Саяна Горская – Невозможный босс. Беременна от бывшего мужа (страница 12)
Качаю головой, стараясь не моргнуть, чтобы слёзы не сорвались с ресниц. Но они всё равно подступают, горячие и злые.
– А что, если я скажу, что на этот раз у нас получилось?
Он тяжело выдыхает, проводит рукой по волосам.
– Перестань, Яра. Ты знаешь, что этого не может быть.
– А если может? – Слышу свой голос, чужой, дрожащий, словно не я сейчас это говорю.
– Я не поверю. Только не сейчас, после всего того, что мы с тобой пережили.
Тишина заполняет пространство между нами. Её невозможно больше выносить.
Делаю шаг назад, он – тоже.
Ощущение, что мы застряли в этой бесконечной петле.
– Я больше так не могу, – говорит он наконец, отворачиваясь. – Я женюсь, Яра. На другой женщине. И буду счастлив. Но не с тобой.
Каждое слово – гвоздь в крышку моего гроба.
В его голосе нет ни сожаления, ни торжества, ни бравады. Только какая-то смертельная усталость.
Я слышу собственное истошное сердцебиение. Оно громкое, неровное, и заглушает всё остальное.
– Мы доведём наше соревнование до конца. И проигравший уйдёт. Навсегда. Может быть, хоть тогда мы перестанем отравлять своим ядом жизни друг друга.
Я должна тоже что-то сказать, но слова не приходят.
Только немая боль и острое осознание того, что всё, что было между нами, – умерло окончательно.
Он разворачивается, делает пару быстрых шагов к выходу, но на мгновение задерживается в проёме двери.
– Потому что пока ты рядом, я не могу быть счастлив. Ты – моё вечное напоминание о том, что я не справился.
Дверь закрывается за ним с глухим щелчком.
Он оставляет меня в полной тишине, один на один с острым и неумолимым отчаянием.
Снова…
Глава 12
Утро начинается уже традиционно – со стенаний желудка и горького кома в горле.
После четвертого забега к белому другу я уже не уверена, что внутри осталась хоть капля сил. Но упрямо собираюсь на работу и делаю макияж, маскируя следы ночи, которую провела почти без сна.
Зевая и потягивая кофе из термокружки, захваченной из дома, еду…
Куда? Зачем? Сидела бы дома, и гори оно всё синим пламенем.
Но нет же, нужно вечно что-то кому-то доказывать!
Дурацкая черта характера, доставшаяся мне в наследство от мамы в довесок к голубым глазам и крутым бёдрам.
Дороги плотно забиты, начищенные до блеска бамперы сияют в свете фонарей и праздничной иллюминации. На экране навигатора – маршрут, знакомый до сантиметра.
Скольжу взглядом к зеркалу заднего вида. Вчерашняя бледность уступила место почти зелёному оттенку кожи. Если постараюсь, смогу идеально вписаться в стену из живого мха в Оазисе.
Ладно, Ярослава, тебя стошнило четыре раза. Давай сегодня снизим требования к себе до возможного минимума? Ты вообще куда-то едешь, и это, учитывая нынешние обстоятельства, уже повод для гордости.
На перекрёстке руль немного клинит, машину резко ведёт в сторону.
– Ох, красавица, – шепчу я, вцепляясь пальцами в оплётку руля и выравнивая машину с болезненной грацией. – Вот останешься без правой фары – сама виновата.
Оставляю машину на парковке офиса, задираю голову к окнам «Т&К Групп».
Ладно. Мне нужно просто дотянуть до вечера.
Лифт привозит меня наверх, а стеклянные двери распахиваются с безукоризненной автоматикой, пропуская меня на нейтральную территорию, которая распадается на два широких коридора, уходящих вкруговую. Два противоположных мира.
Справа – Чертоги Тамерлана – вылизанные, словно картинка с обложки глянцевого журнала. Они увлекают взгляд хромированной мебелью, сталью и стеклом. Место, где все эмоции помещены на строгий карантин.
Слева – мой уютный домик, в котором я собираюсь сегодня вершить свои великие дела с перерывами на забеги к унитазу, разумеется.
Шагаю к себе, бросая девочкам на ходу:
– Лада, Женя, зайдите ко мне. Нужно обсудить проект.
В кабинете падаю в кресло, упираю лоб в ладони.
Мне кажется, что на моих плечах огромная, квадратная голова. А мозг в ней – маленький и скукоженный.
«Дилинь-дилинь» – катается там одной стенки черепа к другой, как перекати-поле, а толку от него никакого.
Девочки появляются на пороге кабинета.
Пытаюсь выпрямиться, чтобы не выглядеть слишком убитой.
Лада тут же принимается с энтузиазмом рассказывать об идее для внутреннего дворика. Что-то про зелёные зоны, лавочки и подсветку.
Я слушаю, но смысл слов едва доходит до сознания.
– Нужно изменить материал облицовки, – перебиваю.
Лада замирает, растерянно хлопая ресницами.
– Как? Но ты вчера его утвердила. Мы же планировали…
– Стеклофибробетон убираем, – отрезаю я. – Заявленных нагрузок не выдержит и потрескается через две зимы. С нашим климатом – не лучший вариант. И алюминиевые панели тоже убираем.
– И панели?
– Да. – Киваю, с усилием удерживая в себе тяжёлый вздох. – Ищем альтернативу.
– А может, попробуем натуральный камень?
– Нет, слишком дорого для этого сегмента, – медленно качает головой Женя.
– Зато он долговечный. А если обработать правильным составом, можно в разы снизить износ.
Массирую виски, прогоняя туман в голове.
– Давайте так, девочки. Подберите несколько вариантов. С цифрами, аналитикой и примерами подобных проектов. Обсудим на общем собрании.
– Окей, шеф. – Лада выходит первой.
Женя задерживается. Сканируя пристально моё лицо, открывает рот.
– Прошу, не сейчас, – поднимаю руку, предупреждая поток нравоучений от подруги. – Я опасна для общества и почти невменяема.
– Ладно. Если захочешь поговорить – я рядом.
Женя тоже уходит.
Ну, как мне бороться с Тамерланом и его командой вооружённых до зубов профессионалов, если я даже с собственным организмом не могу справиться?
Собралась выиграть тендер, а блевать перестала только час назад.