Сона Скофилд – Брак без любви. Жена по контракту (страница 9)

Я узнала его почерк сразу. Ровный, жесткий, почти красивый до раздражения.

– Ненавижу, – сказала вслух пустой комнате.

И в этот момент дверь открылась.

Я резко обернулась.

Воронцов стоял на пороге, снимая с запястья часы. Видимо, вошел без стука, потому что считал это пространство уже своим. Впрочем, не только пространство.

На нем был темный костюм, галстук чуть ослаблен, лицо уставшее, но все такое же собранное. Он задержал взгляд на листах в моих руках, потом на мне.

– Вижу, график вас не обрадовал.

– Вы вообще когда-нибудь спрашиваете, чего хотят другие люди?

– Иногда.

– И что, вам отвечают?

– Обычно слишком поздно.

Я встала.

– Вы могли хотя бы постучать.

– Мог.

– Но не стали.

– Не стал.

Он говорил так, будто это не спор, а короткий обмен информацией.

– Вам не кажется, что между нами слишком мало границ для людей, которые почти незнакомы? – спросила я.

– Кажется. Но у нас и ситуация не вполне обычная.

– Перестаньте все оправдывать обстоятельствами. Вам просто удобно жить так, будто весь мир уже подписал с вами контракт.

На секунду мне показалось, что я перегнула. Но он только медленно прошел в комнату и остановился у кресла.

– У вас будет время привыкнуть.

– А если я не хочу привыкать?

– Это не обязательный пункт. Достаточно соблюдать условия.

Снова этот его тон. Спокойный до бешенства.

Я бросила график на стол.

– Вы решили за меня все. Работу. Переезд. Платье. Встречи. Даже, кажется, выражение лица на свадьбе.

– Нет. Лицо – на ваш выбор.

Я шумно выдохнула.

– Иногда мне кажется, что вы специально выводите меня из себя.

– Нет. Это у вас получается без моей помощи.

Он сел в кресло так естественно, будто пришел не ко мне в спальню, а в свой кабинет. Хотя, наверное, для него разницы не было.

– Вы ужинали? – спросил он.

Я моргнула.

– Что?

– Вы ужинали?

– Вас правда сейчас это волнует?

– Да.

– Нет.

Он кивнул, будто ожидал именно этого ответа.

– Тогда через десять минут спускайтесь в столовую.

– Я не просила со мной ужинать.

– А я не спрашивал.

Я подошла ближе.

– Послушайте. Давайте проясним сразу. Я здесь не потому, что вы мне нравитесь. Не потому, что верю вам. И уж точно не потому, что собираюсь играть счастливую невесту с блеском в глазах.

Он поднял на меня взгляд.

– А я вас сюда звал не для романтики.

– Вот и отлично.

– Отлично.

Повисла пауза. Странная, натянутая, слишком внимательная с обеих сторон.

Я первой отвела взгляд.

– Тогда зачем этот ужин?

– Потому что мы живем под одной крышей. Потому что через два дня вы станете моей женой. И потому что я не хочу, чтобы вы падали в обморок от голода на людях.

– Как трогательно.

– Не переоценивайте.

И все же я уловила в этом нечто большее, чем голый контроль. Не заботу. Нет. Но что-то похожее на привычку следить, чтобы система не ломалась. Даже если эта система – я.

– Хорошо, – сказала я. – Через десять минут.

Он встал.

У двери остановился.

– И еще.

– Что?

– Завтра утром к вам приедет стилист. Не спорьте с ним заранее. Это бесполезно.

– А с вами, значит, полезно?

– Иногда. Если у вас хорошие аргументы.

– У меня есть один. Очень хороший.