Радик Яхин – Башкирский сокол (страница 1)

Радик Яхин

Башкирский сокол

Телефон зазвонил в три семнадцать ночи. Джон Ред открыл глаза и несколько секунд смотрел в потолок, слушая настойчивую трель. В этом ритме чувствовалось что-то неправильное. Так не звонят друзья, не звонят женщины. Так звонят неприятности.

Он протянул руку к тумбочке, взял трубку.

— Ред слушает.

— Мистер Ред? — голос в трубке был незнакомым, мужским, с хрипотцой человека, который много курит или только что проснулся. — Это дежурный сержант из второго участка. У нас проблема.

Ред сел на кровати, включил лампу. Желтый свет залил небольшую комнату с обшарпанными обоями и стопками книг на полу.

— Говорите.

— Вашего партнера нашли. Марка Стоуна. Он мертв.

Слова упали в тишину комнаты, как камни в воду. Ред молчал, чувствуя, как внутри что-то сжимается в тугой узел.

— Вы меня слышите, мистер Ред?

— Слышу. Где?

— Квартира на Риверсайд-драйв, дом сорок три. Стоун снимал ее для личных встреч. Соседи пожаловались на шум, участковый поехал проверять и нашел тело.

— Когда?

— Примерно час назад. Врач сказал, смерть наступила около полуночи.

Ред уже одевался, зажимая трубку плечом.

— Кто ведет дело?

— Детектив Моррисон. Он сказал, чтобы вы приезжали, если хотите.

— Хочу.

Он положил трубку и на минуту замер посреди комнаты. Марк Стоун. Тринадцать лет вместе. Тринадцать лет раскрытых дел, перестрелок, погонь, ночных дежурств в машине с дешевым кофе и разговорами обо всем на свете. Марк, который прикрывал его спину, когда пули свистели над головой. Марк, который знал, что Ред боится высоты, но никогда никому не говорил. Марк, у которого была жена и двое детей.

Марк мертв.

Ред накинул плащ, проверил пистолет в кобуре под мышкой и вышел в ночь.

Город спал. Ред вел машину по пустынным улицам, и свет фар выхватывал из темноты мокрый после недавнего дождя асфальт, закрытые ставни магазинов, редкие фигуры прохожих, спешащих по своим делам. Осень в этом году выдалась дождливой, и воздух пах сыростью и прелыми листьями.

Риверсайд-драйв находился в старом районе, где когда-то селилась городская элита, но потом мода прошла, и дома заняли люди попроще. Марк снимал здесь квартиру для встреч с клиентами, которые не хотели светиться в офисе. Ред бывал здесь пару раз. Помнил высокие потолки с лепниной, которую никто не реставрировал, старую мебель и вид на реку из окна.

Теперь у подъезда стояли полицейские машины с мигающими огнями. Желтая лента оцепления трепыхалась на ветру. Ред припарковался, показал удостоверение молодому офицеру у входа и поднялся на третий этаж.

Дверь квартиры была открыта. В коридоре толклись люди в форме и штатском. Кто-то фотографировал, кто-то заполнял бумаги. В воздухе висел тяжелый запах — смесь металла, пороха и чего-то еще, что Ред не мог определить, но узнал бы из тысячи. Запах смерти.

— Ред, — раздался голос сзади. — Быстро ты.

Он обернулся. Детектив Моррисон стоял в дверях кухни с чашкой кофе в руках. Крупный мужчина лет пятидесяти с седыми висками и усталыми глазами человека, который слишком много видел.

— Показывай, — коротко сказал Ред.

Моррисон кивнул и повел его в гостиную.

Марк лежал на полу лицом вниз. Руки раскинуты, ноги сведены судорогой. Темное пятно крови расползлось по ковру под грудью. Ред обошел тело, стараясь не наступить в лужу, и присел на корточки.

Три пулевых ранения. Два в спину, одно контрольное в затылок. Профессиональная работа.

