Оливер Ло – Мечник, Вернувшийся 1000 лет спустя. Том 8 (страница 8)
Мы углубились в лес, оставляя хаос площади позади. Впереди ждала настоящая бойня, которая определит сильнейших и отметет слабых.
Но я улыбался. Потому что именно так и должна выглядеть настоящая жизнь.
Глава 3
Музыка для моих ушей
Дрейк Карнифекс стоял на поляне, окруженной телами. Восемь апостолов лежали в разных позах, их кровь медленно впитывалась в землю. Он достал из внутреннего кармана пиджака белоснежный шелковый платок и начал методично вытирать лезвие своего меча.
Движения были размеренными, почти ритуальными. Сначала правая сторона клинка, от гарды к острию. Потом левая. Потом снова правая, убирая последние следы крови. Платок, некогда девственно-белый, стал полностью алым. Именно этого он и добивался, так что когда результат был достигнут, на лице мужчины появилась довольная улыбка.
Дрейк аккуратно сложил его вчетверо, потом еще раз пополам. Бросил на ближайший труп, словно оставляя чаевые после хорошего обеда.
— Посредственно, — произнес он спокойным баритоном, оглядывая поле боя. — Ни один не продержался больше минуты. Где же достойные противники?
Ему было пятьдесят восемь, но выглядел Дрейк моложе. Седые волосы зачесаны назад без единого выбившегося волоска. Темно-серый костюм сидел идеально, несмотря на только что закончившийся бой. Ни пылинки, ни капли крови на дорогой ткани. Перчатки из тонкой кожи без единого пореза.
Холодные серо-голубые глаза скользнули по трупам с профессиональной оценкой. Женщина с арбалетом, пыталась держать дистанцию. Глупо. Двое магов огня, думали, что смогут сжечь его. Наивно. Воин с двуручным топором, полагался на грубую силу. Примитивно.
Метки на его шее светились голубым.
Дрейк специально разместил их на самом видном месте. Пусть все видят. Пусть боятся. Страх делает добычу предсказуемой. А уж смотреть, как в их глазах появляется осознание… не было ничего лучшего этого.
Из леса выбежала группа новых апостолов. Пятеро. Молодые, лет по двадцать-тридцать. В глазах паника от увиденной бойни, но решимость идти вперед.
— О, свежее мясо, — Дрейк даже не повернулся к ним полностью, продолжая рассматривать свой меч на свету. — Позвольте угадать. Вы думаете, что численное превосходство даст вам шанс?
— Заткнись, ублюдок! — крикнул один из них, парень с копьем. — Нас пятеро, а ты один!
— Действительно, — кивнул Дрейк. — Какая досадная несправедливость. Для вас.
Он повернулся к ним лицом. Движение было медленным, размеренным. Никакой спешки, никакой суеты. Хищник, уверенный в своей добыче.
— Позвольте представиться должным образом, — он слегка поклонился, жест был издевательски вежливым. — Дрейк Карнифекс, апостол Сангвиния, бога кровопролития. Бывший палач Западной Федерации, ныне просто ценитель искусства убийства. К вашим услугам.
— Палач? — девушка с луком побледнела. — Ты тот самый…
— Тот самый, кто за двадцать лет службы казнил три тысячи преступников? И это только тех, что были задокументированы? Да. Тот самый, кто изобрел семнадцать новых способов причинения смерти? Тоже да. Тот самый, кого Владыка лично изгнал за излишнее усердие? — его губы изогнулись в холодной улыбке. — Виновен по всем пунктам.
Группа дрогнула. Они слышали истории. О человеке, который превратил казни в представления. Который убивал так, что само понятие убийства, и без того страшное, становилось настоящим ужасом.
— Но не волнуйтесь, — продолжил Дрейк, доставая из-за спины небольшой арбалет. — С вами я буду милосерден. Обещаю, что это займет не больше… скажем, трех минут? Да, трех минут должно хватить.
Первый болт вылетел без предупреждения. Парень с копьем даже не успел поднять щит. Стальной наконечник вошел точно в глаз, пробив мозг насквозь.
— Одна секунда, — констатировал Дрейк, перезаряжая арбалет одним плавным движением. — У нас еще так много времени! Ну же, не разочаруйте меня!
Остальные четверо бросились в атаку одновременно. Они мешали друг другу, сталкивались, теряли координацию.
Дрейк двигался между ними как танцор на балу. Уклон влево от меча. Шаг назад от топора. Поворот корпуса, пропуская стрелу мимо. Все движения были минимальными, экономными, элегантными.
Второй болт, девушка-лучница. В горло, пока она натягивала тетиву.
— Тридцать секунд.
