Сергей Чувашов – Сирень и смерть у Иртыша. Уютный детектив (страница 4)
– Доброе утро, – сказал он, улыбаясь. – Решил, что на голодный желудок расследовать преступления полувековой давности нельзя. К тому же вы вчера обещали показать бумаги.
– Проходите, – Шура посторонилась. – Я как раз разобрала всё. И, кажется, нашла начало нити.
Они сели за кухонный стол, и Шура разложила документы. За окном разгоралось утро, и солнечные лучи ложились на бумагу, высвечивая выцветшие чернила. Барсик спрыгнул с коленей и принялся тереться о ноги Ильи, выпрашивая ласку.
– Итак, – начал Илья, наливая кофе из термоса, – что мы имеем? Рецепт, карту и… вот это письмо. Он взял конверт без марки, который лежал отдельно. – Я вчера не заметил. От кого?
– От Эльзы, – ответила Шура. – Датировано 1955 годом. Я прочитала только начало. Там очень личное.
– Может, прочитаем вместе? Это может быть важно.
Шура кивнула и развернула письмо. Бумага была тонкой, почти прозрачной, с неровными краями. Почерк – женский, с наклоном вправо, чуть дрожащий.
Повисла тишина. Слышно было только, как за окном чирикают воробьи и где-то вдалеке гудит пароход на Иртыше.
– Он ближе, чем ты думаешь… – повторил Илья. – Значит, предатель до сих пор жив и, возможно, живёт в Омске.
– И следит за всем, – добавила Шура. – Павел Сергеевич начал расследование заново незадолго до смерти. Он собирался опубликовать статью о рецепте. Кто-то испугался.
– Но кто? У старика не было врагов.
– Может, и были. Просто мы о них не знаем.
Шура встала, подошла к окну. Иртыш блестел под солнцем, по воде бежали мелкие барашки волн. Вдалеке, на левом берегу, виднелись старые заводские трубы и зелёные крыши частных домов. Омск просыпался, мирный и спокойный.
– Нам нужно поехать на мельницу, – сказала она, не оборачиваясь. – Сегодня. Прямо сейчас.
– Мельница заброшена уже лет сорок, – ответил Илья. – Там опасно.
– А оставаться в неведении – не опасно? – она повернулась. – Павел Сергеевич умер не своей смертью. Я чувствую. А мы сидим и пьём кофе.
Илья вздохнул, почесал затылок и наконец улыбнулся:
– Упрямая вы женщина, Александра Игоревна. Ладно. Я за рулём. Только дайте мне доесть круассан.
Они выпили кофе, собрали бумаги и вышли из дома. Солнце уже поднялось высоко, обещая жаркий день, но речной ветерок приносил прохладу и запах влажного песка. Город шумел: трамваи позвякивали на перекрёстках, где-то играла музыка из открытого окна, дети бежали в школу с портфелями наперевес.
Илья припарковал старенький «УАЗ» у обочины, и они поехали через центр на окраину. Дорога вела мимо старых деревянных домов с резными наличниками, мимо храма с золотыми куполами, мимо рынка, где торговки уже раскладывали зелень и первые ягоды.
– Знаете, – задумчиво сказал Илья, крутя баранку, – у меня дочка Лизка очень любит тыквенный суп. Я ей варю каждую неделю. Она спрашивает, почему тыква оранжевая, а я говорю: потому что в ней солнце.
– Хороший ответ, – улыбнулась Шура. – А вы знаете, что тыквенные семечки очень полезны для детей? Они укрепляют иммунитет, помогают сном. А кедровые орехи – это вообще кладезь витаминов. Если их правильно вводить в рацион, начиная с маленьких доз, они не вызывают аллергии и отлично влияют на развитие мозга.
– Откуда вы всё это знаете?
– Я пишу книгу о национальных кухнях и о том, как знакомить детей с новыми продуктами, – ответила Шура. – Так что я немножко диетолог-любитель. Павел Сергеевич меня вдохновил.
Они выехали за город. Дома стали ниже, реже, между ними появились пустыри, заросшие полынью и дикой малиной. Дорога сделалась грунтовой, и «УАЗ» запрыгал по кочкам.
Впереди показалась мельница. Она стояла на берегу Иртыша – старая, кирпичная, с облупившейся штукатуркой и проваленной крышей. Когда-то здесь мололи муку, потом забросили. Вокруг росла высокая трава, в которой стрекотали кузнечики, а у самой воды цвёл иван-чай – целое море розового пуха, качающегося на ветру.
– Красиво, – тихо сказала Шура, выйдя из машины. – И грустно.
Ветер нёс запах реки и старого камня, нагретого солнцем. Где-то крикнула птица, и эхо разнеслось над водой.
Они подошли к мельнице. Дверь была наполовину сорвана, внутри царил полумрак. Шура включила фонарик на телефоне, осветила стены: старые балки, обрывки мешковины, ржавые шестерни.
