Мотя Губина – Его маленькая Кнопка (страница 7)

«Просто куплю масло и заскочу на стадион. Ненадолго. Просто посмотреть…»

У подъезда моросит противный осенний дождь. Я натягиваю капюшон и бегу в сторону ближайшего магазина. Чуть замешкавшись перед переходом, вдруг — бам! — меня чуть не сносит высокая фигура, вынырнувшая из-за поворота и огромного куста сирени. От падения в лужу меня спасает крепкий захват чьей-то руки.

До ужаса знакомый голос бормочет извинения:

— Ой, девочка, прости. Прости, я не… Юля?

Передо мной стоит Егор. Капли дождя стекают по его лицу, волосы прилипли ко лбу. Весь его вид говорит о том, насколько он удивлён, что перед ним стою я, а не ребёнок. Ну да, согласна, ростом я не вышла, так что спутать можно…

За спиной парня — высокий мужчина с таким же упрямым подбородком, но если у Егора глаза теплые, то у него взгляд холодный, оценивающий…

— Нет, нет… Всё в порядке, — бормочу я, отходя на шаг.

На моём однокласснике джинсы и чёрная водолазка — совсем не спортивный вид.

— Ты… на матч не идёшь? — вырывается у меня.

Он странно напрягается.

— Перенесли.

Мужчина рядом с ним медленно оглядывает меня с ног до головы, словно оценивая товар на рынке.

— Пап, это моя одноклассница, Юля, — голос Егора внезапно становится плоским, как будто кто-то выключил в нём все эмоции.

— Тоже спортсменка?

Я автоматически прячу руки — слишком тонкие, слишком «ботанические» на фоне мужчины и его мощных ладоней с выступающими венами.

— Н-нет, я…

— Жаль, — он хлопает Егора по спине так, что тот слегка покачивается. — Моему сыну хотя бы повезло с генетикой. Досадно лишь, что не повезло с выбором спортивной дисциплины.

Егор резко отходит на шаг, его пальцы непроизвольно сжимаются в кулаки.

— Ты же спешил на поезд?

Мужчина хмурится, но достаёт телефон.

— Да, через двадцать минут. Так что… — он бросает на меня короткий кивок, — было приятно.

Когда они уходят, я замечаю, как плечи Егора напряглись, будто под невидимым грузом. Его отец что-то говорит, жестикулируя резко, а Егор идёт, неестественно выпрямив спину, словно на параде.

Я стою под дождём, не решаясь двинуться с места.

«Что это было?»

Пару минут прихожу в себя, а потом всё же иду в магазин. что там мама просила? Мозг бунтует и отказывается выдавать информацию. Я пытаюсь вспомнить наш разговор и понимаю… Блины, точно!

Но что там именно было? Чтобы не попасть впросак, покупаю яйца, муку, молоко и выхожу вполне довольная собой. Даже если что-то лишнее, всё равно всё пригодится.

И тут я вновь вижу Егора. Парень возвращается один. Его лицо бледнее обычного, а в глазах — что-то тяжёлое.

— Прости, что врезался, — он пытается улыбнуться, но получается криво.

— Всё нормально… — я колеблюсь. — Матч правда перенесли?

Он закатывает глаза, но не от злости, а будто устало.

— Да нет, я просто… — резко обрывает себя. — Он был дружеским… Ладно, неважно.

Тишина. Дождь стучит по асфальту.

— Твой отец… — начинаю я осторожно.

— Бывший тренер сборной по лёгкой атлетике, — отрезает он. — Теперь работает в другом городе. Приезжает «проверить прогресс».

Прогресс. Словно Егор — это проект, а не человек.

— А тебе нравится баскетбол? — неожиданно спрашиваю я.

Он замирает, будто вопрос его оглушил.

— … Да.

Но звучит это неуверенно.

— Просто твой отец выглядит так, будто…

— Будто я должен бегать, а не мяч пинать? — усмехается он, но в голосе нет веселья. — Он считает баскетбол «несерьёзным». Думает, я просто ленюсь.

Я молчу. Впервые вижу Егора таким… уязвимым.

— Но ты же выигрываешь турниры!

— Для него это «детские игрушки».

Дождь усиливается.

— Пойдём? — он кивает в сторону магазина.

Мы идём рядом, но настроение уже не такое лёгкое, как вчера после физры.

— Ты всё равно пойдёшь на матч, когда его перенесут? — вдруг спрашивает он.

Я краснею, но киваю.

— Если… если ты не против.

Он улыбается по-настоящему, и солнце будто пробивается сквозь тучи.

— Тогда я тебя предупрежу.

Я киваю, и мы, наконец-то, расходимся в разные стороны.

Когда я захожу в квартиру, мама удивлённо поднимает брови:

— Где масло?

Я замираю.

«Чёрт.»

— А… Магазин закрыт! Я сейчас! В другой! — выпаливаю я, резко задвигая свою добычу за спину, и мчусь обратно, пока она не начала расспрашивать, почему я вернулась вся мокрая и с пакетом всякой всячины, но без масла, да ещё со странным блеском в глазах.

Вечер. На столе передо мной — раскрытый учебник алгебры, исписанный черновик и чашка остывшего чая. Только тикают часы и шуршит лист бумаги, когда я стираю очередную неудачную попытку. В пятый раз перечитываю уравнение…

Нет…

Этот интеграл сводит меня с ума уже третий час. В выпускном классе расслабляться нельзя — ЕГЭ на носу, а я застряла на задаче, которую должна решать на автомате.

Но вместо метода неопределенных коэффициентов перед глазами — Егор.

Его улыбка, когда он предложил предупредить о матче.

Напряжённые плечи, когда он шёл рядом с отцом.

Голос, ставший вдруг таким… не его, когда он говорил: «Для него это детские игрушки».