Мэри Кац – Ты ко мне вернешься, жена (страница 5)

— Не неси ерунды, — бурчит беззлобно, делая большой глоток. — Просто мир так устроен. Одним — дворцы и вертолёты, другим — ипотека до седых волос и претензии, что мало зарабатываешь.

— Вот именно, — горько усмехаюсь, отводя в сторону глаза. — А Марат со своими дворцами оказался тем ещё подарком судьбы. Один вид его новой помощницы чего стоил.

Он молча смотрит в свою кружку. Я вижу, как сжимаются его кулаки. Он с самого детства всё держал в себе. Старался быть тем мужчиной, той опорой для нас с мамой, за спиной которого мы могли бы чувствовать безопасность.

— Он что, бил тебя?

— Нет. Ни разу. Он… — я ищу слова. — Он просто считает меня своей. Собственностью. А сейчас… сейчас у него появилась ещё одна.

Я не планировала говорить ему это, но усталость, страх и это предательское родство наших несчастий ломают мою защиту.

— Какая ещё одна? — он прищуривается, и я уже знаю, что последует дальше за этим его взглядом.

Я делаю глубокий вдох, достаю из кармана джинс смятый листок и протягиваю ему. Он разворачивает его, читает. Его лицо на секунду теряется.

— Вот чёрт, Олеся, — он медленно поднимает на меня взгляд. — И он знает?

— Нет. И не должен узнать. Игорь… Игорь сегодня догадался. Сказал, что Марат вывернет мир наизнанку, но заберёт нас. И меня, и ребёнка.

Димка откидывается на спинку стула, моментально меняясь в лице. Он не был рад нашей с Маратом скорой свадьбе, но и не был категоричен, как мама, дал шанс самой решить. Позволил сделать мне ошибку. Обжечься, чтобы понять это.

— Игорь прав, — он произносит с безжалостной прямотой. — Ты думаешь, он тебя так просто отпустит? С ребёнком? Ты с ума сошла. Он тебя найдёт, даже если ты уедешь на край света. Такие, как он, не сдаются. У них на всё есть цена и связи.

— А что мне делать? — мой голос срывается на шепот. Я чувствую себя загнанным зверем. — Бежать? Прятаться? Всю жизнь? Или сдаться и вернуться к нему, зная, что он изменяет? Какая из этих пыток лучше, Дим? А?

— Я не знаю, что тебе делать, Лисёнок. Но знаю, что ты не должна оставаться здесь одна. Мама… — он делает паузу, хотя я и так предполагаю её ответ, — она не поймёт. Она будет давить на тебя, а Марат… Марат придёт сюда. Обязательно придёт.

Он замолкает, и в тишине кухни слышно только мерное тиканье часов.

— Поезжай ко мне, — неожиданно говорит он. — На неделю. На две. Пока не решишь, что делать. У меня сейчас пусто. Тихо. Сможешь подумать. Без маминых истерик и без… его внезапных визитов.

Его предложение кажется таким простым. Убежище. Временное, но настоящее.

— В твоей-то хрущёвке? — не удерживаюсь я от колкости, тут же кусая язык.

Но Дима не злится. Он горько ухмыляется.

— Да, Олеся. В моей убогой хрущёвке. Где нет вертолётов, но есть тишина. И где тебя хотя бы не будут искать первым делом.

Он встаёт, и его тяжёлая рука на мгновение ложится мне на плечо. Тепло, опора, та самая братская защита, которая была со мной с самого детства.

— И, Олеся? — он останавливается в дверном проёме. — Не злись на маму. Она просто… она просто боится за тебя. Боится, что ты повторишь её судьбу. Что останешься одна с ребёнком. Что не будет опоры. Что придётся пахать, чтобы обеспечить минимум для своего ребенка.

После ухода Димы я еще долго сижу одна на кухне. Смотрю на стену перед собой, анализируя день. Мне нужно что-то уже решить. Отпуск заканчивается через две недели, значит, скоро мне нужно будет вернуться в офис или же написать заявление на расчёт. С учебой я еще могу решить вопрос. Напишу академ, а после родов смогу восстановиться.

Поворачиваю голову к окну, и взгляд сам цепляется за припаркованный черный внедорожник. Он здесь. Марат здесь.

Ледяная волна прокатывается по всему телу, сковывая дыхание. Он как хищник не показывается. Как опытный охотник, который знает, что добыча сама выйдет из укрытия. Или… он знает, что я здесь одна.

Моя рука инстинктивно тянется к животу, защищая тайну, которая уже не кажется такой уж тайной. Игорь предупреждал. «Он прочитает тебя по одному взгляду».

Он точно пришёл за наследником, и я здесь совсем одна, и бежать мне некуда.

Глава 6

Марат

Я стою в тени старого клёна, не сводя глаз с окна на третьем этаже. Она стала моей навязчивой идеей. Первой и единственной. До неё были женщины. Красивые, умные, удобные. Мимолётные романы, не оставлявшие следа. Они были как сменные магазины к автомату — выполняли свою функцию и забывались. А она… Она была как первая пуля, попавшая в сердце. Ранение, которое не заживает.

