Николай Соболев – Батько. Гуляй-Поле (страница 6)
— Я согласен, мне терять нечего. Что за способ?
— Знаете, есть такая восточная методика — представлять, что очаг боли находится не внутри тела, а снаружи, так легче контролировать боль. Мы можем отключить сознание и как бы вывести его наружу…
— Это как?
— Я даже толком объяснить не смогу, терминология еще не сложилась. Ну, скажем, ваше сознание временно переносится, так сказать, в ноосферу, а по окончании процедуры возвращается обратно.
Боль в позвоночнике стрельнула в голову с такой силой, что я чуть не покачнулся и выдавил сквозь сжатые зубы:
— Я согласен.
— Тогда я приглашу нашего юриста, развернутого согласия тут недостаточно.
Верификацию провели максимальную — с тремя свидетелями, сканированием радужной оболочки глаза, записью голоса и внешнего вида, рандомными жестами по команде искина.
На следующую процедуру, кроме капсулы, подготовили глухой шлем, от которого меня все время тянули хихикать — он сильно смахивал формой на помесь шлемов имперских штурмовиков и Дарта Вейдера. Но появление Никиты показало мне, что все крайне серьезно.
— Костя, ты точно уверен? Еще не поздно отказаться.
Если бы меня всю ночь не мучали боли, я бы, может, и отказался. Но как представил себе, что снова терпеть….
— Уверен. Лучше ужасный конец, чем ужас без конца.
А когда укладывался в капсулу, поймал его взгляд — Никита смотрел, будто прощался и у меня засосало под ложечкой.
Шлем долго пристраивали мне на голову, потом доктор спросил, готов ли я, и включил свою шарманку.
Приятный зуд все усиливался, но в боль не переходил, зато перед глазами поплыли разноцветные круги, а потом открылся тоннель в психоделической расцветке. Сколько я летел сквозь него, не скажу — зажмурился от слишком яркого света, а когда открыл глаза, обнаружил себя на жесткой деревянной полке, под драповым пальто, воняющим прогорклым маслом, с полувыпавшей из пальцев книжкой.
В прострации закрыл ее, чтобы посмотреть название — «Единственный и его собственность» Макса Штирнера. В старой орфографии, с ятями и фитами.
Интересные эксперименты в ФЦМН, первый сон Веры Павловны, мать его.
Сон мне, яркие огни…
Сон мне, значит, яркие огни…
Как увидел книжку — тело само подскочило, гулко стукнулось о потолок и принялось с шипением тереть ударенную макушку. Боли я не почувствовал, но, как бы это сказать поточнее, резкость изображения пропала. То есть я видел книги, понимал, кто их автор, даже мог вспомнить содержание, но буквы, если в них вглядываться, расплывались.
Что еще странно, из глубин сознания поднималось удивление — откуда я знаю, о чем в этих книгах написано? Как откуда, если я их читал! Но удивление не пропадало, словно какая-то часть меня забыла, что знает и умеет другая. Чтобы доказать самому себе, напрягся, вспомнил и пересказал суть. А потом еще, и еще, так до утра таращился в деревянную стенку вагона — или домика? Нет, все-таки вагона! — и перебирал содержимое памяти.
Когда совсем рассвело, поезд по высокому мосту пересек широкую реку, въехал в предместья, миновал древние фабрички, заводы, одноэтажные домики, здания повыше и, наконец, медленно вкатился на перрон. Пассажиры хлынули наружу, в здание вокзала из красного кирпича. Мое участие во сне опять свелось к минимуму: вокруг кипела незнакомая жизнь, по речи, одежде и технике мне показалось, что это южнорусские края первой трети прошлого века. Изобилие лозунгов на красном намекало на первые годы Советской власти, но я разглядел очевидного двуглавого орла на вывеске, а еще с грехом пополам разобрал последнюю букву в названии станции — «ять», или как она там называется? Все это еще больше запутало ситуацию, так что я решил отдаться течению и перестал напрягать голову лишними во сне вопросами.
Сквозь вязкую муть события протащили меня в билетную кассу, потом на площадь с полукругом аллеек, обсаженных молодыми, только-только зазеленевшими ясенями. Проскочила мыслишка, что за девять лет они здорово подросли, но тренькнул колокол и я снова очутился в поезде, только другом, с сидячими местами как в советских электричках. Поразмыслить и понаблюдать не получилось, я несколько раз терял фокус и уплывал, а когда возвращался в тот же сон, принимался опять и опять перебирать воспоминания.
Причем они сливались с содержимым сна и я с трудом мог различить, где мое, а где навеянное — перед глазами появлялись мутные лица вроде бы знакомых мне людей, картинки тюремного быта, почему-то всплыло имя Сидора Лютого, из «Неуловимых мстителей», что ли? Опробованное решение пустить сон на самотек помогло и в этот раз, я тупо наблюдал, как состав тыркается между остановками и разъездами, на бесчисленных полустанках сходят и садятся люди. На поворотах в окне виднелся паровоз с густым черным дымом из трубы, белыми усами пара и некогда зеленые вагоны, закопченные до серого цвета.
