Ольга Серебренникова – Маленькие истории большого мира (страница 3)
Внутри у меня с грохотом рухнула ёлка, надежды и вера в новогоднее чудо. Звук был такой, будто в тишине упала башня из кастрюль.
«Вонючий Дед Мороз», – пронеслось в голове. – «Не мог нормальную куклу оставить?»
Но судьба, как выяснилось, лишь разминалась. Вторым актом этой трагикомедии стал… трактор. Не игрушечный, хотя бы, грузовичок, а именно ТРАКТОР. Серьёзная модель, должно быть, для суровых детских игр в «поднятие целины».
В моём детском сознании сложилась чёткая картина… видимо, взрослые решили, что моё призвание надеть этот цветастый халат и, управляя трактором, укатить в светлое будущее, где «… утром покос, вечером надои, то корова опоросится, то куры понеслись…».
Самое забавное заключалось в реакции моих родных. Они смотрели на меня с ожиданием, словно надеялись увидеть на моём лице восторг уровня «я нашла клад!». Они ждали сияющих глаз и крика: «УРА! ТРАКТОР! Теперь-то я стану настоящей трактористкой… ещё и в халате! Мечта сбылась!»
Ой вы, кони, вы, кони стальные,
Боевые друзья трактора,
Веселее гудите, родные, —
Нам в поход отправляться пора!
Моё же лицо в тот момент напоминало, наверное, чистый лист перед сложным экзаменом. Но где-то в глубине души уже просыпался будущий артист. Я поняла, что от меня ждут определённой эмоции. И я её «родила».
Выдавила из себя нечто, среднее между улыбкой и маской ужаса. Получилось настолько неправдоподобно, что все всё поняли. Но долг был выполнен, подарок вручён, можно идти за стол.
Своё горе я заела «Оливье», пюре с котлетой и мандаринами. Видимо, именно тогда и был заложен фундамент моего будущего стратегического запаса на бёдрах как напоминание о том, что стресс нужно пережёвывать, а не переживать.
Сейчас, глядя назад, я понимаю, мама делала всё, что могла, из того, что было. И этот нелепый трактор, и цветастый халат стали для меня самыми дорогими подарками в мире.
Потому что они не про вещи. Они про любовь, которая иногда приходит в самых неожиданных, даже абсурдных обличьях.
И если бы я нашла их сегодня, то сохранила бы как реликвию. На память о дне, когда кончилось детство и началось понимание.
Время липовых чувств и настоящих афер.
Времена нынче лихие, жестокие. Не до шуток. Мошенников расплодилось, хоть сачком вылавливай. Телефонные виртуозы, банковские иллюзионисты, торговцы воздухом и строители замков на песке. Каждый творит свой маленький персональный карнавал.
А вот история, что приключилась с одной дамой, душой прекрасной и сердцем доверчивым. Сама не бука, с двумя детьми-погодками, но вот с кавалерами вечно не складывается. То гусь лакированный попадётся, то шляхтич с пустой душой.
И вот, откуда ни возьмись, объявился в её виртуальных владениях новый поклонник. Мачо ненастоящий, так, суррогат. Охотник до одиноких сердец, промышлявший в социальных сетях.
Подмечал он пригожих дам, сыпал слова в личные сообщения, что слаще мёда, и взгляды, что горячее солнца. Женская душа, известно, на ушах не только ходит, но и через них питается надеждами.
А по фотографиям, меж строк, он безошибочно читал, свободна али нет. Ибо многие красавицы выкладывали свою жизнь, как на ладони, не ведая, что дарят лукавому стратегу карту своих уязвимостей.
Представился наш герой пластическим хирургом. Романтик, что и говорить! Мечта, а не профессия для аферы.
Жил он, по его словам, в далёкой Германии, воспитывал один крошку-дочь. И фото тому свидетельство. Вот он гуляет с ребёнком, вот он играет с ней. А вот он один-одинёшенек. Статный, в чёрном пальто, с взглядом, полным грусти и обещаний, устремлённым в туманную даль грядущего. А вот… в белом халате, словно рыцарь в сияющих доспехах.
И воспылал он к нашей героине такой неукротимой страстью, что, по его словам, и есть забыл, и спать не мог.
