Наталья Скоробогатова – Артефакт. Ритуал на крови (страница 30)

— В городе?

— Нет, у нас тут недалеко речной парк Таро. Вот там.

— А сейчас?

— Что сейчас?

— Оно там есть?

— Ну, это я вам не скажу. У меня тут своих хлопот хватает. А вы случайно… — сеньора Марта посмотрела на меня так, что я невольно замахал руками.

— Нет, ни в коем случае. Я просто ищу друга. Он пропал где-то в ваших краях. Поехал в Милан и не вернулся.

— О, Милан — это такой город, откуда можно и не вернуться. Там многие остаются. — Она подняла взгляд вверх, словно вспоминая что-то, а после посмотрела на меня и улыбнулась. — Вы тоже там останетесь, поверьте мне.

— У меня невеста, я не могу её бросить, — покачал я головой.

— Тогда пусть Господь поможет вам побыстрее найти друга и вернуться. Не буду вам мешать, Алессандро. Приятного аппетита! — Синьора Марта поднялась и, оглядев то, что стояло передо мной, отправилась к своему прилавку.

— Спасибо! — ответил я ей в спину и принялся за обед.

Здесь было много всего, но я почти не замечал, что ем, в голове крутились только близнецы, генерал Спада и место силы. Если следовать уже известному алгоритму, то проводить ритуал должны были именно в месте силы, но то ли оно, или это просто какая-то точка, в которой жили местные… колдуны? Это слово меня чем-то цепляло. Колдун — человек со сверхъестественными силами. Тогда так можно назвать и Ху, но колдун ли он на самом деле? Или я что-то недопонимаю?

Дарио принёс газету, и я сразу же посмотрела на дату. Шестнадцатое июля одна тысяча девятьсот тридцать седьмого года. Муссолини у власти, фашисты наращивают силы. Всё ясно. В том числе и попытка обрести бессмертие. У Гитлера был Анэнербе, а у этого Спада что-то своё. И пока у него, судя по всему, ничего не получилось, иначе люди бы узнали, знают же они о ритуале и крови близнецов. Кстати, откуда?

Доев всё и запив довольно неплохим, хотя и разбавленным вином, я расплатился с сеньорой Мартой, ещё раз поблагодарил её за гостеприимство и вкусную еду и вышел на улицу. Желудок больше не отвлекал, и я зашагал в ту сторону, куда шло большинство. Им оказались двое мужчин в почти такой же, как у меня, одежде, разве что на головах их были шляпы, а брюки не были подвёрнуты.

Появилась мысль, что если в городе стоит гарнизон, то должны быть патрули, и они помогут найти место дислокации военных и генерала. Понятное дело, что задавать вопросы им я не собирался. Слежка — это то, чему меня научили в армии, и что мне всегда давалось легко. А там уже станет ясно, что делать дальше.

Красота города перестала занимать, превратившись в призрак пустого желудка.

Я оказался неправ: здесь не было патрулей. Дойдя до центра города, я проваландался по нему часа три, обошёл несколько площадей, потоптался перед Пармским университетом, но ни одного военного не встретил. Пришлось зайти в таверну, благо, что после обеда у синьоры Марты немного денег у меня ещё оставалось.

Время было хоть и не вечернее, но народа в ней хватало, и пришлось постоять немного, прежде чем появилось свободное место, и я смог устроиться у барной стойки. Это было настолько привычно для меня, что я невольно улыбнулся.

— Что будете пить, синьор? — тут же словно из-под земли материализовался передо мной бармен, совсем не похожий на типичного итальянца — с зелёными глазами, светлыми волосами и очень знакомыми чертами лица.

— Рюмку граппы. — Я выдохнул, и добавил: — Из России?

— Что?

— Ты очень похож на моих родных. Я приехал с ними из России.

— А, — он взял с полки позади себя одну из бутылок с прозрачной пахнущей чистым виноградным спиртом водкой, поставил передо мной рюмку и начал её наполнять. — Нет, из Пакистана.

— Э…

— Мы калаши. Потомки Александра Македонского.

— Поэтому ты здесь?

— Да, приехал посмотреть на историческую родину и остался.

Он отошёл, а я выпил граппу, которая легко легла поверх вина из траттории, и огляделся. Что за стойкой, что в зале сидели только мужчины. Простые, в таких же, как у меня, костюмах или просто в штанах, рубахах и сандалиях. И возраст у всех был разный — от почти совсем мальчишек до стариков. Вот только поговорить со мной вряд ли кто-то согласится, не видел я здесь никого, кто не опустил бы свой взгляд, встретившись с моим.

— Ещё? — подошёл бармен.

— А давай, — кивнул я. — Слушай, а что тут у вас, говорят, военный гарнизон где-то стоит?

— Есть такое. — В мою рюмку снова полилась водка. — В районе Викофертиле.

— Это где? — Я выпил вторую порцию, ощущая, как в голове зашумело.

— На улице Мучеников освобождения. Если ехать в сторону парка Таро. Хочешь записаться? — Он наклонился ко мне и прошептал так, чтобы услышал только я: — Лучше иди в ополчение. Там всегда люди нужны.

