Оливер Ло – Мечник, Вернувшийся 1000 лет спустя. Том 8 (страница 10)

— Ты… отдашь просто так?

— Нет, конечно, — улыбнулся я такой наивности. — Но можешь попытать удачу, сразившись со мной.

Группа зашевелилась. Кто-то достал оружие, кто-то начал готовить заклинания. Но потом один из них, тощий парень с острыми глазами, дернул бородача за рукав.

— Стой! Посмотри на его метки!

Все уставились на мое запястье. Тысяча шестьсот двадцать семь очков. Больше, чем у любого из них.

— И всего три убийства, — продолжил тощий. — Значит, он убивал монстров. Очень много монстров.

Я усмехнулся, разглядывая их. У самого сильного было четыреста двенадцать очков. У самого слабого — семьдесят восемь. Новички, которые думали, что численное превосходство решает.

— Вот что, — сказал я, пряча сферу в сумку. — У вас есть два варианта. Первый: вы атакуете меня, я убиваю вас всех и забираю ваши жалкие очки. Второй: вы расступаетесь, и каждый идет своей дорогой, пока я добрый. Выбирайте.

Бородач сжал топор крепче, но тощий снова дернул его.

— Не надо. Он слишком спокоен. И пес… посмотри на его пса.

Все посмотрели на Тень. Трехголовый пес оскалил все три пасти, из горла вырывалось низкое рычание. Даже для местных стандартов он выглядел жутко.

— Умные ребята, — кивнул я, проходя сквозь толпу.

Они расступились, никто не решился напасть. Я прошел мимо, Тень трусил следом, периодически оглядываясь на толпу и рыча.

За спиной послышались крики. Группа начала драться за право войти в руины. Идиоты. Там больше ничего нет, а ловушки я не стал деактивировать.

А ведь это апостолы богов, по идее, лучшее из того выбора, что есть у этих существ. Неужели все так плохо с кастингом на эту «роль»?

Мы продолжили путь на север. Лес становился гуще, деревья выше. Солнечный свет с трудом пробивался сквозь кроны.

Сфера в сумке периодически пульсировала, словно реагируя на что-то. Я достал ее, разглядывая на свету. Золотые прожилки образовывали узор, похожий на… карту? Или схему?

В любом случае разберусь позже. Сейчас нужно было найти место для лагеря. Скоро стемнеет, а ночью наверняка будет веселее.

Внезапно инстинкт взвыл об опасности. Я резко отклонил голову назад, и прямо перед моим лицом в дерево впился арбалетный болт. Еще пару сантиметров, и он пробил бы мне голову.

Я медленно выпрямился, разглядывая болт. Идеальная работа. Черное оперение, качественная сталь на наконечнике. Явно не дилетантская работа.

Из леса вышел мужчина.

Высокий, подтянутый, в безупречном темно-сером костюме. Седые волосы зачесаны назад, холодные серо-голубые глаза смотрели с интересом хищника, нашедшего достойную добычу.

На шее у него красовались метки. Не спрятанные, не замаскированные. Выставленные напоказ как медали. Убийств: 105. Очков: 18 450.

За два с небольшим часа этот человек убил больше сотни апостолов.

Он зааплодировал, медленно, размеренно.

— Великолепно! Я выпустил этот болт с сорока метров, без предупреждения, целясь в слепую зону. И ты уклонился. Не дернулся в панике, не закрылся рефлекторно. Просто отклонил голову ровно настолько, насколько нужно. Идеальный контроль.

— И кто ты такой? — спросил я, изучая его.

От мужчины веяло смертью. Буквально. Аура убийцы, который наслаждается своим ремеслом.

— Позволь представиться, — он слегка поклонился. — Дрейк Карнифекс. Апостол Сангвиния, бога кровопролития. Коллекционер смертей. И я безмерно рад нашей встрече.

— Дарион Торн, — ответил я. — Не могу сказать, что это взаимно.

Дрейк рассмеялся. Не громко, скорее, это было похоже на довольное хмыканье.

— О, ты мне определенно нравишься. Знаешь, я убил сегодня больше сотни апостолов. Всех до единого. И ни один, ни один! Не доставил мне удовольствия. Они умирали слишком быстро, слишком просто, слишком… скучно.

