Тревожно тишина.
Давай не будем отдавать мгновенья,
Нам первые любви прикосновенья
Дороже в тишине, чем все слова.
«Мы с Рифмой всегда одиноки…»
Мы с Рифмой всегда одиноки,
Но только – в разлуке ни дня,
Дарю ей печальные строки —
Она покидает меня.
Всё ищут её непрестанно,
Порой берегут про запас,
Я с нею равняться не стану,
Кто в жизни счастливей из нас.
Свободна. И служит без срока
Любому, а ей невдомёк…
Быть может, и ей одиноко,
Как я без неё одинок.
Восходы меняют на зорю
У каждого нового дня.
Не жить мне без рифмы – не спорю…
Ей тоже не жить без меня.
«Метель в апреле. Ждём её конца…»
Метель в апреле. Ждём её конца,
Прихода солнца, а потом заката,
И снова бронзовый загар лица
Задумчиво заменит бледность марта.
С годами всё быстрей мелькают дни…
А что ж душа? Она так не умеет
Меняться быстро, веку не сродни,
И незаметно вянет и стареет.
Когда ж полна тобой, не всё ль равно,
Что за окном, – есть счастье ожиданья,
Так ждёт поэт в бессонный час давно
С желанной Рифмой страстного свиданья.
«Ты шутишь, век…»
Ты шутишь, век,
Но я-то не хочу
Жить в страхе от звериных шуток, млея,
Вернуться к крестоносцеву мечу,
К молитве обречённого еврея.
Стихи – как солнце.
Солнцу всё равно,
Закрыли ль облака сегодня землю.
Свободным быть лишь сильному дано,
Я лишь стихам, строке и слову внемлю.
Оплавится кирпич,
Сгорит металл,
Истлеет холст, мелодии исчезнут,
Строку ещё никто не побеждал,
Она мостом перекрывает бездну.
Кто оборвал её, летит в провал.
Но те её продолжат, кто из света.
Чтоб мир шутить бездарно перестал,
Нужны лишь правда и строка поэта.
«Какая странная игра…»
Какая странная игра:
Рифмуют «завтра» и «вчера»,
Перемежая просто дни,
Хоть не стыкуются они.
Обыгрывают, не вдаваясь в толк,
Между собой долги и долг.
Такой бессмысленный полёт —
Судьбы убогой рифмоплёт.
Забыв при этом, что давно
На небе всё предрешено. 