— Я подумаю. Если что, приду вечером, — таким же шёпотом ответил я. И добавил: — Но пасаран!

Бармен удивлённо посмотрел на меня, скорее всего, не понимая, что я только что сказал, однако вопросов задавать не стал и налил ещё. Я выпил, затем положил на стол одну из двух оставшихся купюр, отметив, что примерно столько будет стоить и граппа, и полученная мною информация, прижал рюмкой и встал, чуть покачнувшись. Кажется, немного переборщил. А нужно ещё найти способ добраться до гарнизона и, возможно, до места проведения ритуала. В том, что его проводят именно в парке, я уже не сомневался. Ну не могло быть простым совпадением то, что генерал остановился по дороге в него.

Я буквально вывалился на улицу, прислонился спиной к прохладной каменной стене дома, в котором располагалась таверна, и вздохнул. Хотелось курить, но сигарет не было. Такими темпами я скоро брошу. Или загнусь. А восполнять недостаток дофамина алкоголем — прямой путь к тому, чтобы остаться здесь навсегда.

Опять возникла эта странная мысль, мешавшая думать о другом. Ху обещал, что я в любом случае вернусь. Я так его понял. А это значит, не стоит забивать голову тем, что никак не повлияет на происходящее, и надо заниматься делом. Марта меня ждёт, мне нужно домой.

— Домой! — произнёс я, отлепился от стены, встал и побрёл, куда глаза глядят.

Вариантов, что делать, пока не было. Идти пешком? Тут, конечно, не Москва и даже не Нежнин, но всё равно далековато. К утру, может, дойду. А может и нет. Искать того, кто подвезёт? Что-то я, гуляя по городу, не особо много тут видел транспортных средств. Мальчишки в основном на велосипедах да пара машин непонятных мне марок. Чем-то похожих на немецкие мерседесы того… то есть этого времени.

Жара уже спала, и дышать становилось всё легче, так что когда я увидел сидящего на скамье и читающего газету пожилого мужчину, в голове почти прояснилось. В его ногах лежал велосипед.

— Извините, — произнёс я, вставая рядом, — скажите, не могли бы вы одолжить мне ваше средство передвижения. — Я указал на велосипед.

— Проспитесь, молодой человек! — произнёс он, строго посмотрев сначала на меня, потом — на то, как я мну пальцы. Ну да, я нервничал. Время шло, а я всё ещё ничего не сделал. Никогда такого со мной не было. И он ещё меня молодым человеком назвал, давно ко мне так не обращались.

— Я бы с удовольствием, но живу далеко. Не на тротуаре же устраиваться. — Я зевнул и оглянулся. Как раз позади меня, на противоположной стороне улицы, находился достаточно широкий, чтобы можно было удобно лечь, тротуар.

— Да уж, только вас и не хватало здесь. А выглядите вполне прилично.

— Я приличный. Мы с друзьями гуляли, выпили немного. Они остались, а я решил вернуться домой, к семье. И ребёнку. Сыну. Маленький он, недавно только родился. И жена меня ждёт. Но идти далеко и долго. — Врать, так с размахом.

— Где живёте? — Вздохнув, мужчина свернул газету, поднялся и сунул её в карман пиджака. Похоже, довольно дорогого. Мужчина оказался одного со мной роста и был довольно подтянутым для его лет шестидесяти. С выправкой, в которой понимающие люди всегда узнают человека военного.

— На улице Мучеников освобождения. Там рядом ещё армия встала.

— Действительно далеко. Идёмте. — Он обернулся и крикнул куда-то в сторону: — Жоржио, забери свой велосипед, я ухожу.

То есть велосипед был не его? А тогда куда мы идём? И что будет дальше? Впрочем, если есть возможность как-то решить вопрос с доставкой меня к месту без велосипеда, то почему нет?

Я догнал уже отошедшего на несколько шагов от меня мужчину и представился:

— Алессандро Арто.

— Генерал Энрико Спада.

Глава пятнадцатая

2018 год. Июль. Россия. Нежнин

Марта чуть не пропустила этот звонок. Она вышла из ванной, на ходу вытирая влажные волосы полотенцем, и только краем глаза заметила, что Сашин мобильник, стоящий на беззвучном режиме, мигает входящим вызовом. С Соней Марта знакома не была, только видела несколько её фотографий на этом же мобильнике, поэтому если бы не имя на экране, даже не подумала бы реагировать, но тут, отбросив полотенце, схватила телефон и успела принять вызов.

— Алло!

— Алло! А где Саша? — раздался из динамика весёлый женский голос.

— Это Соня, да?

— Да.

— Саша в командировке. Забыл телефон дома, а там с ним не связаться.

— А, ясно. Да, у него бывают такие. А вы…

— Меня Марта зовут. Мы с Сашей живём вместе.

— О! У него девушка появилась.

— Да. — Марта пожала плечами и улыбнулась. Одна только эта мысль грела душу, словно в ненастный майский день вдруг прекратился ветер и из-за тучи выглянуло солнце.