Светлана Дроздова – Эффект медиума. Цена трона (страница 3)

— Почему он не сделал этого раньше? — Мира закрыла лицо руками. Ей хотелось стереть саму себя, очистить кэш памяти.

— Потому что Макс ошибся в таймингах, — Настя подошла вплотную и положила свою маленькую, горячую ладонь поверх холодной руки Миры. — Мартин ждал Конца Света. Апокалипсиса машин. А вместо этого пришла ты. Ты не уничтожила мир, Мира. Ты сделала его терпимым. Для Мартина это худшее преступление. Ты лишила его необходимости совершать милосердный геноцид. Поэтому теперь он провоцирует войну сам. Он выпускает Виктора, чтобы утопить твой сад в настоящей крови. Он хочет доказать, что люди — это звери, которым нужен пастух. Хотя бы такой, как ты.

Мира отняла руки от лица. Она посмотрела на Настю сверху вниз. Девочка смотрела на неё без детского обожания. В её взгляде читался жесткий стратегический расчет.

— Что нам делать? — спросила Мира. Вопрос лидера, обращенный к советнику.

— Вариант первый, — начала Настя, загибая палец. — Мы используем наши ресурсы. Сателлиты, спутники-шпионы, финансовые рычаги. Мы находим Виктора в трущобах Лагоса. Мы посылаем ликвидаторов. Не твоих сентиментальных наемников, а настоящих мясников. Мы вырезаем его сердце и транслируем это в прямом эфире на каждый чип планеты. Показываем, что бывает с теми, кого коснулся «Освободитель». Наводим порядок террором. Станем Кроуном версии 2.0.

Мира содрогнулась. Образ убитого Виктора, смешанный с образом мертвой Насти из её кошмаров, встал комом в горле.

— Вариант второй, — продолжила Настя, загибая второй палец. — Мы принимаем приглашение. Едем в Норвегию. В пещеру. Встречаемся с Мартином. И пытаемся договориться с человеком, который считает наше существование программной ошибкой.

— Это ловушка, — тут же отреагировала Мира.

— Безусловно, — кивнула Настя. — Но в первом варианте мы гарантированно становимся монстрами. А во втором у нас есть шанс понять правила игры. Мартин играет в долгую. Он выпустил одного солдата. Одного! Чтобы посмотреть на нашу реакцию. Если мы начнем бомбить города, он выиграет. Если мы приползем к нему на коленях, он тоже выиграет. Нам нужно сделать то, чего он не ожидает.

— Что? — прошептала Мира.

— Играть белыми, — Настя отпустила руку Миры и отошла к терминалу, где лежали старые очки брата. Те самые, с царапиной на правом стекле. — Мартин думает, что ты привязана к своему трону. Он думает, что ты боишься потерять контроль над кнопками. Докажи ему, что ты готова встать из кресла. Собери рюкзак, Мира. Возьми нож. Оставь очки здесь. Поедем в гости к нашему новому родственнику. Поговорим о литературе.

Мира посмотрела на девочку. Десять лет. Сирота цифровой войны. Ребенок, воспитанный серверами. И эта девочка предлагала ей, всемогущему божеству нового мира, спуститься в грязь и встретиться с врагом на его территории без брони.

— Если он убьет меня... — начала Мира.

— Я сотру этот чертов мир в порошок, — спокойно закончила Настя, поворачиваясь к ней. В её лице не было ни капли детской мягкости. Только сталь архитектора. — Но он не убьет. Ему нужна ты. Живая. Нужен свидетель его правоты. Так что собирайся. У нас поезд через час. Летим частным бортом до Осло. Оттуда арендовать вертолет до Гейло. Дальше пешком. Карты пещер я уже скачала.

Мира долго смотрела на Настю. Затем перевела взгляд на тело Марка. Потом на экран терминала, где зеленый индикатор статуса «Зеркала» продолжал сиять надписью `[СИСТЕМА СТАБИЛНА]`.

Впервые за долгое время Мира Петрова почувствовала себя не архитектором, строящим вечность, а маленькой девочкой, потерявшейся в лесу, где волки носят человеческие имена.

— Хорошо, — сказала она. — Дай мне десять минут.

***

**Блок III. Деконструкция бога: Сборы паломницы (3000–4000 слов)**

Процесс подготовки занял тридцать четыре минуты. Мира двигалась по бункеру с механической точностью хирурга, проводящего ампутацию самому себе. Каждое движение было выверено, каждый предмет имел свое утилитарное назначение. Она сознательно разрушала образ Архитектора, слой за слоем снимая с себя атрибуты власти.

Первым пунктом стала одежда. Мира подошла к скрытой панели в стене жилой секции. За ней находился гардероб, содержимое которого могло одеть небольшую армию диктаторов. Платья из паучьего шелка стоимостью в ВВП островных государств. Костюмы из углеродных нанотрубок, способные остановить пулю калибра 7.62. Туфли, инкрустированные черными бриллиантами.

Мира прошла мимо них, даже не повернув головы. Она открыла секцию, предназначенную для технических специалистов низшего звена — той жизни, которую она вела в банке до встречи с братом. Грубый хлопок. Бесформенные силуэты. Отсутствие эстетики.

