Оксана Самсонова – Заведомо проигрышная война (страница 14)

– Пожалуйста, скажи, что это его очередная шутка, – прошептала она, сжимая руку Алесты.

– Увы, – Алеста горько усмехнулась, глядя куда-то поверх плеча подруги. – Всё предельно буквально. Брак. Кольца. Фамилия…

Марина молчала ровно три секунды – Алеста механически отсчитала их по тиканью часов на стене.

– Это худший сюжет, который я когда-либо слышала. И одновременно – самый интригующий.

Алеста посмотрела на неё усталым взглядом.

– Это не роман, Марин, – прошептала Алеста, чувствуя, как ком подкатывает к горлу.

– Если бы он просто предложил тебе брак, ты бы была в бешенстве, но точно не растеряна и потеряна, как сейчас… Могу угадать, он предложил тебе то, от чего крайне сложно отказаться…

– Он вытащит Тимура…

– Ну… – Марина нахмурила нос, что всегда делала, когда пыталась разрядить обстановку. – Зато теперь ты будешь самой оригинальной невестой: вместо медового месяца получишь "медовый иммунитет" для Тимура, а вместо свадебного платья – бронежилет от уголовного дела.

Уголки губ Алесты дёрнулись – неуверенно, почти против воли. Но тут же в груди ёкнуло – лёгкость не приходила.

А что потом?.. – мелькнуло в голове. – Когда брат будет свободен. Когда придётся жить с этим выбором. С ним…

– Спасибо… – она сжала пальцы, чувствуя, как смешанное с горечью облегчение подкатывает к горлу.

– Для этого я и есть, – Марина обняла её за плечи. – А теперь слушай внимательно: ты должна принять решение. Но главное – не делай его в состоянии аффекта.

Алеста взглянула в сторону кабинета Дениса. Он стоял у окна, заложив руки за спину. Совершенно неподвижный.

Алеста закрыла глаза. В голове крутились обрывки мыслей – брат, тюрьма, этот абсурдный "брак". И Денис. Всегда Денис. Как будто её жизнь была закольцована вокруг него, как планета вокруг солнца. Только её солнце давно погасло, оставив после себя лишь холодный расчёт.

Алеста остановилась посреди коридора.

У меня же есть Сергей.

Это воспоминание ударило с неожиданной силой. Её пальцы сами собой потянулись к телефону в кармане пиджака, но тут же замерли.

Что она собиралась ему сказать? "Извини, дорогой, но мне нужно фиктивно выйти замуж за моего бывшего, чтобы спасти брата"?

Марина, заметив её замешательство, нахмурилась:

– О чём задумалась?

– У меня же… – Алеста провела ладонью по лицу, – есть Сергей. Как я вообще могла на секунду забыть…

Марина закусила губу, её зелёные глаза стали серьёзными:

– Ты не забыла. Ты просто отодвинула это, потому что сейчас решается судьба Тимура. Но да, это… осложняет ситуацию. – Марина ответила равнодушно, как всегда, когда речь заходила о Сергее.

Алеста прислонилась к прохладной стене, чувствуя, как реальность наваливается новой тяжестью. Сергей – надёжный, стабильный, предсказуемый Сергей, который вчера вечером мирно храпел рядом, пока она ворочалась без сна. Который даже в самых жарких спорах никогда не повышал голос. Который…

– Ты с ним поговоришь? – осторожно спросила Марина.

– И что я скажу? – Алеста горько усмехнулась.

Как я вообще могу выбирать между ними?

Переговорная "CyberLore" была похожа на аквариум – стеклянные стены пропускали холодный свет зимнего солнца, окрашивая всё в бледно-голубые тона. Артём чувствовал, как капли пота медленно сползают по спине под его любимой кожаной курткой.

Напротив сидели те, от кого зависело будущее их проекта – группа инвесторов в одинаковых тёмно-синих костюмах. Их безупречный вид резал глаз: гладкие галстуки, завязанные с математической точностью. Блестящие запонки, холодно поблескивающие, как глаза акулы.

Артём невольно потрогал выцветшую вышивку на своём рукаве – логотип их первой игры, сделанный руками фанатов. Его потёртые джинсы и удобные кроссовки казались вызывающе неформальными в этой атмосфере стерильной серьёзности.

Ещё один слайд, ещё одна презентация, – механически думал он, наблюдая, как финансовый директор лихорадочно листал документы. Но сквозь усталость и рутину в его сознании пробивалась одна навязчивая мысль – рыжие волосы, зелёные глаза, полные ярости, и тот вызывающий жест, когда она…

Сосредоточься, Громов, – мысленно одёрнул он себя, замечая вопрошающий взгляд юриста.

