Нина Кислицына – Непокорная (страница 1)
Нина Кислицына
Непокорная
ГЛАВА 1
Лето висело над городом густое, как сироп. Асфальт плавился, каблуки прохожих оставляли в нём едва заметные вмятины, а
воздух дрожал над крышами припаркованных машин. Мартин
Варгас стоял у открытого окна своей машины, опустив локоть на
раму, и ждал, когда тронется светофор. Кондиционер гнал в лицо
прохладную струю, но солнце всё равно доставало — ложилось на
рубашку, на руль, на подставленную ладонь.
Он не собирался сворачивать. Дорога до управления шла прямо, через два квартала — отцовская приёмная, дела, бумаги, которые он
ненавидел. Но у перекрёстка полосу перегородили: рабочие меняли
бордюр, оранжевые конусы выстроились частоколом, и навигатор
повёл его в объезд, дворами, туда, куда он не заезжал никогда.
Вот так случайности и работают. Не спрашивают, не дают времени
приготовиться — просто сворачивают тебя за угол.
Он сбросил скорость перед узким проездом между старыми липами, пропуская женщину с коляской, и увидел её.
Девушка сидела на крыльце небольшого дома — невысокого, кирпичного, с облупившейся зелёной дверью. Ноги в лёгких
сандалиях упирались в ступеньку, на коленях лежал раскрытый
ноутбук, волосы были подхвачены наверх простой деревянной
заколкой. Она не смотрела на дорогу. Она смотрела в экран, чуть
склонив голову, и губы её беззвучно шевелились — она
проговаривала то, что писала.
Мартин притормозил. Сам не заметил, как нога отпустила педаль, как машина поползла вдоль бордюра, — просто увидел её и
перестал думать о маршруте.
Она подняла руку, убрала с шеи прилипшую прядь, и солнце легло
ей на ключицу. Потом нахмурилась, что-то стёрла, закусила нижнюю
губу — и снова застучала по клавишам, быстро, не глядя на пальцы.
Он просидел так минуту, а может, две. Сзади коротко бибикнули.
Мартин не обернулся, не вздрогнул, вообще не пошевелился. Он
смотрел, как она улыбнулась собственному тексту — едва заметно, уголком рта, — и впервые за долгое время ему захотелось узнать
чужое имя. Не потому, что было нужно для дела. Просто захотелось.
Свет он так и не увидел. Машина тронулась сама, под его рукой, медленно, вдоль тротуара. Девушка подняла голову на звук мотора, и на секунду их взгляды встретились через открытое окно. Глаза у
1
неё были светлые, серые, как вода в городском фонтане утром, пока
её не замутили монеты.
Она отвернулась первой. Вернулась к ноутбуку, поправила заколку, повела плечом — и снова застучала по клавишам.
Мартин усмехнулся и нажал на газ. Пальцы сжали руль крепче, чем
требовалось.
Вечером он уже знал: этот дом на улице Кленовой, дом номер
двенадцать. Дейли Харт. Писательница. Снимает жильё одна. Пишет
книгу. Больше ему ничего не было нужно.
Он откинулся в кресле, глядя в потолок, и медленно прокрутил в
голове её лицо — как она хмурилась над экраном, как кусала губу, как убрала волосы с шеи. Прокрутил ещё раз. Потом ещё.
— Дейли, — произнёс он вслух, пробуя имя на язык. Оно оказалось
тёплым, с мягким «л» посередине, как будто его можно было
держать во рту.
Он не знал, что с этим делать. Но точно знал: он хочет её.
Не так, как хотел других. Тех, кого забывал к утру, чьи имена путал, чьи номера не сохранял. Тут было иначе, и это раздражало — как
камешек в ботинке, от которого не отмахнуться. Дейли Харт, писательница с облупленного крыльца, — первая женщина, которую
он захотел узнать прежде, чем раздеть.
Он взял телефон, открыл её фотографию, которую ему прислали
вместе с адресом, — та самая, из соцсети: она у книжного стеллажа, с чашкой в руке, смотрит куда-то мимо камеры. Увеличил.
Рассмотрел тонкую жилку на запястье, угол наклона головы, тень от
ресниц.
— Ну что ж, Дейли, — сказал он темноте. Голос прозвучал ниже
обычного. — Посмотрим, кто кого.
Он не знал тогда, что эта игра обернётся против него.
Дейли в это время закрыла ноутбук, потянулась так, что хрустнули
плечи, и налила себе холодного чая. За окном догорало солнце, пахло пылью и липой. Она стояла у кухонного стола, прижимая
стакан к щеке, и думала о своей героине — та в этот вечер должна
была сделать неправильный выбор, и Дейли не могла решить, позволить ей или подтолкнуть назад.
Про мужчину в чёрной машине она не вспомнила. Мало ли кто
ездит по Кленовой.
2
На следующее утро Мартин проснулся с мыслью о ней — как будто и
не засыпал, а всю ночь сидел в той машине у облупленного крыльца.