– Где искать? – спросил Илья.
– По карте – здесь. – Она развернула карту. – Крестик прямо под мельницей. Может, подвал?
Они нашли люк в полу, прикрытый досками. Илья поднял его – вниз уходила лестница, и оттуда пахло сыростью и землёй.
– Я первый, – сказал он и начал спускаться.
Шура пошла следом, стараясь не оступиться на скользких ступенях. Внизу было прохладно, воздух спёртый, но не затхлый. Фонарик выхватил из темноты стены из грубого камня, и вдруг… на одной из стен Шура увидела рисунок.
Сирень. Нарисованная белой краской, немного выцветшая, но узнаваемая. Семь веток, сплетённых в кольцо.
– Здесь, – прошептала она. – Илья, посветите.
Он направил луч, и Шура провела рукой по рисунку. Камень под пальцами казался тёплым.
– Сирень – знак, – сказала она. – Эльза оставила его.
Под рисунком, в углублении между кирпичами, что-то блеснуло. Шура сунула руку – пальцы нащупали холодный металл. Она вытащила небольшой ключ – такой же медный, с узором в виде колоска, как и тот, что она нашла в вазе, но чуть больше.
– Ещё один ключ, – выдохнула она. – Теперь у нас два.
– Но к чему? – спросил Илья.
Шура поднесла ключ к свету. На его бородке была выгравирована буква «Э».
– Ко второму замку, – ответила она. – Помните, Павел Сергеевич говорил про тайник? Может, один ключ от тайника в доме, а второй – от чего-то другого. Спрятанного здесь.
Они обыскали весь подвал, но больше ничего не нашли. Когда они выбрались наружу, солнце стояло уже высоко, воздух дрожал от зноя, и Иртыш казался синим, как васильки.
– Нам нужно вернуться в город и показать второй ключ экспертам, – сказал Илья, вытирая пот со лба. – Может, они скажут, от какого замка.
– Или мы сами найдём, – ответила Шура, глядя на реку. – Иртыш помнит всё. И мы узнаем.
Она села в машину, держа на ладони два ключа, и почувствовала, как они греются на солнце – два медных обещания, два шага к истине, которая ждала шестьдесят лет.
Глава 4. Хлеб, который помнит всё
Утро следующего дня началось с запаха дрожжей и корицы. Шура проснулась раньше будильника — в половине шестого, когда солнце только начинало золотить верхушки тополей за окном, а Иртыш лежал неподвижный, как зеркало, в котором отражалось розовеющее небо. Она не могла больше ждать.
Два медных ключа лежали на кухонном столе, перевязанные белой ниткой. Барсик сидел рядом и задумчиво смотрел на них, словно тоже понимал: эти маленькие предметы — ключи к большой тайне.
Шура решила испечь тыквенный хлеб. Не просто так, а по рецепту Эльзы, который они нашли в жестяной коробке. Ей казалось, что если она прочувствует каждый ингредиент, каждое движение, то сможет понять, что хотела сказать женщина, писавшая этот рецепт шестьдесят лет назад.
Она достала муку, тыквенное пюре (сварила его с вечера, чувствуя, что пригодится), мёд, корицу, кедровые орехи и тыквенные семечки. Всё было как в рецепте, но Шура заметила странность: в конце списка ингредиентов стояла приписка, которую она проглядела в первый раз — «5-6-4-2».
— Пять, шесть, четыре, два… — прошептала она. — Что это может быть? Вес? Количество? Или код?
Она взвесила муку — 500 граммов. Тыквенное пюре — 600. Мёд — 400. Кедровые орехи — 200. Цифры совпадали! Но зачем их записывать отдельно, если они и так указаны в рецепте?
Шура задумалась. Может, это дата? 5 июня 1942 года? Или 4 февраля 1956? Вариантов было много. Она записала все комбинации на листочке и приклеила на холодильник.
Пока хлеб выпекался, Шура позвонила Илье. Тот ответил после второго гудка — голос у него был сонный, но она не дала ему опомниться:
— Илья Николаевич, я нашла код. В рецепте. 5-6-4-2. Это может быть дата. Или координаты. Или номер дома. Мне нужна ваша помощь — давайте съездим в дом Эльзы. Сегодня.
— Александра Игоревна, — в трубке послышался вздох, — у меня смена через час. Но… ладно. Я отпрошусь на пару часов. Заеду за вами в девять.
Она отключилась и подошла к духовке. Оттуда шёл такой густой, тёплый аромат, что у неё закружилась голова: тыква, мёд, орехи и что-то ещё — едва уловимое, горьковато-сладкое, как память. Шура открыла дверцу: хлеб подрумянился, корочка блестела, а на поверхности проступил узор — неровные круги, похожие на сиреневые цветы.
— Это и есть история? — прошептала она.