Ричард Грант – Последняя дверь (страница 26)

— Я не знаю, что это значит, — быстро сказал Кейн. — Я не лез туда. Оно само приходит.

— Ничего не приходит само.

— Теперь приходит.

Она смотрела на него.

Убить его было бы проще.

Особенно сейчас.

Такие двери закрывают.

Особенно если через них может пройти он.

Кейн тихо сказал:

— Если собираешься, делай.

— Не торопи.

— Я не тороплю.

Пауза.

— Просто не люблю ждать смерти стоя.

Лира усмехнулась.

Нож остался на месте.

— Почему тебя не оставили в монастыре?

— Потому что я прошёл их проверку.

— Или потому, что они решили, что ты полезен.

— Для кого?

Она не ответила.

— Думаешь, я его приманка?

— Думаю, ты слишком долго прожил там, где никто не живёт.

Кейн кивнул.

— Справедливо.

— И ты слышишь то, чего не должен.

— Тоже справедливо.

— И когда я лгу, он становится громче.

— Да.

Лира медленно убрала нож.

Не спрятала.

Просто опустила руку.

Кейн выдохнул.

Только сейчас.

— Это значит, я пока жив?

— Это значит, я ещё думаю.

— Великодушно.

— Не привыкай.

Они пошли дальше.

К ночи дорога спустилась в низину.

Там стоял старый каменный навес — остаток сторожевого поста или придорожной часовни.

Три стены.

Почти нет крыши.

Но внутри хотя бы было меньше ветра.

Кейн собрал сухие ветки.

Лира развела костёр.

Пламя получилось слабым.

Сырые ветки потрескивали и больше дымили, чем горели.

Дым стелился внутри навеса, раздражая глаза.

Они сидели напротив друг друга.

Между ними — огонь.

Даже этого расстояния было недостаточно.

Кейн протянул ей кусок сухого хлеба.

Она взяла.

— Не боишься, что отравлен?

— Ты бы не стал тратить яд.

— Почему?

— Слишком дорого для меня.

Он хмыкнул.

— Оптимистично.

Они ели молча.

Темнота окончательно опустилась вокруг.

Ветер ходил между стенами, шевелил пепел.

Где-то далеко кричала птица.

Или что-то, умеющее кричать как птица.