Михаил Тихонов – Отшельники. Клан Заката. Книга вторая. Отшельник (страница 23)

Плюнув на неудачные попытки протолкнуть твердые кругляши через узкие прорези в толстом сукне, выдергиваю один из метательных ножей, торчащих в перевязи и просто срезаю их. И чего я до этого миндальничал? Так гораздо сподручнее.

Добраться до металлического плоского пенала, в котором хранятся медикаменты, положенные по штату, теперь не составляет труда. Ну, запутался в ткани, конечно, пока вытаскивал, но все же искомый предмет лег на стол рядом с перевязочным материалом.

Что-то я запыхался, пока возился с медикаментами. Вроде, особо не двигался, а приходится опираться на стол, чтобы не упасть. Уф… Сейчас, пару секунд постою и за дело примусь. Похоже, к пределу своих сил подошел. Или просто, начинается отходняк после схватки. Плохо…

Точно стоит поторопиться, пока в состоянии пошевелиться. Все же, слишком много крови потерял. Вроде, полегчало. Приступим…

Так… Бинт. Зубами цепляю край упаковки из вощенной бумаги и разрываю ее, вынимая скрученную в рулончик ленту. Черт, руки грязные. Надо бы сполоснуть.

Пара шагов до ведерка. Как назло, воды нет. Но, вроде фляга на поясе у Сани была. Двигаться становится все тяжелее. Даже эти несколько лишних шагов, выматывают сильнее, чем до этого две схватки подряд. Все же, собрав всю волю, которая у меня еще осталась, возвращаюсь к телу покойного пограничника. Все правильно я помню, фляга в наличии имеется.

С трудом, с каждым мгновением двигаться становится все сложнее, веки наливаются тяжестью и в горле резко пересохло, но все же завладеваю флягой. Чуть тряханув, прислушиваюсь к плеску воды внутри полуторалитровой емкости. Вроде есть… Ну, слава богам. Даже не столько руки помыть перед обработкой раны, сколько пить хочется. Язык уже шершавый и будто весь рот заполняет. Распух похоже… Сейчас попью.

Угу, как бы не так. Оказывается, открыть флягу одной рукой, задача не столько на силу, сколько на сообразительность. Попытка зажать флягу подмышкой левой руки, приводит к вспышке боли. Зубами крышку открутить тоже не удается, слишком сильно закручено. Пробую держать коленями, но та же ситуация, что и с зубами. Не хватает сил и все тут… Уже злиться начинаю. Жажда все усиливается и усиливается.

В итоге, в порыве злости, зацепившись краем глаза за метательный нож, лежащий на столе, просто пробиваю крышку. Хотя, пробить, это громко сказано. Не знаю, из чего сделана фляга, но мне удается проковырять лишь небольшую дырочку в крышке. Вода через нее даже не течет, а скорее сочится.

Да, собственно и плевать. Пить хочется все сильнее, поэтому, едва поняв, что сквозь пробитое отверстие вода все же льется, тут же опрокидываю флягу в рот…

Это было зря… Во фляге, которую мне с таким трудом удалось проковырять, оказывается совсем даже не вода. Жидкость, полившаяся в горло, обжигает все, чего касается. Сначала язык, потом горло и ухает в желудок, оставляя за собой огненный след. Меня бросает в жар, из глаз брызжут слезы, пытаюсь вздохнуть, но лишь хватаю воздух ртом. По телу, от живота к горлу, проходят спазмы, будто сейчас стошнит, но нет…

Понемногу, огонь внутри меня утихает, превращаясь в ровное тепло, идущие в разные стороны. Мир немного мутнеет, и раскрашивается в иные, более веселые оттенки. Жажда никуда не девается, даже еще сильнее воды хочется, но вот в голове наоборот немного проясняется…

Черт, да у него же не вода во фляге была, а спирт! Судя по эффекту, так и не разведенный дальше. И как я острый запах не учуял? До этого момента, самое крепкое, что мне довелось пробовать, это вино. Да и то, не больше половины бокала. Отец не одобрял, да и мне особо не нравится. Да уж… Глоток спирта, симпатий к алкоголю точно не добавляет. Хоть немного и приводит в чувство.

Ну да, помнится, ага все из тех же конспектов по медицине, при ранениях крепкий алкоголь можно использовать в качестве слабого обезболивающего, и для снятия нервного напряжения. Но в маленьких дозах! Ничего себе, мозг заработал. И настроение поднялось…

Еще что ли глотнуть? Что-то особого энтузиазма эта мысль не вызывает. Только подташнивает. Да и горечь во рту никак не проходит… Воды бы обычной. В самый раз. Или хоть снега. Оценив расстояние до выхода, отказываюсь от идеи выйти на улицу за ним. Слабость в теле никуда не делась. Как бы даже, усиливается.

Если честно, все эти размышления и копошения, лишь для того, чтобы оттянуть момент, когда все же придется заняться собственной раной. Левую руку я что-то совсем не чувствую… С учетом недавней подготовки к экзамену и хорошо развитого воображения, мне просто страшно смотреть, что там с моей рукой… Причем, после того, как глотнул спирта, только хуже стало. Мысли немного прояснились, хоть в голове звенит.