Она выбрала комплект термобелья армейского образца цвета хаки. Поверх — толстый шерстяной свитер темно-серого цвета, колючий и тяжелый. Никаких швов, обработанных серебром для антибактериального эффекта. Никакой мембранной ткани. Просто шерсть, которая будет вонять потом через два часа ходьбы. Мира хотела чувствовать дискомфорт. Хотела помнить, что она смертна.

Затем пошли штаны — свободные тактические брюки из плотной парусины, со множеством карманов. Никаких экзоскелетов, встроенных в поясницу для поддержки позвоночника. Никаких сервоприводов в коленях. Только ткань, кожа и кости.

Самым сложным этапом стало вооружение. Мира подошла к сейфу, замаскированному под фрагмент скальной породы. Внутри, среди плазменных излучателей и электромагнитных винтовок, лежал неприметный клинок. Ка-бар. Обычный боевой нож с лезвием длиной семь дюймов, лезвие из порошковой стали D2, рукоять из кратона. Марк носил его на голени. Он подарил его Мире на её двадцатый день рождения, смеясь: «На случай, если интернет отключат, а грабить придут по старинке».

Мира взяла нож. Балансировка была идеальной. Она прикрепила его к внутренней стороне левого ботинка. Холодная сталь прижалась к икроножной мышце. Это было интимное, опасное ощущение. Оружие ближнего боя требовало личного участия. Оно не позволяло нажать кнопку и уничтожить квартал. Оно требовало подойти вплотную, почувствовать сопротивление тканей, увидеть глаза врага. Именно этому Мира училась у Марка в подвалах банка — честности физического насилия.

Она отказалась от бронежилета. Любая современная броня имела микрочипы RFID, которые светились в сканерах ярче новогодней елки. Если Мартин контролирует инфраструктуру настолько глубоко, он увидит любую синтетическую нить. Мира решила полагаться на скорость и анатомию.

Последним штрихом стала гигиена. Мира встала перед зеркалом в санитарном блоке. Она включила воду. Обычная вода из подземных резервуаров, пропущенная через угольные фильтры, пахла железом.

Она взяла ножницы. Не лазерный резак, а обычные хромированные парикмахерские ножницы.

Щелк. Щелк. Щелк.

Длинные темные волосы, которые она носила распущенными — символ ее властной отстраненности, водопад, скрывающий плечи — падали на кафельный пол. Через пять минут на голове остался короткий, неровный ежик, едва закрывающий уши. Парикмахерская ошибка. Лицо Миры, лишенное обрамления волос, стало хищным, острым, обнажив высокие скулы и жесткие линии челюсти. Она выглядела моложе и одновременно старше. Как подросток-сирота, выросший на улице.

— Зачем ты это делаешь? — спросила Настя, стоя в дверях. Она наблюдала за процессом, скрестив руки на груди.

— Антропоморфизация, — коротко бросила Мира, смывая обрезки волос с шеи. — Волосы удерживают запахи, накапливают статику, выдают местоположение в инфракрасном спектре. Кроме того, длинные волосы легко использовать в рукопашном бою для захвата. Это лишний риск.

— Ты врешь, — Настя подошла и взяла с полки маленькое складное зеркало. Она протянула его Мире. — Ты делаешь это, чтобы перестать быть красивой. Красивая вещь ценна. Ее хочется поставить на полку и охранять. А такую, как сейчас, можно бросить в грязь, и никто не пожалеет.

Мира взяла зеркало. Из зазеркалья на неё смотрело чужое лицо. Узкое, злое, с лихорадочным блеском в глазах. Лицо выжившей.

— Пусть попробуют поставить меня на полку, — прохрипела Мира.

Они вышли в главный зал. Телепорт в Лагос оставался открытым — застывшая картинка коленопреклоненной толпы. Мира подошла к главному терминалу. Её трон. Центр управления судьбами миллиардов.

Она положила ладони на панель авторизации.

— Активация протокола «Покров», — скомандовала она.

Система запросила подтверждение. Надпись замигала красным:

[ВНИМАНИЕ: АКТИВАЦИЯ ПРОТОКОЛА «ПОКРОВ» ОЗНАЧАЕТ ПОЛНУЮ ДЕКЛОНИЗАЦИЮ СУБЪЕКТА. ВЫ ПЕРЕСТАНЕТЕ БЫТЬ АДМИНИСТРАТОРОМ РЕАЛЬНОСТИ. ВСЕ СВЯЗИ С ЯДРОМ БУДУТ ОБОРВАНЫ. ВОССТАНОВЛЕНИЕ ДОСТУПА ВОЗМОЖНО ТОЛЬКО ФИЗИЧЕСКИМ ПОДКЛЮЧЕНИЕМ К ГЛАВНОМУ СЕРВЕРУ. ВЫ УВЕРЕНЫ?]

Мира посмотрела на Настю. Девочка кивнула, подбадривая.

— Делай, — сказала Настя. — Покажи ему, что ради истины ты готова стать никем.

Мира нажала клавишу Enter.

Раздался звук, похожий на рвущуюся струну виолончели, растянутую на весь континент. Миллиарды зеленых точек на карте мира дрогнули. Связь прервалась. Мира больше не чувствовала пульса планеты. Она больше не знала, сколько людей сейчас чихает в Токио, сколько целуется в Париже и сколько умирает в трущобах Сан-Паулу. Экран терминала погас, перейдя в режим ожидания. Статус над головой Миры, видимый только ей через линзы, сменился на лаконичное: