Mythic Coder – Том 1 – «Ранг F: Стартап под землёй» (страница 6)
– О-о-о… – протянул он, глаза расширились. – Это что сейчас было?
Лек сидел, ошеломлённый. Сердце колотилось так сильно, что казалось, его слышит весь нижний ярус.
– Я… я не… – он сглотнул, чувствуя, как лицо снова заливает горячая краска. – Я не хотел! Само вышло!
Мила прижала ладонь к груди, и в её глазах мелькнуло искреннее удивление.
– Это… речь-атака. Первая.
Фрит рассмеялся:
– Поздравляю, Лекс. Теперь ты официально опасен, когда волнуешься.
Лек закрыл лицо руками и простонал:
– Только этого не хватало…
Но внутри, за слоем стыда и усталости…
Пульсировал тёплый огонёк.
Его первая магия.
Живая. Несдержанная. Настоящая.
Глава 3: Слоган или смерть
Утро в гетто-убежище настало не так, как в обычном мире – его не приносили солнце или тёплый воздух. Его приносил глухой гул неоновых труб, которые вдруг начинали бить неритмично, будто у кого-то дрожали руки, держащие включатель. Лек проснулся рывком, сердце ещё билось, вспоминая ночной выброс магии – ту самую речь-атаку, которая вырвалась из него словно вспышка рекламного прожектора посреди тьмы.
Он лежал на старом, перекошенном диване, покрытом тканью, когда-то служившей баннером. Ткань потрескивала под ним, будто в ней всё ещё жили остатки дешёвого визуального эффекта. Повернув голову, он увидел, как Мила дремлет, прислонившись к стене, а рядом Фрит сидит на полу, крутя в руках свой скейт, на котором слабым светом переливались слова «УТРО = НОВЫЙ ХАЙП».
Лек только выдохнул, когда воздух перед ним дрогнул.
Панель Системы вспыхнула без предупреждения – не мягко, не вежливо, а резко, словно ударила в лицо ледяной рекламной вспышкой:
**НОВЫЙ КВЕСТ:**
**«СОЗДАЙ СВОЙ ПЕРВЫЙ СЛОГАН».**
Уровень: F
Награда: открытие способности *Слоганист* (базовый)
Описание: *Каждый бренд начинается со слова. Не создашь слоган – не станешь брендом. Не станешь брендом – умрёшь в гетто.*
Последняя строчка мигнула красным, словно кровавой подсветкой:
**Невыполнение = деградация бренда (опасность смерти).**
Лек сел так резко, что баннер-диван пискнул, будто протестуя.
– Да вы шутите… – выдохнул он.
Дрожь пробежала под кожей – тонкая, подростковая, нервная.
«Слоган или смерть? Это что, угроза? Мне ещё слова придумывать под давлением?»
Фрит лениво обернулся, заметив вспышку панели.
– О-о, – протянул он, – наконец-то. Поздравляю, новичок. Ты вступил в фазу настоящей боли.
– Какую ещё боль? – Лек нахмурился.
– Креативную, – ухмыльнулся Фрит. – Самая страшная. Тут за плохие идеи не клиенты ругают, а Система.
Мила проснулась от голоса, приподнялась и протёрла глаза.
– Квест? О, первый слоган. Это важно. Очень. Без него ты даже в ранге F будешь никто.
Лек провёл рукой по лицу.
«Первый слоган… Первый. Как первая подпись под собственной судьбой. Как первый вдох в новом теле. Как первый шаг после перерождения…»
Панель развернулась шире:
**ТРЕБОВАНИЯ:**
– Слоган должен отражать сущность бренда.
– Слоган должен иметь силу воздействия.
– Слоган должен быть персональным.
– Запрещено копировать чужие концепции.
**Время на выполнение: ограничено. **
Внутри Лека что-то дёрнулось – смесь страха, ответственности и странного возбуждения. Он чувствовал это на уровне тела: грудь сжалась, пальцы непроизвольно дрогнули, дыхание стало прерывистым.
«Слоган… Но я ещё даже не понимаю, кто я тут. Какой я бренд? Чем я отличаюсь?»
Фрит ткнул его скейтбордом в бок.
– Давай, не мнись. У тебя это в крови. Ты же типа взрослый рекламщик, да?
Лек ощутил, как жар поднимается к лицу.
– Это… другое. Там я писал за клиентов. А тут… это моя жизнь.
Мила мягко накрыла его руку своей ладонью – лёгкий жест, но он ударил в него неожиданной теплотой, от которой сердце вновь сбилось с ритма.
– Ты справишься. Система никогда не даёт задач, которые нельзя выполнить. Только страшно – да. Но не невыполнимо.
Панель мигнула в последний раз и исчезла, оставив только короткое, жёсткое напоминание:
**СЛОГАН ОЖИДАЕТСЯ.**
Лек выдохнул тяжело.
– Ладно. Если Система хочет слова… слова она получит.
Но внутри…
Внутри он чувствовал, что каждое слово может стать спасением.
Или последним вздохом в этом мире рекламных богов.
Как только панель Системы исчезла, пространство убежища будто стало давить на него со всех сторон – стены, собранные из старых баннеров, глухо прогибались, свет мигал, и каждая тень напоминала ему о том, что слова теперь стоили больше, чем жизнь. Лек бессильно опустился на ящик, чувствуя, как сердце не попадает в нужный ритм – то слишком быстрый, то провальный. И вместе с этим ритмом где-то в голове, глубже, чем он хотел признать, начали всплывать образы – не отсюда.
Из прошлого мира.
Из той жизни, где он был Артёмом Мерзляковым.
В памяти словно открылась дверца – рваная, болезненная, но зовущая – и его сознание провалилось внутрь.
Он снова увидел офис. Тот самый, в котором проводил ночи: длинные столы, запах бумаги, кофе, и бесконечные брифы, которые казались короткими только до того момента, пока не начинал их делать. Лампы светили холодным белым, сухим, как взгляд клиента, который всегда хочет «что-то поярче, но не кричащее».
На экране ноутбука – один из первых слоганов, над которым он сидел до трёх ночи: