Мотя Губина – Его маленькая Кнопка (страница 10)

— Так держать! — Егор хлопает товарища по плечу, но тут же переключается на защиту.

Противники не дремлют. Команда «Буря» — рослые, коренастые парни, явно не новички. Их капитан, рыжий детина с татуировкой на шее, целенаправленно идёт на Егора.

— Не пройдёшь, коротышка, — усмехается он, пытаясь обыграть.

Но Егор, который его нисколько не ниже, даже не реагирует на подкол и тем более не лезет в драку — он просто ставит блок, ловко выбивая мяч.

— Фол! — свистит судья.

Рыжий недоволен, но Егор лишь пожимает плечами — игра чистая.

Разминка заканчивается, начинается матч.

Первая же атака «Тайфуна» — Егор прорывается через защиту, делает обманное движение и бросает. Свисток!

— Два очка от Грушева! — гремит динамик.

Зал взрывается аплодисментами. Я не сдерживаюсь и вскакиваю с места, но тут же опускаюсь обратно, надеясь, что никто не заметил.

«Боже, он действительно хорош», — ловлю я себя на мысли, покрываясь красными пятнами от своей выходку.

Но «Буря» не сдаётся. Их защита сжимается, как капкан. Каждый пас «Тайфуна» перехватывается, каждый бросок блокируется.

— Давай, двигайся! — Егор кричит партнёрам, но те теряются.

Рыжий капитан ухмыляется:

— Что, звезда, уже устал?

Егор не отвечает. Он просто берёт игру на себя.

И тут происходит неожиданное.

Он поворачивает голову. Прямо в мою сторону.

«Нет-нет-нет, он не мог меня заметить!»

Но его взгляд на секунду задерживается на мне, и уголок губ дёргается в едва заметной ухмылке. Я замираю, чувствуя, как лицо раскаляется.

А в этот момент рыжий выбивает у него мяч и убегает в контратаку.

— Грушев, что с тобой⁈ — кричит тренер.

Егор резко разворачивается и бросается в погоню. Но уже поздно.

Счёт сравнялся.

Перерыв.

Игроки «Тайфуна» собираются у скамейки. Егор что-то горячо объясняет, жестикулируя. Его лицо напряжено, но в глазах — не злость, а азарт.

Он не сдаётся.

И я вдруг понимаю — я тоже не могу просто сидеть и молчать.

— Давай, «Тайфун»! — кричу я, хотя голос дрожит.

Егор поднимает голову.

И улыбается.

Я замираю, чувствуя, как лицо раскаляется.

— Юля! — кричит кто-то слева.

Оборачиваюсь — Зубова с подругами машут мне, призывая присоединиться.

— Иди к нам! — орёт Элька.

Я отрицательно качаю головой, но они уже бегут ко мне, тащат за собой.

— Ты же за нашего? — ухмыляется Марков, который, оказывается, тоже здесь.

Парень пробрался ко мне через несколько рядов и сейчас умудряется одновременно жевать попкорн, кричать в сторону играющих и даже комментировать происходящее для меня.

— Это, конечно, не футбол, — ухмыляется он, — но тоже ничего игра…

Он суёт мне сине-белый шарф (цвета команды Егора) и подмигивает.

— Ни в чём себе, Кнопочкина, не отказывай.

Дальше всё как в тумане.

Я кричу. Хлопаю. Даже один раз вскакиваю, когда Егор делает сейв, падая на пол так, что у меня сердце замирает.

И вот — финальная сирена.

76:70 — победа «Тайфуна».

Зал ревёт. Команда обнимается, тренер хлопает игроков по плечам.

А я стою, не решаясь спуститься вниз, и только-только отвлекаюсь на подошедшую и болтающую Зубову, как…

— Кнопка! — раздаётся знакомый голос.

Егор, ещё потный, с мокрыми от пота волосами, пробирается через толпу прямо ко мне.

— Ты же обещала кричать «молодец» и хлопать, а я не услышал ни одного твоего «ура»! — ухмыляется он.

— Я… — мой голос звучит, как писк мыши.

— Она орала как сумасшедшая! — вступается Марков, хлопая меня по плечу. — Прям как настоящая фанатка!

Егор смеётся, и я впервые вижу его таким — не заносчивым, не насмешливым, а… счастливым.

— Ну что, понравилось? — спрашивает он.

Я киваю, не в силах выдавить ни слова.

— Тогда приходи на следующий матч. Он через неделю.

— Я… может быть…

Марков ухмыляется, а потом подхватывает Эльку за шарф и тащит в сторону выхода, крича что-то про «места у туннеля», и они растворяются в толпе, оставив нас вдвоём.

А мы стоим напротив друг друга и улыбаемся, как дурачки. Егор не отводит взгляда от моего лица, и, хотя мне ужасно неловко, я продолжаю смотреть на него во все глаза, чувствуя одновременно и страх, и странное чувство, словно на моей спине выросли крылья.

— Егор! — резкий голос режет воздух.

Мы оборачиваемся.

У выхода из зала стоит его отец. Тот самый — с холодными глазами и напряжённой челюстью.

— Что это было? — мужчина даже не здоровается. — Ты пропустил три подбора подряд во втором тайме!

Лицо Егора мгновенно каменеет.

— Они играли на опережение…