Татьяна Фомина – Неожиданное отцовство. Инструкция не прилагается (страница 50)
Ставлю на чай и на маффины. Шоколад перебивает любой вкус. А чай, может, сам и нормальный, вот только я не уверен, что кружка была без «усилителей вкуса», прежде чем в неё налили напиток.
Несколько раз брякаю ложкой по тарелке, чтобы мама слышала, как я «ем». Затем сливаю жидкость в раковину, а овощи вываливаю в мусорное ведро. Ещё раз, со звуком, размешиваю сахар, и чай постигает та же участь, вместе с тремя маффинами за компанию.
Возвращаюсь на место.
А дальше что?
Шанс, что мать повторит свой трюк, один из ста. Но терять мне нечего. Поэтому я отодвигаю от себя пустую тарелку, кладу правую руку на стол и опускаю на неё голову. Сослаться на то, что устал на работе, не проблема. Раз мне лгут, то почему я не могу пользоваться тем же?
Каждая минута тянется невыносимо долго, но мама не спешит возвращаться в кухню. Оказывается, для того, чтобы достать альбом, который лежит в шкафу на верхней полке, требуется целых пятнадцать минут.
Наконец, почти бесшумные шаги сообщают, что мать всё-таки вернулась.
— Стасик, — зовёт почему-то шёпотом. — Я твой альбом принесла.
Слышу, как она кладёт его на стол.
— Стасик, сынок, ты меня слышишь? — Осторожно трогает меня за плечо. — Стасик… Ты спишь?
Молчу.
— Спит.
Довольная усмешка, с какой мать констатирует моё состояние, заставляет меня стиснуть зубы, а вырвавшийся громкий вдох идеально подходит для уснувшего крепким сном человека.
Мать выходит из кухни, и моего слуха доносится её голос:
— Да… Он дома. Спит… Да, дорогая моя, всё получилось. Приедешь? Одной мне его не поднять, но что-нибудь придумаем. Можно и на кухне сделать парочку снимков. Господи! Что ты как маленькая?! Где взять номер? В телефоне, конечно! Приложить палец, снять блокировку — пара пустяков. Можно не только нужный номер узнать, но и написать туда от его имени. Ладно-ладно, я подожду. Обещаю, что ничего сама не буду делать. Жду…
Я тоже жду. Сижу, поставив локти на кухонный стол, а подбородок упирается в сцепленные в замок пальцы.
Глава 47
Ждать долго не приходится. Закончив разговор, мать возвращается сразу, но, увидев меня, застывает на пороге кухни.
С неё можно смело писать картину маслом, но я не ценитель живописи, да и с красками, ни масляными, ни акварельными, не дружу.
— Ой, Стасичек, ты проснулся! — умиляется, складывая ладони вместе и прикрывая ими натянутую на лицо улыбку.
— Так я и не спал,
— А я думаю, устал сыночек — пусть поспит немного. Вот и вышла, чтобы не мешать…
— Мне вот интересно, ты почему в медицину пошла работать?
— Как почему? — теряется.
— Тебе в театральный надо было. Такой талант пропадает, — язвлю и резко встаю из-за стола.
— Стасик, ты всё не так понял, сынок, — говорит мягко, как с умственно отсталым.
— Да неужели? — Не глядя, включаю сделанную на диктофон запись её разговора, заставляя мать побелеть. — Премного благодарю за ужин,
Собираюсь покинуть это место и больше никогда сюда не возвращаться. Но мать продолжает стоять на пороге, загораживая собой проход. Неужели ещё на что-то надеется?
— Стасик, постой!
— Лучше отойди.
— Сынок, я же как лучше хотела… — начинает, но осекается от моего тяжёлого взгляда, отходит с прохода и со стоном оседает на табурет.
— Для кого лучше? Для себя? Для меня ты сделала только хуже! Твоё счастье, что Эрика не последовала
— Стасичек, сынок, прости, — всхлипывает мать, пытаясь разжалобить, касается за предплечье.
Резким движением стряхиваю с себя руку, забираю со стола свой альбом и вылетаю из дома, где родился и рос, и где за меня всегда решали, что мне нужно делать.
Надо бы успокоиться, но меня трясёт так, что я готов снести всё на своём пути. Жму на кнопку открывания, чтобы вырваться на свежий воздух, но она, словно специально, не срабатывает с первого раза. Давлю на несчастную кнопку снова и буквально вываливаюсь из подъезда, нос к носу сталкиваясь с Эллой.
— Ты?! — рычу, зверея.
— Стас? — отшатывается от меня.
И правильно делает, потому что сейчас я невменяем. Кашинскую спасает только её беременный живот.
Только оказавшись за рулём, меня немного отпускает. Салон отрезает от внешнего мира, давая спасительную защиту. Однако я с ужасом смотрю на время.
— Чёрт! — ругаюсь вслух и поворачиваю ключ в замке зажигания. Я обещал дочке, что вернусь вовремя, а теперь опаздываю.
Пока стою на светофоре, набираю номер Юли. Обычно она отвечает сразу, но сейчас дочь не спешит со мной разговаривать. Громкие гудки режут слух, и я начинаю нервно барабанить по рулю.
— Доча, ну же, ответь, — повторяю как заклинание, будто это может помочь.
Наконец, идёт соединение, и я выдыхаю.
— Юль…
— Привет, Стас, — вместо дочери отвечает Эрика.
— Привет. Я немного задержался, уже еду.
— Хорошо, — до меня доносится спокойный голос.
Слишком спокойный, и меня это настораживает. Что-то мне подсказывает, что ни черта у них не хорошо.
— Эри, а Юля где? Можешь её позвать?
— Она уснула
Юля спит? В это время?
— Эри, что случилось?
— Не знаю. Ни с того, ни с сего у неё поднялась температура. Немного получилось сбить, и она уснула.
Неужели она не оставила свою затею с замороженными ягодами?
Светофор, наконец, загорается зелёным, и я вдавливаю педаль в пол, надеясь, что мой старенький «Ларгус» не развалится по дороге.
Мост на ремонте, но я успеваю проскользнуть в последний момент, как раз перед тем, как перекроют вторую полосу. Доезжаю до дома Эрики, ставшего моим настоящим домом, в рекордно-короткие сроки. Не исключено, что позже мне не прилетят письма «счастья» от ГИББД, но сейчас я об этом даже не думаю.
Не дожидаясь, пока спустится лифт, бегом поднимаюсь по лестнице, перешагивая через две ступеньки, и выдыхаю лишь когда вхожу в квартиру.
— Как Юля?
— Пока спит.
— Ты врача вызывала?
— Конечно. Никаких признаков простуды, или ещё-то чего она не нашла, назначила обильное питьё и сбивать температуру, если поднимется. Наблюдать. Завтра она зайдёт.
— Эри, почему ты сразу не позвонила мне?