Маг начал плести заклинание. Огненные стрелы формировались вокруг его рук. Дрейк не стал ждать. Меч вошел в ножны. Из внутреннего кармана появился тонкий стилет, который со свистом полетел в цель.
Стилет вошел в запястье мага, разрывая сухожилия. Заклинание сорвалось, огонь опалил самого заклинателя. Пока он кричал, второй стилет нашел его сердце.
— Минута пятнадцать.
Двое оставшихся попытались бежать. Всегда есть те, кто пытается бежать. Дрейк достал платок, начал вытирать кровь с перчаток.
— Куда же вы? Мы еще не закончили.
Он выхватил клинок и с методичностью хладнокровного убийцы начал вырезать Охотников одного за другим.
— Две минуты ровно, — Дрейк посмотрел на старинные карманные часы. — Я переоценил их способности. Досадно.
Он подошел к телам, начал методично обыскивать их. Не ради денег или артефактов. Его интересовало другое. Личные вещи. Трофеи.
С девушки-лучницы он снял серебряное кольцо с выгравированным именем. С мага — амулет с портретом, вероятно, возлюбленной. С воина — небольшой боевой нож с фамильным гербом.
Каждый предмет он рассматривал с интересом коллекционера, потом убирал в специальный мешочек на поясе. Воспоминания об убийствах. Его личная коллекция.
Метки изменились.
— Прогресс, — пробормотал он, доставая новый платок. — Но все еще недостаточно. Мне нужны настоящие бойцы. Те, кто заставит меня приложить усилия.
Благословение Сангвиния пульсировало в его венах. «Цена крови» — дар его бога. Каждое убийство делало его быстрее, сильнее, выносливее. Семьдесят девять жизней за два часа. Его тело гудело от силы, реакция обострилась до предела, раны затягивались за секунды.
Но этого было мало. Дрейку нужно было больше.
Он шел по лесной тропе размеренным шагом. Никогда не бежал, даже когда преследовал добычу. Бег — это признак спешки, а спешка — признак слабости. Хищник не бежит за добычей. Он идет, зная, что рано или поздно настигнет ее.
Впереди послышались звуки боя. Дрейк остановился, прислушиваясь. Звон ударов металла о металл, крики, взрывы магии. Много участников.
Он свернул с тропы, двигаясь бесшумно сквозь подлесок. Годы охоты на людей научили его быть невидимым, когда нужно.
На поляне сражались две группы апостолов. Около двадцати человек с каждой стороны. Альянсы, решившие выяснить, кто сильнее.
Дрейк устроился на ветке дерева, наблюдая. Оценивая. Анализируя.
Левая группа была сильнее. Лучше координация, грамотное распределение ролей. Правая группа уже теряла людей.
Неинтересно. Исход предрешен.
Но потом он заметил кое-что любопытное. Молодой человек из правой группы, вооруженный парными клинками. Его техника была необычной. Восточный стиль, но с примесью чего-то еще. Движения текучие, почти танцевальные.
— Любопытно, — прошептал Дрейк, доставая арбалет.
Он не собирался вмешиваться в битву. Просто небольшой эксперимент. Болт полетел точно в ногу молодого человека, выводя его из боя.
Парень упал, и оборона правой группы тут же рухнула. За минуту все было кончено. Левая группа победила, добивая раненых.
Дрейк спрыгнул с дерева, приземлившись посреди победителей. Те замерли, не понимая, откуда он взялся.
— Поздравляю с победой, — произнес он, снимая невидимые пылинки с рукава пиджака. — Впрочем, победа над слабым противником — это не победа. Это рутина.
— Кто ты такой? — рявкнул лидер группы, здоровенный мужик с двуручным мечом.
Дрейк посмотрел на него с интересом энтомолога, разглядывающего новый вид жука.
— Ваш судья, присяжный и палач в одном лице. Вот вам повезло, не правда ли⁈
Следующие четыре минуты были шедевром убийства. Дрейк двигался среди них как смерть во плоти. Меч в правой руке, арбалет в левой. Каждое движение выверено, каждый удар смертелен.
Он не просто убивал. Он творил. Каждая смерть была уникальной, неповторимой.
Первого он убил, проткнув мечом снизу вверх, через подбородок в мозг. Второго, болтом в сердце, пока тот замахивался топором. Третьего, перерезав сонную артерию идеальным полукруговым движением.
— Великолепная сталь, — заметил он, рассматривая лезвие четвертой жертвы. — Что-то восточное. Разрешите одолжить?
Он выхватил меч из рук умирающего апостола, взвесил в руке, сделал несколько пробных взмахов.
— Неплохой баланс. Но рукоять слишком широкая для точной работы.
Меч пронзил горло пытавшегося сбежать мага.
— Видите? Неудобно.