Тяни не тяни, а надо… Вздохнув и бросив взгляд на спящую Машу, слабая надежда, что моей раной займется она, не оправдывается. Даже позу не сменила за то время, пока я тут готовился.

Возвращаюсь к столу. Так… Смотрим. Аптечка. Фляга со спиртом. Метательный нож. Бинт. Вроде, все что нужно на месте. Света, правда, маловато, но свечей больше нет. Обойдусь. Ну-с… Приступим…

Черт, руки то я так и не сполоснул. Воды нет, но, пожалуй, спирт даже лучше будет. Проблема снова на ровном месте… Оказывается, если левую руку получается просто облить, а потом потереть немного, то с правой так не получится. Пробую подвигать хоть пальцами на левой руке, но нет… Ниже локтя, будто и нет ничего…

Почесав в затылке, кладу флягу на бок у края стола, так, чтобы тоненькая струйка жидкость текла на пол, кое как ополаскиваю руку. Конечно, отмыть не получилось, но хоть что-то. Все, грязи поменьше в рану занесу.

Теперь, кладу левую руку на стол. Рукав настолько пропитался кровью, что от моего прикосновения выжимается, хоть и не давлю. Осторожно тяну за край мокрую ткань, пытаясь подернуть вверх, чтобы получить доступ к ране. Нет, так дело не пойдет. Придется окончательно портить одежду. Если по поводу хламиды, которую я в подсобке нашел, никакого сожаления и в помине нет, то вещи, затрофеиные у ростовщика, жаль… Хоть и большеват костюмчик, но удобно и тепло.

Но выбора все равно нет… Так, куда я тут метательный нож задевал, который на стол клал? Ага, вот, на месте. Теперь аккуратно кончиком подцепить ткань рукава в районе локтя. Стараюсь действовать осторожнее, чтобы еще и самому не добавить колото-резанных ран многострадальной руке.

Не с первой, и даже не со второй попытки, но мне все же удается разрезать довольно неподатливую ткань пальто. И даже, утверждать категорично не стану, но рискну предположить, не порезался, хе-хе… От нервного напряжения похоже, хихиканье вырывается. А это я еще даже до раны не добрался самой. Только рукав разрезал.

Просто… Ну, не знаю… За последние несколько дней, мне довелось видеть много разных ранений, некоторые даже были моей рукой нанесены. Но вот на себе еще ничего не приходилось самостоятельно обрабатывать. В прошлый раз, когда в серьезную передрягу угодил, этим Маша занималась. Я и не помню толком, даже как до нее тогда добрался.

По-честному, я бы и сейчас предпочел, чтобы моим ранением занялся кто-то другой… Вот только, кроме меня и Маши, никого нет. Да и с девушкой, после происшествия, не все так однозначно. Я, конечно, стараюсь особо не заморачиваться пока что. Но предательские мыслишки, нет-нет, да забредают в голову…

Осторожненько… Едва сдерживая дрожание руки, пытаюсь оттянуть края распоротой ткани по сторонам. Черт, прилипло… Но с другой стороны, вернулась боль. Слабая, тупая и ноющая, но все же. Подтверждение того, что рука у меня пока имеется. Совсем с ума уже схожу… Радуюсь боли, хе-хе…

Черт… Черт. Черт!

Все твари бездны и приспешники Морены! Гребанный убийца…

Одного взгляда, который я тут же отвожу в сторону, чтобы не стошнило, хватает для того, чтобы оценить мои перспективы. Точнее, полное их отсутствие. Не знаю, что за оружие использовал тот человек, которого мне удалось добить на улице. Сейчас осознаю, что только чудом и тем, что он был ранен.

Мясо на моем предплечье, стесано почти до кости. Немного дальше к локтю, и вовсе бы отвалилось. А так… Висит шматок, буквально на ниточке. Сосуды, жилы, нервы… Все разрезано, будто лезвием. Понятно, почему столько крови из меня вылилось. Артерия перебита…

Все… Даже если у меня получится, каким-то образом сделать так, чтобы кровь, как только я размотаю импровизированный жгут снова не полилась потоком, руку не спасти. Если только срочно не найти опытного хирурга-мага. Все же, надежда была, что не такая серьезная рана. Ну, я же живой…

Крепко зажмуриваю глаза, так, что до слез и глубоко вдыхаю воздух, пытаясь успокоиться. Хотя бы немного… Что я тут разнылся, как девка какая-то… Отец рассказывал, что у него в отряде, ну, когда он еще служил, был воин потерявший ногу в бою, и ничего. Выжил, а потом вроде маги восстановили. Не помню точно.

На крайний случай, можно же просто жгут не снимать. Угу… начнется некроз тканей, гангрена и так далее, со всеми вытекающими… Зря, похоже, так старательно готовился к экзамену. С моим-то воображением. Да и без воображения, ничего хорошего не предвидится.

Руки я лишусь в любом случае… Ну, нет в окрестностях Белецка лекарей, способных полностью вылечить такие ранения… Просто нет. Или…