Ричард Грант – Последняя дверь (страница 11)

Никого.

Следы вели вперёд.

Туда же, куда шла она.

Она помедлила.

Потом пошла дальше.

Мужчину она увидела через несколько минут.

Он сидел у дороги, прислонившись спиной к дереву. Голова опущена, руки на коленях.

Плащ грязный.

Сапоги в пыли.

Он выглядел обычным.

Слишком обычным.

Словно заранее знал, каким должен казаться.

Лира остановилась в нескольких шагах.

— Живой?

Мужчина поднял голову.

Глаза были нормальными.

Уставшими.

Настоящими.

— Пока да, — сказал он.

Голос хриплый, но свой.

Она не подошла ближе.

— Откуда идёшь?

— С запада.

— Из города?

Он помедлил.

Потом кивнул.

Лира напряглась.

— Один?

— Был не один.

Он усмехнулся криво.

— Теперь один.

Она молчала.

Он посмотрел на неё внимательнее.

— Ты тоже была там.

Не вопрос.

Факт.

— Была, — ответила она.

Пауза.

— Ты не похожа на тех, кто выходит оттуда, — сказал он.

— А ты похож?

Он коротко усмехнулся.

— Нет.

— Тогда не делай выводов.

Он выдохнул через нос.

— Справедливо.

Лира сделала шаг вперёд.

Осторожно.

— Почему остановился?

— Думал, идти дальше или нет.

— И?

— Не решил.

Она посмотрела на дорогу.

Потом снова на него.

— Восток.

— Знаю.

— Тогда вставай.

Он усмехнулся.

— Ты всегда так разговариваешь?

— Когда не хочу тратить время — да.

Мужчина помедлил.

Потом опёрся на дерево и поднялся.

Ноги держали плохо.

Но держали.

— Как тебя зовут? — спросил он.

— Неважно.