказал он. — Он холост. Тебе понравится.

Она смотрела на него и не верила своим ушам.

— Ты серьёзно?

— А что? Мы же взрослые люди. Не сложилось — не сложилось. Зачем портить отношения?