Но образ Марины не отпускал – как она вся напряжённая, с горящими щеками, демонстративно разрывая его визитку. Ни одна женщина ещё не вела себя с ним так… неприлично искренне.

К шести вечера, когда последний инвестор наконец покинул офис, Артём подошёл к окну. Внизу, у служебного входа, уже собирались сотрудники. Его пальцы нервно барабанили по стеклу.

Она обязательно появится. И на этот раз…

Мысль оборвалась. В зеркальном отражении он увидел своё лицо – усталое, но с непривычным блеском в глазах. Это было ново. Очень ново.

Пятнадцать минут спустя чёрный спортивный автомобиль уже стоял у главного входа. Артём опирался о капот, стараясь выглядеть непринуждённо. В кармане лежали приглашения в самый роскошный ресторан, куда невозможно попасть без брони за месяц.

Он привык побеждать. Привык, что женщины прощают ему всё – и вспыльчивость, и бесцеремонность, и даже те самые проклятые мотоциклы. Но с Мариной… Он знал: с ней всё будет иначе, сложнее и увлекательнее.

Когда стеклянные двери наконец распахнулись, его сердце неожиданно ёкнуло.

– Марина! – он сделал шаг вперёд, намеренно не скрывая дорогую машину за своей спиной. – Как насчёт обещанного ужина? Столик я уже забронировал. Шеф обещал лично приготовить для нас трюфельные равиоли. Идеальный способ расслабиться после рабочего дня, не находишь?

Марина медленно подняла взгляд – сначала на автомобиль, потом на него. В её зелёных глазах вспыхнуло что-то, отдалённо напоминающее разочарование, смешанное с едкой усмешкой.

– Решили сменить мотоцикл на что-то «презентабельнее»? Как… предсказуемо.

Артём почувствовал, как горячая волна прокатилась по его шее.

– Разочарована? – парировал он, нарочито расслабленно опершись о капот. – Могу вернуть мотоцикл, если тебя смущает комфорт.

– Не беспокойтесь, – она провела пальцем по зеркальному боку машины, оставляя едва заметный след. – Просто думала, вы оригинальнее… Видимо, переоценила.

Марина скрестила руки на груди. Ветер играл её рыжими прядями, а уличные фонари зажигали в глазах золотые искры.

Артём закусил губу.

– А что бы впечатлило? – спросил он, внезапно осознав, что действительно хочет знать ответ.

Марина прищурилась, будто рассматривая редкий экспонат.

– Честность, например, – сказала она просто. – Хотя… – лёгкий наклон головы, – …это, кажется, не в вашем стиле. Послушайте, Громов, – она произнесла его фамилию с подчёркнутой формальностью, – я не из тех девочек, которых можно купить дорогим ужином. Или машиной. Или чем там ещё вы обычно заманиваете своих… поклонниц.

– Ой, да ладно тебе, – он неожиданно рассмеялся. – Мы оба знаем – ты уже простила меня…

– Мечтай, – бросила она через плечо, собираясь уйти.

Он замер. В голове пронеслось: "Отступать? Или настаивать?" Но что-то в её взгляде – не злость даже, а скорее вызов – заставило его изменить тактику.

– Хорошо, – Артём неожиданно улыбнулся, доставая из кармана те самые приглашения. – Тогда, может, просто возьмёшь их? На случай, если передумаешь.

Марина обернулась, посмотрела на конверт, потом на него. В уголках её губ дрогнуло что-то, почти похожее на улыбку.

– Вы действительно не привыкли слышать "нет", не так ли? – её голос звучал как шёлк по лезвию. Она медленно покачала головой, но… пальцы всё же сомкнулись на конверте.

– Ладно. Возьму.

И вдруг шагнула вперёд, сократив расстояние между ними до опасной близости. Снежинки кружились вокруг, словно зачарованные её движением, оседая на её ресницах и рыжих прядях.

– Но только чтобы вы отстали, – прошептала она, проводя уголком конверта по его груди – медленно, почти нежно, будто вычерчивая невидимый узор.

Её глаза – зелёные, как море после шторма – не отпускали его взгляд.

– Хотя… – губы Марины приоткрылись в полуулыбке, – если хотите попробовать ещё раз… начните с цветов. Хризантемы. Белые.

Она отстранилась так же внезапно, как и приблизилась, оставив его с бьющимся сердцем и кончиками пальцев, всё ещё чувствующими тепло её дыхания.

– Это согласие? – крикнул он вслед.

Марина не обернулась, только подняла руку, лениво помахав конвертом – как флагом своей победы.