Полина Ветер – Другие методы (страница 4)
Если к нашей ситуации вообще можно применить такое слово.
Но если бы вернуться назад… и сделать выбор: трахнуться с этой девочкой снова, так, как это было, или подумать о будущем…
Я бы не задумываясь осуществил все свои грязные желания с ней.
Просто не понимаю, что в ней такого.
Обычная ведь…
Неприметная.
Но она меня одним взглядом зацепила. Ещё тогда.
Когда почти проехался по ней, а потом предложил заменить пальто.
Столько презрения в ней было… столько гордости…
Сладкая.
От непокорности своей и наоборот…
Ведь поддалась мне, всё делала, что хотел, и всё равно до последнего упиралась.
Сжимаю руль до побелевших костяшек.
Не стоит сейчас вываливать наружу свою сущность.
Девочка устала.
Она в замешательстве и не знает, что делать.
Пришла ко мне, глупая, поддавшись порыву.
А потом, тут же, устроила истерику.
Словно меня её беременность не тревожит.
Но теперь не так всё просто.
Я, конечно, в свои сорок три года абсолютно не готов снова стать отцом.
Это абсурд какой-то.
Но эта новость настолько ошарашила, что я просто не смог мыслить логически и повёз Олю в клинику для подтверждения.
А потом она меня разозлила.
Своим высказыванием, что сама будет воспитывать «нашего» ребёнка и моё участие необязательно.
Я уже говорил, что мозги у этой девочки функционируют неоднозначно и периодически выдают какую-то херню, не спрашивая разрешения?
С того момента, как она сообщила мне «радостную новость», сама того не подозревая, подписалась на моё постоянное присутствие в её жизни.
Беда только в том, что теперь я вынужден держать себя в руках, находясь рядом с ней, а мне бы очень хотелось выпустить наружу своего внутреннего зверя.
– Откуда ты знаешь этот адрес?
Она спрашивает тихо, но с подозрением, а я усмехаюсь.
Мы подъехали к дому её матери.
Девочка… Я знаю о тебе практически всё.
– Завтра я заеду. – Смотрю на наручные часы. – Где-то в четыре.
– Зачем?
Меня бесит этот вопрос. Я уже готов злиться.
Но вовремя себя останавливаю.
Теперь всё по-другому.
Хотя меня преследует стойкое ощущение дежавю.
Почему жизнь такая цикличная?
Мне сорок три. Я серьёзный мужик с огромным багажом за плечами…
А ощущаю себя тем девятнадцатилетним пацаном, которого бросили во взрослую жизнь, неожиданно и бесповоротно.
Но именно тот опыт не даёт мне сорваться и послать всё к чертям собачьим…
– Заеду завтра в четыре.
Наклоняюсь к ней, отмечая, что почти не дышит, затаив дыхание. Зрачки такие огромные, можно подумать, что возбуждена до предела.
Я знаю, что это так. Но игнорирую сей факт.
– Лучше свои вещи собери заранее. – Чувствую недовольный выдох своей кожей. – Завтра я заберу тебя.
Девочка пыхтит и вся сжимается пружиной.
– Что значит «заберу»?
– Значит, ты теперь будешь жить со мной.
– А если я не хочу?
Пытается бросить мне вызов.
И я, если честно, еле сдерживаюсь.
Но, слава богу, сегодня силы уже на исходе и совесть моя на её стороне.
Она ведь не знает, что даже четверти того, что хотел с ней сделать, почему-то так и не претворил в жизнь.
Чёртова девка.
Быстрее уходи из машины.
Я и так на пределе.
Не нужно испытывать судьбу.
– Спокойной ночи, девочка.
Я только чуть наклоняюсь вперёд, чтобы вдохнуть её запах, но она снова интерпретирует это по-своему.
Преодолевает оставшееся расстояние между нами и, обхватив ладошками мои щёки, прикладывается губами к моему рту, посылая тревожные сигналы вниз: от позвоночника к паху, где собирается неудовлетворённая потребность.
Твою мать…
Её почти невинный поцелуй мне напрочь сносит самообладание, и я снова уже готов взять её прямо в машине без всяких атрибутов, словно пацан-переросток, дорвавшийся до женской плоти.
Стоп.
Никуда не годится.