Оливия Стилл – Мой несносный врач. Подари мне жизнь! (страница 6)
А потому что… интересно, там ли она?
Наверное, давно ушла.
Но вдруг нет?
Я открыл дверь и… чуть не вышел обратно.
Нет, серьёзно. Я был почти уверен, что ошибся домом.
Во-первых – пахло. Причём не «освежителем воздуха с запахом сакуры и мужскими носками», а… лимоном и свежестью.
Во-вторых – тишина. И не та гробовая, как после ночного дежурства, а такая… вылизанная, почти библиотечная.
Я прошёл внутрь на цыпочках. Под ногами скрипели… идеально чистые полы?!
Окинул взглядом прихожую. Куртки, которых обычно больше, чем у среднестатистического мужика, развешаны по росту. Обувь стоит парами, аккуратными такими. Даже мои старые кроссы, в которых я убивал траву летом, вдруг выглядят… прилично.
– Барсик? – позвал я, всё ещё надеясь, что сейчас из-за угла вылетит мохнатый штурмовик и обмусолит мне ногу.
– Барса, ну не позорься, выйди. Я не ругаюсь.
Никакой ответной мяуканины.
На кухне – как в журнале. Всё блестит, кофейная гуща вычищена из турки, столешницы чистые, даже мой любимый кружевной магнитик на холодильнике висит ровно, а не по диагонали, как ему нравится.
В гостиной… я завис.
Плед на диване сложен квадратом, подушки расправлены.
Все чашки, которые я «оставлю тут на минутку» – исчезли.
Книжка, которую Барсик сбрасывал на пол каждый вечер, теперь лежит закрытой, в обложке, на полке.
На полке, Карл.
– Так… – пробормотал я, начиная медленно чесать затылок. – Или меня сегодня реально с утра прооперировали, и я в коме… Или я живу с феей. Или моя домработница – маньяк чистоты и втихую приняла что-то…
Барсик, кстати, так и не объявился.
И вот тут меня окончательно прихватило.
Я пошёл по маршруту: спальня – ванная – гардеробная – балкон.
Пусто.
В туалет не заглядывал, но дверь туда была закрыта всегда, да и эта комната никогда не пользовалась популярностью у этой пушистой задницы.
Потом я задумался.
А вдруг…
Вдруг эта ненормальная влюбилась в моего кота и сбежала с ним?!
Сценарий так себе, но…
Это же Барсик.
Он шикарен. Он огромный. Он плюшевый. Он… бесит. Но это мой кот, мать вашу!
Я порылся в карманах.
Телефон.
Открываю контакты.
И понимаю…
– Я же даже номер не взял…
Я, нейрохирург с золотыми руками, провёл операции на миллионы рублей, спас жизни, решал задачи, которые никто в этой стране не мог решить…
И не взял номер своей домработницы.
Такая вот трагикомедия в трёх действиях.
Сел на край дивана.
Смотрю в точку.
Усталость навалилась сзади, как Барсик, когда он решает, что я подушка.
А Барсика нет.
– Барса… ты же не дал себя унести, да? – прошептал я в пустоту. – Она же тебя не утащила… или утащила?
Усмешка скользнула по губам.
Но в голове вертелось другое.
Если серьёзно – она ушла, ничего не сказав.
Не оставила ни записки, ни намёка.
И я не знал, беспокоиться ли… или злиться.
Я покачал головой.
– Сначала найду Барсика. А потом… потом уже буду спасать всех остальных. Наверное, наша новая домработница банально не закрыла дверь и он сбежал…
Только вот с каждым часом внутри меня начинало зудеть чувство.
Такое, знаешь… как будто ты что-то не то отпустил.
А теперь пытаешься уговорить себя, что ничего страшного.
Хотя уже понимаешь – страшное только начинается.
Глава 6
Я закрыла за светилом науки дверь и, как только щёлкнул замок, выдохнула. Медленно. С чувством, с толком, с пониманием, что теперь это всё – моя территория. Моя ответственность. Моя зона риска.
И, чёрт подери, моя катастрофа.
Потому что стоило мне сделать два шага вглубь дома, как образ Ильи Кравцова – хладнокровного, пунктуального, собранного до последнего миллиметра нейрохирурга – рассыпался, как карточный домик в ураган.
– Ты издеваешься… – прошептала я оглядываясь.
– Ну и где тут твой порядок, Кравцов? В голове, что ли?
Дом был… хаосом в шёлковой упаковке. Внешне – стильный, дорогой, современный, но если копнуть глубже…
О Боже.
На столе – слежавшаяся бумажная гора. Медицинские отчёты, журналы, непонятные схемы мозга, упаковка таблеток (от головы?), чек из супермаркета за прошлый год и… кость от куриного бедра.
– Прекрасно. Просто шик. Жду ещё летучую мышь под диваном.