Надежда Чародейская – Сердце бандита (страница 4)

— Молодец, — сказала Алиса. — Я в тебя верю.

Артём не ответил. Потому что вдруг понял: он сам в себя не верит. И не знает, сможет ли когда-нибудь.

08:30. Гимназия №5.

Здание школы было старым, с высокими потолками, лепниной и длинными коридорами. На стенах висели портреты выпускников, какие-то грамоты, расписания. Пахло мелом, линолеумом и дешёвыми духами.

Артём стоял у входа, сжимая рюкзак, и чувствовал себя так, будто идёт в клетку к тиграм.

— Ты как? — спросил Дамир. Он настоял, чтобы проводить брата.

— Нормально, — соврал Артём.

— Врёшь.

— Хорошо. Плохо. Я боюсь.

— Я тоже боялся в первый день, — сказал Дамир. — В этой школе. Правда. Мне было 14, я только что переехал к отцу. Думал, меня сожрут.

— И что?

— Я сделал вид, что я страшный. И меня не тронули. — Он помолчал. — Ты не умеешь делать вид. Ты — добрый. Это сложнее.

— Значит, я пропал, — усмехнулся Артём.

— Нет, — Дамир положил руку ему на плечо. — Ты — упрямый. Я это знаю. Мама говорила: когда ты что-то решил — ты как танк. Медленный, но не остановишь.

— Она так говорила?

— Да. И она была права. Ты — мой брат. Мы одной крови. У нас один характер — просто мы его по-разному показываем.

— Ты показываешь кулаками, а я — молчанием, — сказал Артём.

— Но мы оба не сдаёмся, — закончил Дамир. — Запомни это. Никогда не сдавайся.

Они вошли в школу. В коридоре было многолюдно, шумно, кто-то бегал, кто-то смеялся, кто-то висел на телефоне. На Артёма почти не обращали внимания. Обычный новенький, таких много.

— Тебя ждут в кабинете директора, — сказал Дамир. — Я пойду. Если что — звони.

— Ты не хочешь зайти? — спросил Артём.

— Не хочу. У меня с директором старые счёты.

— Что ты сделал?

— Много чего, — усмехнулся Дамир. — Но я исправился. Не переживай.

Он развернулся и ушёл. Быстро, как всегда. Словно боялся, что если задержится — передумает.

Артём остался один в коридоре. Он сделал глубокий вдох, выдохнул. Подошёл к двери с табличкой «Директор». Постучал.

— Войдите.

Директор оказался лысым дядькой в очках. Он взглянул на Артёма поверх очков, вздохнул.

— Так, Корсаков Артём? — спросил он.

— Да.

— Я знаю твоего брата. Он у нас учился.

— Я знаю.

— Надеюсь, ты не пойдёшь по его стопам? — директор смотрел подозрительно.

— Не пойду, — твёрдо сказал Артём. — Я играю на гитаре. И не умею драться.

— Это хорошо. — Директор кивнул. — Иди в 10 «А». Классный руководитель — Ирина Викторовна. Будь тише воды, ниже травы. И у тебя всё будет хорошо.

— Я буду, — пообещал Артём.

Он вышел из кабинета, пошёл по коридору, ища класс. Мимо пробегали старшеклассники, кто-то толкнул его плечом. Он даже не остановился. Просто шёл, сжимая рюкзак.

10 «А» был на втором этаже, в конце коридора. Артём постучал, открыл дверь.

Класс уставился на него.

Тридцать пар глаз — любопытных, безразличных, насмешливых. Он стоял на пороге, чувствуя, как по спине течёт холодный пот.

— Это новенький, — сказала учительница, невысокая женщина с уставшим лицом. — Корсаков Артём. Садись на любое свободное место.

Артём кивнул и пошёл к задним партам. Он выбрал место у окна, сел, положил рюкзак, достал тетрадь.

Сзади кто-то шепнул:

— Корсаков? Ты слышал, он — Корсаков.

— Тот самый?

— Думаешь, брат?

— Похож. Но мелкий.

Артём сжал зубы и сделал вид, что не слышит.

Урок начался. Алгебра. Он попытался слушать, но слова учителя проходили сквозь него, как вода сквозь песок. Он думал о маме. О Дамире. О том, что будет дальше.

На второй перемене к нему подошли.

Трое парней — накачанные, с короткими стрижками и наглыми лицами. Один, рыжий и веснушчатый, навис над партой.

— Ты Корсаков? — спросил он.

— Да, — ответил Артём.

— Брат того самого?

— Да.

Рыжий усмехнулся.

— Слышь, братан, мы с твоим братом старые счёты имеем. Он одному моему другу руку сломал. Теперь другу её плохо сгибать. Ты как думаешь, кто должен ответить?

Артём смотрел на него снизу вверх. Сердце колотилось, как бешеное, в горле пересохло.

— Я не имею к этому отношения, — сказал он. — И я не умею драться.

— А это не проблема, — рыжий улыбнулся. — Мы научим.

Он схватил Артёма за воротник и рывком поднял со стула.

В этот момент звонок прозвенел, и в класс вошла учительница.

— Овчинников! — рявкнула она. — Отставить!

Рыжий отпустил Артёма. На прощание толкнул его в плечо.

— Мы ещё поговорим, — прошипел он. — После уроков. В парке.