Роб Берт – Клеймо Морены (страница 2)

С тихим и неожиданным для самого себя вздохом облегчения я поднялся с кровати. Походка была твёрдой, без вчерашней шаткости. Я подошёл к окну. За стеклом был всё тот же подмосковный пейзаж, но сегодня он казался просто фоном, а не декорацией, как вчера, после Колизея. «Ну что ж, — подумал я. — Посмотрим, что ты мне приготовил, первый день зимы».

На будильнике телефона, валявшегося где-то в ногах на кровати, красовались цифры: 11:47. Почти полдень. Красота. Половина дня благополучно прожита, даже не начавшись. Непобедимый гладиатор осознанных снов поплёлся в ванную.

Я умылся быстро, механически. От ледяной воды на лице, на секунду, перехватило дух. Сквозь мятную свежесть пасты пробивалась привычная утренняя горечь. Я посмотрел в зеркало на своё отражение — немного помятое, немного одутловатое, с покрасневшими глазами. Максимус остался в песках арены, здесь же был только Андрей.

На кухне меня ждал привычный хаос. Я автоматически запустил старенький «Скарлетт», сунул в рот пару овсяных печенек из пачки, стоявшей на столе рядом с засохшими крошками, которые давно смирились со своей участью. Вчерашняя банка со сгущёнкой стояла пустая, поэтому пришлось заварить «три в одном» и, как всегда, этот жидкий суррогат делал своё дело — последние остатки сна отступали под натиском кофеина. Пил я его, уставившись в серый пейзаж за окном. Голые деревья, жилые дома. После вчерашнего раскалённого песка Колизея — это было особенно тоскливо.

Мысль о том, что надо идти в магазин, вызывала тихую, глухую ненависть. Но холодильник пел ледяную песню пустоты. Пришлось натянуть на себя старые джинсы и потрёпанную куртку, сопровождая этот процесс немым потоком брани.

Воздух на улице был холодным, колючим и пах зимой. Но не той, новогодней, с мандаринами и ёлками, а самой что ни на есть настоящей московской — промозглой, влажной, пробирающей до костей. Я шёл, засунув руки в карманы и уткнувшись взглядом в асфальт, стараясь не встречаться глазами с редкими прохожими.

Супермаркет «У дома» оглушил меня ярким светом и до тошноты знакомой попсой. Я быстренько набрал корзину необходимого: пельмени, макароны, пару банок тушёнки, пачку сосисок, печенье, хлеб. Стандартный набор одинокого мужчины, не обременённого кулинарными изысками. У кассы мужик в дорогом пальто нервно переминался с ноги на ногу, поглядывая на мою корзину с плохо скрываемым брезгливым любопытством. «Нет, брат, у меня нет ядерного бункера, — мысленно парировал я, — и вообще, какого хера пялишься!?».

На кассе сегодня работала Даша. Её улыбка при взгляде на него перестала быть дежурным, безжизненным атрибутом формы, как и синий фартук.

— Андрей, здравствуйте, — её голос был ярким и звонким. — Вы извините, что лезу, но вы сами на себя не похожи. Совсем серый. Как будто из подвала вышли, а не из дома.

Я поморщился, доставая карту. Ей то, что надо?

— Да так, работаю много. За компьютером.

— Ну, так и засидитесь совсем, — она покачала головой с искренним, неформальным участием. — Я вас в последнее время только тут и вижу, у нас в магазине, хоть мы и соседи. Вам бы на воздухе бывать почаще, правда. Солнца нет, так хоть просто гулять. А то ведь, и впрямь, превратитесь в привидение, — она снова улыбнулась, и это была не казённая улыбка кассира, а живая, чуть смущённая. — Здоровье надо смолоду беречь.

От таких прямых вмешательств в мою жизнь меня всегда воротило... Я растерянно пробормотал:

— Да я как-то… не до того.

— До того, – она мягко, но настойчиво парировала, пробивая покупки. — Витаминчиков купите, например D3, раз на солнце толком не бываете. Я себе беру вот эти, — она ткнула пальцем в витрину с баночками. — Помогает. И в спортзал наш районный запишитесь. Я туда тоже по вечерам хожу.

Она протянула мне чек, и её взгляд был уже не пустым, а тёплым и заинтересованным:

— Подумайте. Силы ведь нужны, даже для того, чтобы за компьютером сидеть.

— Спасибо, — выдавил я, хватая пакет и чувствуя, как глупо краснею. — Может, и правда запишусь куда-нибудь.

— Правильно, — кивнула она. — Увидимся.

Её слова заставили на секунду задуматься. Она девка видная и предложение о спортзале прозвучало почти как приглашение.

У подъезда, как на зло, мела первый снег Мария Степановна. Увидев меня, она упёрла метлу вбок, перекрывая путь ко двери.

— Андрюша! Стой, не убегай! — крикнула она, и её голос прозвучал не строго, а с любопытством. — Дай на тебя посмотреть. Совсем затворником стал. Деньги, что ли, дома печатаешь? Или в шпионов играешь?

— Работаю, Мария Степановна, удалённо, — попытался я юркнуть в подъезд.