Но первое, что насторожило… о, слава разуму, что он ещё способен насторожиться в этом безумном мире! – так это то, что мачо-мэн наотрез отказывался от звонков. Лишь переписка, лишь буквы на экране.
Странно как-то для человека, чья кровь кипит от вожделения. Хотя бы услышать голос предмета своих грез! Убедиться, что с той стороны не переодетая коза, а та самая, единственная.
Вторым аккордом в этой симфонии абсурда стали подарки. Решил хирург осыпать даму сердца дарами великими. Потому «выслал» ей сумочку от Chanel и две тысячи долларов. Словесно, разумеется. По почте! Вот это, понимаешь, размах! Романтика, Chanel и ценный груз в отделении связи.
Мол, как придёт извещение, ступай, милая, получай своё счастье.
Тут уж и ваша рассказчица встрепенулась не на шутку. Какая посылка? Какие деньги, да ещё почтой? Знакомая же лишь грустила: «Разве я не достойна?».
Была взята фотография кавалера и пущена в плавание по волнам всемирной паутины. И открылась картина дивная: на одном сайте звался он Эдуардом, на другом Робертом, на третьем Себастьяном… Везде отметился, во всех пабликах для одиноких сердец.
И повсюду сонмы женщин. Одно он не просчитал, везде использовал одинаковые фотографии. И девочка та же. Новые ракурсы, старый герой. Кто на них изображён на самом деле… сие покрыто мраком тайны.
Схема же с посылкой стара, как мир афер. Присылают вам бумажку-извещение, вы в недоумении, от кого сюрприз. Идёте на почту, а там, надо заплатить за «ценный груз». Любопытные платят и получают… кирпич. Или пакет с песком. А денежки упорхнули в лапы мошенника.
В общем, оставалось нашей героине лишь вежливо послать сего неудачливого мачо туда, где бродят «следы невиданных зверей». Что и было исполнено с изяществом.
И не думайте, что плутовская братия сугубо мужской клуб. Там нет дискриминации.
Вот, к примеру, звонит как-то старушке-маме вашей покорной слуги незнакомый голос. И, рыдая, представляется её родной дочерью. Мол, попала в аварию, лежит в больнице, срочно нужны деньги. Очень много денег.
На что мама, недолго думая, парировала:
– Пошла на хер!
«Дочь» на том конце провода онемела от такой прыти и подавилась соплями.
Тут же позвонили соседке старушки-матери, у которой тоже имелись дочери. Видно, кто-то хорошо поработал, собирая досье. Соседка же отправила свою «дочь» ещё дальше. Бабули стояли насмерть, точно нерушимая крепость.
Так что, граждане, будьте бдительны! Я бдю, вы бдите, мы все бдим в этом мире иллюзий и виртуальных маскарадов!
Херофобия момента.
Захожу я как-то к психотерапевту. Не потому, что больная, просто счастье стало подозрительно часто заглядывать. Уже третий день без катастроф. Надо что-то делать.
В приёмной сидят люди с тревожными глазами, которые молча спрашивают:
– Тебя тоже догнало?
Я киваю:
– Слишком хорошо живу.
– Держись, сестра.
Прохожу в кабинет.
Психотерапевт – женщина в очках и с лицом, как у человека, который смотрел в бездну, а бездна попросила консультацию.
– Что вас беспокоит?
– Всё… ну… слишком хорошо.
– Уточните.
– Сегодня никто не позвонил со словами «у нас тут проблема». Никто не обиделся, не послал, не наорал. Даже мясо не сгорело! Это ненормально.
Она задумывается:
– Возможно, у вас… херофобия.
– А я думала, это боязнь… ну… другого.
– Нет, это страх счастья. Очень распространён у славян. Генетика. Заложено предками. Давайте представим: вы счастливы.
– У меня уже колотится сердце.
– Что вы чувствуете?
– Что сейчас с неба свалится счёт за газ на 17 тысяч и сломается холодильник.
– Отлично. Это сопротивление. Дышим.
И я дышу, но внутри всё кричит: «НЕ РАССЛАБЛЯЙСЯ, ДУРА, СЕЙЧАС ВСЁ НАЧНЁТСЯ!»
– А что будет, если вы просто… позволите себе быть счастливой?
– … Придёт кто-нибудь и скажет: «РАССЛАБИЛАСЬ, ДА?!»
– Кто именно?