Рина Серина – Второй куплет (страница 23)

– Вот и держи свои эксклюзивы при себе.

– Как скажешь, переводчица, – ответил он, слегка расслабленно. – Ладно. Пойду искать остальных. Ты если что – зови. Я теперь в долгу.

Он кивнул и пошёл прочь, оставив Зарину на ветру, чуть прижимающую к себе тяжёлую косуху.

Глава 4

Аэропорт шумит. Гул голосов, прокатывающиеся чемоданы, запах кофе и стерильного воздуха. Я стою у выхода на международные рейсы. Они улетают. А я – остаюсь.

Лео, как всегда, шумный. Подходит первым, обнимает, даже не спросив разрешения.

– Ну что, Зара, было весело. Ты клёвая, прям правда. Без тебя нас бы уже депортировали за плохой английский.

– Это точно, – усмехаюсь. – Особенно когда ты пытался объяснить, что «лампа – это дух тура».

– Эй! Это была метафора, – парирует он, щёлкая пальцами. – Если будешь в Нью-Йорке – зови. Покажу тебе город, где даже кофе звучит как бас.

Он подмигивает, исчезает за спинами пассажиров.

Эзо лишь кивает. Подходит, коротко жмёт руку.

– Спасибо. Профессионально и спокойно. Мне этого не хватало.

– Удивительно, – говорю, – ты всё это время молчал, а теперь вдруг говоришь, как будто весь сценарий репетировал.

Он чуть улыбается – почти незаметно – и уходит.

Арес появляется неожиданно. Кожаная куртка на одном плече, солнцезащитные очки на пол-лица, но, кажется, он трезвее обычного.

– Ну, что, рыжая ведьма, – говорит, – надеюсь, я не оставил совсем ужасное впечатление?

– Только процентов на шестьдесят, – фыркаю. – Остальные сорок ты кое-как отвоевал.

Он хохочет.

– Слушай, спасибо тебе. Правда. Я дурак, но не совсем. Ты классная.

Пауза. Он накидывает на меня свою куртку. Просто так.

– Если когда-нибудь захочешь убежать от реальности – знай, где нас искать. Вечно на гастролях, вечно на грани. Но с хорошей музыкой.

– Угу. Границы, конечно, не твоя тема, но… спасибо.

Он кивает, обнимает мимолётно, и уходит к остальным.

И вот… я остаюсь. Среди чемоданов, пустых кресел и уезжающей музыки. Они заходят в зону посадки. Последний взгляд. Последнее «пока». Все, кроме одного.

Лиям всё ещё стоит чуть поодаль. Спиной. Его чёрная косуха, собранные волосы. Он не прощается. Пока что.

Я замечаю, что Лиям всё это время стоит чуть в стороне. Он наблюдает, как я прощаюсь со всеми, но не вмешивается.

Он медленно подходит ко мне, словно не спеша лишний раз сокращать дистанцию.

– Ну, – говорит он наконец, – день выдался… странный. Как и вся эта неделя.

– Да уж. Лёгким назвать сложно, – отвечаю.

Он чуть усмехается. Его взгляд скользит куда-то мимо меня, как будто он всё ещё не решается смотреть прямо в глаза.

– Спасибо тебе, Зарина. За то, что держала всё это вместе. За то, что была… ну… нормальной, в отличие от некоторых. – Он кивает в сторону, где уже почти скрылись остальные.

Я смеюсь.

– Не за что. Скажи спасибо, что я вообще с вами выжила.

Он вздыхает, чуть сжимает губы.

– Я… эээ… короче, если вдруг окажешься в Нью-Йорке… – Он запинается, будто не любит такие разговоры. – Ну, или где угодно ещё. Напиши. Или позвони.

– Напишу, – говорю я. – Если не забуду, как тебя зовут.

– О, это сложно забыть, – фыркает он. Потом слегка склоняет голову. – У тебя… старые контактные данные?

Я моргаю.

– В смысле?

Он дёргает уголком рта, словно пытается скрыть улыбку.

– Напишу тебе. На всякий случай. – Он отступает на шаг, смотрит на меня долго. – Береги себя, Зарина.

И прежде чем я успеваю что-то ответить, он разворачивается и уходит вслед за остальными.

А я остаюсь стоять среди людей, чемоданов и отлетающих самолётов. И почему-то чувствую, что что-то ещё между нами точно не закончено.

Прошёл месяц. Наконец-то моё сердце успокаивается после всей этой истории – мы всё обсудили, разложили по полочкам. Жизнь вроде бы возвращается в мирное русло.

Не считая, конечно, того, что половина универа теперь таращится на меня, потому что все видели фото с фестиваля, пресс-конференций и интервью с Аидом и группой Crimson Night. На улице тоже иногда ловлю на себе взгляды – люди узнают.

А Лиям, кстати, действительно написал. Мы переписываемся время от времени. Не сказать, чтобы постоянно, но иногда он кидает пару строк – чаще всего что-то короткое или странное, в его стиле. И я… даже не знаю, рада я этому или нет. Но пусть пишет.

Сегодня пятница. Пар нет, только работа, но я её уже закрыла. Хотела просто выдохнуть – всё-таки за неделю с группой мне перевели столько, сколько обычно получаю за месяц.

Лежу, уставившись в потолок, пытаюсь решить, чем заняться. Может, просто валяться весь день. Может, съездить куда-нибудь.

И тут телефон пиликает. Смс. От Лияма. Странно вообще – с утра.

Там всего одна фраза: «Ты дома?»

Я пару секунд просто смотрю на экран. И думаю, отвечать сразу или пусть подождёт.

Любопытство всё-таки побеждает. Печатаю коротко:

– Дома.

Проходит секунд двадцать. Приходит ещё одно сообщение:

– Спускайся. Я приехал. Займу пять минут твоего времени.

Я сижу, тупо глядя в экран. Он приехал?

Быстро набираю:

– Ты в Москве? Когда ты успел прилететь? И почему никому ничего не сказал?

Но уже понимаю, что он, скорее всего, просто не ответит на все эти вопросы в тексте. Придётся спуститься.

Быстро одеваюсь – джинсы, футболка, хвост наспех. Спускаюсь к лифту.

Нажимаю кнопку. Двери почти закрываются, но замечаю краем глаза, что кто-то идёт. Придерживаю.

В первую секунду сердце реально замирает. Лиям? Решил не ждать во дворе и поднялся?

Но нет. Это не он. Парень почти того же типажа – высокий, в чёрном, волосы длинные, тату на руках. Но черты лица другие. Русский, кажется.

Он кивает и вежливо говорит:

– Здравствуйте.