— Одно слово — компьютер, — фыркнула она, загораживая путь. — От него не то, что жены, а соседей не увидишь. А мужик ты, я честно скажу не то, чтобы ладный. Но явно с мозгами, а это в наше время главное. Только бледный очень, и щёки впали чуток. Спортом тебе надо заняться и через пару месяцев девчонки очереди начнут выстраивать.

Я смущённо пожал плечами, но ей перечить не стал.

— Серьёзно, — настаивала она, понизив голос до заговорщицкого. — Что ты в четырех стенах топишься? Вон, кругом девок полно, хороших, работящих. В нашем подъезде даже парочка хороших имеется. Семьёй жить — оно веселее, поверь старой дуре. Одному-то скучно.

— Да я как-то не смотрю по сторонам, — пробормотал я.

— Так посмотри! — ткнула она меня метлой в ботинок, но без злобы. — Берись за себя, на людей погляди. А то просидишь свой лучший возраст у монитора, а потом жалеть будешь. Ну, ладно, не задерживаю. Иди, грейся.

Она отступила, пропуская меня, и я потянулся за ручкой двери.

— Андрей! – снова окликнула она меня. Я обернулся. — Ты хороший парень. Не забывай об этом. И о том, что людям на тебя смотреть приятно должно быть. Всего доброго.

Дверь захлопнулась, оставив меня в подъездной тишине. Я медленно пошёл на свой этаж, и в голове крутились её слова. Два комплимента за пятнадцать минут... Даша и Мария Степановна... и то, что от последней это прозвучало — было просто удивительно. «С мозгами». «Хороший парень».

И главное — та же мысль, что и у Даши, но с другой стороны: «В форму себя приведи». Две совершенно разные женщины, а говорят об одном и том же. Может, и правда, стоит перестать быть тенью и заняться собой? Хотя бы для начала — выйти на пробежку.

Вернувшись в квартиру, я с облегчением скинул куртку. Сначала я героически попытался подойти к завалу посуды в раковине. Посмотрел на него минут пять, вздохнул и вымыл только одну тарелку, одну вилку и одну кастрюльку. Остальное подождёт.

Поев, я устроился в своём кресле-мешке и погрузился в цифровую реальность. Новости, чаты, сериалы... Мир вовсю нёсся куда-то, а я оставался неподвижной точкой.

Потом взял в руки книгу Дмитрия Нелина «Охотник на читеров». История о парне, который в осознанных снах надирает задницы тем, кто встаёт у него на пути не только во снах, но и в реальном мире. Крутая концепция. Я залип, следя за приключениями главного героя. Было немного завидно — у него всё так лихо получалось. Он не бежал от мира — он его переделывал под себя. В отличие от меня.

Дальше был Яндекс. Дзен. Лента, подогнанная под мои интересы. Я бесцельно листал, пока взгляд не зацепился за заголовок: «Морена: Славянская королева Зимы и иллюзий».

В голове что-то щёлкнуло. Тихий, злобный щелчок. Первый снег за окном. Холодный душ из советов от Даши и Марии Степановны. Эта дурацкая статья. Всё сошлось в одну точку — в комок злости у меня под ложечкой.

«Берись за себя». «Семьей жить веселее». Ну, конечно. Превратиться в такого же, как все. Ходить на работу, в спортзал, смотреть сериалы семьей на ТНТ по вечерам. Прекрасная жизнь. Просто замечательная.

А что, если взять за себя по-настоящему? Не для них. Для себя. Не пытаться встроиться в их унылый мир, а найти свой. Не тепленький и удобный, а… холодный. Чистый. Где не пахнет котлетами и чужими советами. Где есть только я и тишина.

Морена. Королева Зимы. Владычица снов и холода. Это не какой-то там римский император — бутафорский, сформированный в моём подсознании американским кинематографом. А она. Та, что не просит, а берёт. Та, что не учит жить, а просто правит своим ледяным царством.

Идея оформилась моментально, как насмешка. Над ними всеми. Вы хотите, чтобы я «вышел в люди»? Я выйду. Только не в ваш люд. Я пойду туда, куда вам и дороги-то нет. Загляну в нутро самой Зимы. Может, она не просто богиня. Может, она — единственная адекватная собеседница в этой вселенной.

С энтузиазмом, которого давно не бывало, я отыскал свою засаленную тетрадку по целям в ОС. На чистой странице вывел:

ЦЕЛЬ: Встреча с Мореной.

Положив тетрадь под подушку, я представил себе... простое бескрайнее снежное поле, без дворцов и прочей фэнтезийной чепухи. И она. Не «прекрасная владычица», а такая же одинокая, как я. Только с властью и силой.

Лёг спать с ощущением, что иду на свидание вслепую. Неизвестно, кто кого там будет разбирать.

Последней мыслью было: «Ну, Снегурочка, готовься. Дед Мороз уже в пути!».

Глава 3. Морена

Проваливаясь в сон, я попытался увидеть перед собой руки, максимально сконцентрировавшись на тактильных ощущениях. Эта техника практически никогда не подводила, но в этот раз я будто не успел, и объятия Морфея поглотили меня.