Мотя Губина – Его маленькая Кнопка (страница 11)

— Не оправдывайся! Если бы не этот дурацкий трёхочковый в конце, ты бы проиграл!

Я вижу, как пальцы Егора сжимаются в кулаки.

— Пап, не сейчас…

— Когда ещё? Ты думаешь, тебе дадут время на раскачку? Ты же знаешь, в чемпионате против тебя будут играть профессионалы. Ты хочешь провести всю жизнь в дворовой лиге? Это отвратительный спорт, но даже в нём ты делаешь массу ошибок!

Толпа вокруг затихает. Куча фанатов, которые до этого с любопытством смотрели на нас, как-то незаметно растворяются в пространстве. Остаёмся только мы…

Я чувствую себя до ужаса неловко рядом с ними, слушая, как моего одноклассника ругает собственный отец. Хочется провалиться сквозь землю, раствориться… Лишь бы не чувствовать эту страшную неловкость…

Грушев старший говорит еще несколько грубых слов, а потом разворачивается и уходит, оставляя нас вдвоём. Я стою ни жива ни мертва, не в силах поднять глаза. Егор же какое-то время молчит, а потом я буквально чувствую, как он разворачивается ко мне и преувеличенно радостным голосом говорит:

— Спасибо, Кнопка, за то, что пришла. Я рад был тебя видеть. А на это… не обращай внимания. Я…

Но я перебиваю:

— Если у вас ещё будет матч, то я приду!

Перемена темы слишком резкая. Слишком явная, но Егор понимает.

— Спасибо.

Глава 8

Ультиматум родителей

Я лечу домой, будто на крыльях. Ноги сами несут меня по знакомым улицам, а в голове крутится один и тот же момент — Егор улыбается мне после матча.

«Он заметил меня в толпе. Он правда рад, что я пришла», — сердце бешено колотится от этой мысли.

Даже не замечаю, как оказываюсь у своего подъезда. Лифт ползёт невыносимо медленно, а пальцы сами тянутся к телефону — проверить, не написал ли он. Но экран пуст.

— Ну и ладно. Завтра в школе увидимся, — улыбаюсь сама себе и открываю дверь.

В прихожей стоят отец и мать с выражением «мы тебя ждали».

— Юля, наконец-то! — мама складывает руки на груди. — Где ты была?

— В… в библиотеке, — автоматически вру, но голос дрожит.

— В библиотеке? — отец поднимает бровь. — Три часа?

— Да… решали задачи с одноклассниками…

— Враньё.

Отец редко повышает голос, но сейчас в его тоне — сталь.

— Антонина Ивановна звонила. Спрашивала, почему ты не пришла на дополнительные.

У меня резко сжимаются все внутренности. Я забыла… я просто забыла, что обещала учительнице математике прийти на дополнительные занятия!

— Я…

— Где ты была на самом деле? — мама подходит ближе, и в её глазах не злость, а испуг.

Я опускаю голову.

— Смотрела баскетбол.

Тишина.

— Баскетбол? — отец произносит это слово так, будто я призналась в чём-то постыдном. — Ты ненавидишь спорт.

— Не… не всегда…

— С кем ты была?

Я сглатываю.

— С одноклассниками.

— Какими именно?

— С… Марковым, Зубовой…

— И с этим новеньким? — мама вдруг догадывается.

Я краснею. Этого достаточно.

А потом происходит разговор за чаем, который превращается в пытку.

Родители усаживают меня за кухонный стол. Чай в кружке остывает нетронутым.

— Расскажи нам про него, — мама говорит мягко, но я знаю — это ловушка.

— Он… просто парень из класса. Занимается спортом.

— Каким? — отец прищуривается.

— Баскетболом… и самбо.

— Ага, значит, драчун, — хмыкает отец. — Тебе такие не пара.

— Папа!

— Юля, ты же умная девочка, — мама кладёт руку на моё плечо. — Ты готовишься к ЕГЭ, у тебя олимпиады. Ты хочешь в МГУ! Разве ты готова променять это на… на какого-то спортсмена?

— Он не «какой-то»!

Я вскипаю, но тут же замолкаю. Я никогда не спорю с родителями.

— Послушай нас, — мама говорит тихо, но жёстко. — Такие мальчики… они несерьёзные. Сегодня ты им интересна, а завтра — новая.

— Он не такой!

— Ты его знаешь меньше месяца! — отец бьёт кулаком по столу. — Он тебе что, стихи пишет? Цветы дарит? Нет! Он тебя дразнит, как какую-то… Кнопку!

Я вздрагиваю.

— Откуда вы…?

— Серёжа рассказал, — вздыхает мама. — Он волнуется за тебя.

Предатель.

— Он просто… так шутит, — шепчу.

— Дочка, послушай нас, — мама гладит меня по руке, но каждое прикосновение обжигает. — Ты ещё встретишь достойных парней. Умных, целеустремлённых… А этот…

— Он тоже умный!

— Но он не думает о будущем! — отец встаёт, и его тень накрывает меня. — Ты хочешь, чтобы он тебя бросил через год, когда уедет в какой-нибудь провинциальный колледж по спортивной квоте? Не дай Бог, ещё и беременную!

Я мгновенно вспыхиваю и сжимаю кулаки.

— Что⁈ Нет! Мы не так общаемся и вообще… Вы его даже не знаете…

— И не хотим, — холодно говорит отец. — Юля, мы тебя любим. И если ты не одумаешься…