В голове всё ещё стоит тот образ. Наша встреча в банке. Хрупкая, почти игрушечная блондинка в деловом костюме. Глаза цвета летнего неба, расширенные от ужаса. И этот крик. Пронзительный крик самого инстинкта жизни: «СЗАДИ!». Она спасла меня. Не физически — я и сам бы справился. Но она бросила вызов собственному страху ради незнакомого человека. Бойца, который шёл на смерть. В её глазах, полных ужаса, я увидел уверенность. Ту самую, что искал всегда, но не находил ни в ком.

Я не смог выбросить её образ из головы. Это была настоящая одержимость. Я, командир отряда, привыкший к железной дисциплине, вдруг начал действовать на чистом инстинкте. Я стал узнавать о ней всё. А потом — просто пришёл к её дому. Стоял под окнами, как сейчас, и не мог заставить себя уйти. Ухаживания были такими же прямолинейными, как и я сам. Я шёл напролом, сметая её робкие отговорки. И если бы кто-то из моих бойцов так помешался на женщине, я бы счёл его слабаком. Но в себе я не мог и не хотел это остановить.

А потом… Потом была наша первая ночь. Я чувствовал все её эмоции. Она смотрела на меня с таким безграничным доверием, что у меня внутри всё окончательно перевернулось. Так доверяют только напарнику в самом пекле. Это было страшнее и ответственнее, чем любое задание. Я стал её первым. И в тот момент понял, что она — моё последнее. Точка невозврата.

Именно страх её потерять заставил меня уйти со службы. Не её просьбы, не её слёзы. А этот животный, всепоглощающий ужас, что однажды, вернувшись из командировки, где я спас кого-то, её не станет. Что меня не было рядом, когда я был ей нужен. Я, видевший смерть в лицо десятки раз, не мог смириться с мыслью, что её смерть может стать платой за моё призвание.

Ради неё мне пришлось с мечтой распрощаться. Службу оставить. Против родителей пойти. А она? Она не поняла даже этого моего жеста. Просто ушла в пустоту, выключив телефон. Просто потому, что ей что-то там показалось.

Паника, накрывшая меня, когда она ушла, отключив телефон, давно меня не накрывала. Я привык к риску. За плечами — множество горячих точек. Но тишина в квартире была хуже любого обстрела. Не было врага, которого можно уничтожить. Не было тактической задачи. Только осознание, что её нет.

Что я сделал не так? Чего ей не хватило? Разговоров о любви? Громких признаний? Я — человек действия. Я видел цель — сделал её своей женой. Я хотел семью — создал для неё все условия. Разве роскошная квартира, машина, возможность ни в чём себе не отказывать — разве это не любовь? Разве моя верность, а я был верен, чёрт побери, все эти три года, разве это не любовь?

Я думал, она понимает меня. Думал, она видит меня настоящего. Жёсткого, немногословного, но надёжного. Трёх лет должно было хватить.

А она… она увидела какую-то дуру в кабинете и сбежала, обвинив в измене. Не попытавшись разобраться. Сбежала, как трусиха с поля боя.

Чёткий силуэт в рамке окна замирает. Она смотрит вниз, и я словно чувствую, как она перестаёт дышать. Пугливо замирает. Всё внутри закипает от этой немой сцены.

Вибрация телефона нарушает тишину в салоне. На дисплее высвечивается “отец”.

Разговоры с ним последние три года — это тягостное, полное взаимного непонимания противостояние. Он так и не простил мне уход из СОБРа. Раньше я был его гордостью. Он рассказывал обо мне друзьям и родне, а сейчас я стал обычным барыгой и спекулянтом, променявшим погоны на грязные деньги и юбку.

— Привет, сын, — его голос всё такой же сухой и отстранённый.

— Здравствуй, папа.

— У матери инфаркт. Скорая два часа назад забрала. Во вторую городскую.

— Я выезжаю, — коротко бросаю, чувствуя, как на плечи ложится новый груз.

Вешаю трубку. Взгляд снова прилипает к окну. Её уже нет там, но я знаю, буквально чувствую, что она стоит напротив и смотрит.

Передо мной — два фронта. Два провала. На одном — мать в реанимации и отец, для которого я — разочарование. На другом — жена, для которой я — предатель, хотя это она предала первой, когда сбежала.

Отец ждёт. Приказ есть приказ, пусть и отданный не по уставу. Но здесь, за этим стеклом, — всё. Причина, по которой я предал свою мечту. Причина, по которой я дышу.

Она не открывает дверь добровольно? Для меня двери никогда не были проблемой. Ни тогда, в банке, ни сейчас. Можно подняться, и одним точным ударом плеча рядом с замком…

Провожу рукой по лицу, напоминая себе, что за дверью не террорист, а она. И если я так войду, это будет не штурм. Это будет окончательное уничтожение того хрупкого моста, что когда-то связал нас в банке, полной дыма и страха.

Тянусь к ручке двери, сжимая до боли в висках челюсть.

Выбор.

Сука!

Снова проклятый выбор. Между долгом к семье, в которой я стал чужим, и одержимостью к женщине, которая сама от меня отказалась.