Все переменилось часа через три или четыре, когда поезд дочухал до почти такого же как в городе с «ятем» кирпичного вокзальчика, кондуктор невнятно прокричал название станции, половина вагона вместе со мной, похватав мешки и чемоданы, ринулась на выход.
Поток протащил меня сквозь станционное здание и выбросил на немощеную площадь, над которой витало густое амбре навоза от лошадей, запряженных в плотно стоявшие подводы. Приехавшие закидывали в них мешки и прочий скарб, лобызались с возчиками, уже щелкнул кнут и двинулась первая телега, скрипнув колесами.
— Ось ты хде! — радостно прогудело над ухом.
Здоровый мужик в пиджаке поверх вышиванки сгреб меня в охапку и сжал, рассмотреть его удалось только через добрую минуту. Густые брови, нависшие над глубоко сидящими глазами, резкие скулы… Лицо тоже смутно знакомо — я его точно знал, но не помнил имени. Как не помнил (или не знал?) названия места, куда я приехал.
— Что это за станция?
Мужик хохотнул:
— Ты шо, Нестор? Сказився? Не впизнав Пологи?
И тут у меня как щелкнуло внутри — все стало на свои места. Станция Пологи, весна 1917-го, встречает Савва Махно, а я, стало быть, смотрю на мир глазами его младшего брата Нестора.
— Гей, шо невеселый? — встряхнул меня Савва. — Все добре! Царя скинули, тебе з каторги выпустили, зараз заживемо!
Брат потащил меня за собой, отмахиваясь от тянувшихся со всех сторон лошадиных морд и расталкивая непроворных обывателей. Добрался до телеги, запряженной гнедым коньком, ловко закинул в нее мой чемодан, взобрался на облучок и махнул рукой:
— Чого ждешь? Сидай!
Я залез в телегу, Савва тряхнул вожжами. Уже на выезде с площади нас обогнала пароконная повозка, возчик щеголял полукомбинезоном и шляпой с перышком.
— Это кто?
— Ти шо? Це ж немец, с колонии! Бачишь, тачанка с ресорой! — в речи Саввы сквозанула очевидная зависть.
И точно, кучер, повозка, люди и багаж в ней, даже кони выглядели несколько иначе — вроде те же костюмы и сюртуки, та же упряжь, но все подороже и ухоженней. Мягко прошелестев мимо, тачанка оставила нас чихать от пыли.
За полчаса неспешной дороги Савва успел рассказать мне все домашние новости, я в ответ поведал о жизни и быте в Бутырках, и мы понемногу замолкли.
Мимо тянулась бесконечная ровная степь — никаких лесополос, только редкие деревца. Разве что пересекли тянувшуюся слева балку с небольшим ручьем.
Я лежал в тряской телеге и размышлял над особенностями сна — если бы не муть как от близорукости, можно рассмотреть все в деталях, но и так видно, что одежда у людей разная, поклажа разная, лошади разные, вообще ничего одинакового нет! А к примеру, в тех же самых «Неуловимых» у всех офицеров мундиры из одинаковой ткани, одинакового срока носки, одинаково чистенькие и отглаженные. В кино-то понятно — получили бюджет, закупили материалец оптом, пошили костюмы, а в жизни так не бывает. Даже уставная одежда, которая вроде бы должна быть полностью одинакова, всегда отличается. Темнее, светлее, чуть другого тона, перешита, потерта и так далее. Всегда веселился, когда на реконструкторов глядел — изображают, скажем, 41-й год, все до последней мелочи аутентично, пошились идеально, но не дай бог испачкать дорогущие обновки. Не говоря уж про общую сытость организмов, с трудом влезающих в галифе и гимнастерки.
А тут все разное, как в настоящей жизни. Есть немцы, есть селяне, есть вообще рвань. И ее скоро будет все больше и больше — война, за ней гражданская, за ней разруха…
Невеселые времена во сне надвигаются.
Стал вспоминать, чем Нестор в реале-то занимался в 1917 году — коммуны создавал хлеборобские, «Черную гвардию», чтобы с корниловским мятежом бороться, Советы устанавливал, с Украинской народной республикой бодался… Вот ведь поворот — человек вышел из тюрьмы, гол и бос, а через год-полтора водил армию тысяч в восемьдесят штыков и сабель. Как так? И помнят его до сих пор!
Значит, верно угадал, куда новую жизнь налаживать, хоть и по анархическому разумению, иначе хрен бы за ним народ пошел. Но большевики подписали в Бресте похабный мир с немцами и все полетело в сраное говнище — сперва австро-немецкая оккупация, потом война всех против всех на три года. Вот интересно, а что бы я мог сделать на месте Махно?
Союз бедных хлеборобов — по сути, профсоюз, можно было усилить. Во! С немцами-колонистами отношения наладить! Ведь как раз на них оккупанты и опирались, а всякие революционеры пытались раскулачить. Интересно могло бы получится…