Михаил Плотников – Не с любовью пишется раздельно (страница 83)

Так и не изданная целиком. Только отдельными главами

в упорядоченном беспорядке.

С картинками.

Иногда в фотографиях.

Чаще в буквах.

С любимыми, ушедшими давно или вчера.

С предателями, прощенными или нет.

С обиженными мной человеками,

случайно или наоборот.

С простившими и проклявшими.

С мстящими до сих пор.

Забывшими за что.

С живыми и забытыми.

С ушедшими и незабытыми.

С запоздавшими признаниями,

раскаяниями,

открытиями.

С ошибками.

Детскими или системными.

С болью.

С любовью.

Со счастьем.

С горем.

Сиюминутным или навсегда.

С анекдотами.

Смешными и не очень.

Со слезами и гомерическим хохотом.

С печалями, причины которых ясны отчетливо или непонятны

до нервного тика.

Со стихами у костра.

Или со стихами так и оставшимися в центральном ящике

письменного стола моей комнаты в проданной за бесценок

родительской квартире.

Стол выкинули на помойку.

Тогда мне было все равно.

Теперь я понимаю, что это была часть тела.

И это все зафиксировано тут навсегда.

Если только не успею уничтожить в последнюю минуту.

А я не успею, если буду ждать последней.

И вы не успеете.

И исправить теперь чаще всего я могу лишь текст в рубрике

«в этот день…»

Тоже немало, скажу вам.

Или в муках родить новый, чтобы исправить его через год.

А это хорошо.

Вычищая текст, я вытаскиваю или вырываю из себя с кровью

правду о своей же жизни. Перестаю врать себе о прошлом

и прошлому о себе.

И радуюсь иногда.

И улыбаюсь сквозь настоящие соленые слезы любимого

одиночества.

Все меньше поисков оправданий.

Все больше понимания законов возникновения и трансформации

причин.

Запотевшие стекла прошлого протираю все аккуратнее и нежнее.

Без спешки.

Трепетно так.

Вглядываюсь уже почти без страха.

Иногда осмеливаюсь без очков.

Признаю прямо на ходу право собственности но то, что там,

за протертым стеклом вагона этого поезда с таким банальным

названием ЖИЗНЬ.

И все больше верю попутчикам.

И все меньше завишу от них.

От тех, кто рядом.