— Стреляли с близкого расстояния, — сказал Моррисон, словно читая его мысли. — Глушитель. Соседи слышали хлопки, но решили, что это пробки выбило. Старая проводка в доме часто барахлит.

Ред кивнул. Он смотрел на руки Марка. Пальцы сжаты, под ногтями грязь. Боролся, значит. Не сразу упал.

— Кто нашел?

— Участковый О’Коннор. Старуха снизу позвонила, сказала, что сверху топают как слоны и что-то падает. О’Коннор поднялся, дверь была не заперта. Он вошел и увидел это.

— Дверь не заперта, — повторил Ред. — Убийца не боялся, что его заметят. Или хотел, чтобы тело нашли быстро.

Моррисон пожал плечами.

— Может, и то и другое. Мы опрашиваем соседей, но пока глухо. Никто ничего не видел, никто ничего не слышал. Обычная история.

Ред поднялся и оглядел комнату. Книжный шкаф, диван, стол у окна. На столе бумаги, ноутбук, чашка с остывшим чаем. Взгляд зацепился за что-то странное. Он подошел ближе.

На деревянной столешнице был вырезан символ. Глубокие, неровные линии, словно их вырезали в спешке лезвием ножа. Ред наклонился, разглядывая рисунок.

Силуэт птицы с расправленными крыльями. Сокол.

— Моррисон, — позвал он. — Ты это видел?

Моррисон подошел, посмотрел на стол.

— Ну, видел. Странно, конечно. Может, Стоун сам вырезал? Или клиент какой с прибабахом?

— Марк не резал бы мебель в съемной квартире, — сказал Ред. — И у него не было клиентов с такими наклонностями.

Он провел пальцем по линии, чувствуя шероховатость дерева. Символ был свежим. Стружка еще лежала на полу под столом. Убийца вырезал его после того, как убил Марка. Зачем?

— Сфотографируйте это, — сказал Ред. — И снимите отпечатки. Вдруг убийца был без перчаток.

— Снимем, — кивнул Моррисон. — Но ты же понимаешь, Ред, это не наше дело теперь. Ты частный детектив, я веду расследование. Ты здесь как друг, не больше.

Ред посмотрел на него в упор.

— Я знаю. Но я буду заниматься этим сам. И ты не будешь мне мешать.

Моррисон вздохнул, отвел глаза.

— Делай что хочешь. Но если найдешь что-то — сообщи. Договорились?

Ред не ответил. Он снова смотрел на тело друга, и внутри закипала холодная ярость, которую он не чувствовал уже много лет.

Криминалисты работали до утра. Ред оставался в квартире, наблюдая, как они снимают отпечатки, собирают образцы, фотографируют каждый угол. Он не мешал, но и не уходил. Моррисон махнул рукой и перестал обращать на него внимание.

К восьми утра солнце поднялось над рекой, и комнату залил сероватый свет. Ред сидел на подоконнике и смотрел на воду. В голове крутились мысли, одна мрачнее другой.

Кто убил Марка? За что? Последние месяцы они работали над обычными делами — измены, пропавшие люди, мелкое мошенничество. Ничего серьезного. Ничего, что могло бы привести к пулям в спину.

Или Марк что-то скрывал?

Эта мысль была неприятной, но Ред заставил себя ее обдумать. Они были партнерами, но не сиамскими близнецами. У каждого была своя жизнь, свои тайны. Мог ли Марк взяться за дело, о котором не рассказал?

Мог. И если так, это дело его убило.

— Мистер Ред?

Он обернулся. К нему подошел молодой криминалист с планшетом в руках.

— Мы проверили ноутбук. Он запаролен. Сможете помочь?

Ред слез с подоконника, подошел к столу. Ноутбук Марка — старый, поцарапанный, с наклейкой в виде сокола на крышке. Ред помнил, как Марк клеил эту наклейку. Говорил, что сокол — символ свободы.

— Попробую.

Он включил ноутбук. Экран засветился, запросил пароль. Ред задумался. Марк использовал один пароль для всего — день рождения жены. Ред ввел цифры. Не подошло.