Он достал из кармана белый шелковый платок, начал протирать арбалет.

— Но ты… в тебе есть что-то особенное. Манера двигаться, держаться, даже дышать. Ты не боишься смерти. Более того, ты с ней знаком очень близко, прямо как я!

— Лестно, — сказал я, кладя руку на рукоять Клятвопреступника. — И что, хочешь проверить, кто из нас ближе знаком со смертью?

— Именно! — Лицо Дрейка озарила первая искренняя улыбка. — Ты понимаешь! Ты, действительно, понимаешь! Знаешь, как редко встречаешь родственную душу?

Тень зарычал, готовый атаковать, но я остановил его жестом. Пес нехотя отошел в сторону, но все три головы не сводили глаз с Дрейка.

— Занятный питомец, — заметил Дрейк. — Химера? Нет, что-то другое. Впрочем, неважно. Важно другое.

Он убрал арбалет за спину, положил руку на рукоять меча.

— Дарион Торн, окажи мне честь. Сразись со мной. По-настоящему. Без сдерживания, без милосердия, без правил. Пусть это будет танец на грани жизни и смерти.

Я медленно вытащил Клятвопреступника из ножен. Черный клинок издал протяжный, потрескивающий звук, предвкушая бой.

Ничего не имею против наемников, но убийцы меня откровенно раздражали. Слишком уж они наслаждаются страданиями других.

— Согласен.

Дрейк развел руки в стороны, и впервые за весь разговор на его лице появилось выражение чистого, неподдельного восторга.

— Это музыка для моих ушей.

Глава 4

Мастера своего дела

Я внимательно изучал Дрейка Карнифекса. Его стойка была идеальной, классической. Правая нога чуть впереди, левая отведена назад для устойчивости. Меч держал одной рукой, свободная рука отведена для баланса. Никаких лишних движений, никакого напряжения. Профессионал высшей пробы.

— Знаешь, — произнес он, доставая ещё один белый платок и методично протирая лезвие меча, — я убил сегодня сто пять человек. И ни один из них не доставил мне удовольствия. Они умирали слишком быстро. Тухли как свеча на ветру.

— Сочувствую твоему разочарованию, — отозвался я.

Дрейк рассмеялся, убирая платок.

— Вот за это я тебя и уважаю. Без страха. Без дрожи в голосе. Ты понимаешь, что сейчас произойдет. Битва двух мастеров. Только сталь, мастерство и воля.

Тень зарычал, готовясь вмешаться, но я покачал головой.

— Сиди, блохастый. Я разберусь.

Пес недовольно гавкнул, но отступил в сторону, устраиваясь у дерева. Вот кто знает, когда следует послушаться — не то, что одна проблемная ученица. Все три головы не отрывали взгляда от Дрейка.

Я принял базовую стойку, которую изучал ещё в самом начале своего пути. Стойку Первого Клинка. Ноги на ширине плеч, центр тяжести низко, меч перед собой под углом в сорок пять градусов. Фундамент, на котором строилось все остальное мастерство.

Дрейк заметил и одобрительно кивнул.

— О, классика. Редко встретишь кого-то, кто помнит основы. Большинство гонятся за сложными техниками, забывая, что дом без фундамента рухнет.

Мы двинулись одновременно.

Первый обмен ударами был разведкой. Мой клинок встретился с его, металл зазвенел. Сила удара, скорость, угол атаки. Я анализировал каждую деталь. Дрейк делал то же самое, его холодные серо-голубые глаза изучали каждое мое движение.

Мы разошлись, сделав круг вокруг друг друга.

— Сильный, — констатировал Дрейк. — Но контролируешь себя. Не выкладываешься полностью.

— Ты тоже.

— Конечно. Зачем спешить? Хорошее представление нужно смаковать.

Он атаковал снова. Серия из трех ударов, каждый нацелен в жизненно важную точку. Горло, сердце, печень. Я отразил первые два, от третьего уклонился, смещаясь влево.

Мой контрудар пришел под неожиданным углом, снизу вверх, целясь в подмышку, там, где броня обычно слабее. Дрейк развернул меч, блокируя удар плоскостью клинка, одновременно отступая назад.