Ричард Грант – Последняя дверь (страница 2)
Пальцы дрогнули.
Всплыло лицо — женщина из той деревни. Та же спокойная улыбка.
И голос, который звучал не из неё:
«Ты опоздала».
Она резко выдохнула.
— Не сейчас.
Площадь открылась не сразу.
Сначала она заметила человека.
Мужчина сидел у стены, ссутулившись.
Руки лежали на коленях слишком ровно. Их сложили.
Она подошла и окликнула его.
Никакой реакции.
Она присела рядом, коснулась плеча.
Тёплый.
Слишком.
Мужчина поднял голову.
И посмотрел на неё.
Она поняла.
Дело было не в пустоте глаз — скорее наоборот.
В них было лишнее внимание.
Он смотрел так, будто ждал.
Долго.
И заранее.
И улыбнулся.
Она не сразу заметила, что уже держит нож.
— Сколько вас?
Он наклонил голову, словно разбирая смысл не в словах.
Потом тихо сказал:
— Ты пришла.
Она отдёрнула руку.
Сердце ударило сильнее.
— Кто ещё здесь?
Он не ответил.
Только смотрел.
И улыбался.
Она услышала шаги.
Сначала один.
Потом ещё.
Звуки появлялись — и сразу глохли, но их становилось больше.
Некоторые шаги звучали ближе, чем люди.
Она поднялась и обернулась.
Сначала вышел один.
Потом — ещё один, но уже с другой стороны улицы.
Она не заметила, когда их стало больше.
Мужчины, женщины, старики. Даже ребёнок — лет десяти.
Кто-то шёл.
Кто-то уже стоял слишком близко.
— Стойте.
Никто не остановился.
Первый подошёл почти вплотную.
Она ударила — коротко, без размаха.
Лезвие вошло.
Слишком легко.
Она замедлилась на долю секунды.
Она ожидала сопротивления.
Хоть чего-то.
Мужчина опустил взгляд на нож в груди, потом снова посмотрел на неё.
— Мы ждали.
Она выдернула нож.
Рука дрогнула.
— Вы уже не вы.
Слова прозвучали глупо, но других не нашлось.
Они продолжали идти.
Руки тянулись к ней — не сжаты, не готовые ударить.
Просто тянулись.