Марта Роми – Злодей для училки (страница 8)

— Тебе моделей мало? Целый клуб таких ходит, — стараюсь не

показать, как меня задевает моё собственное несоответствие с канонами

красоты.

— Я ТЕБЯ хочу, — с нажимом произносит он, возможно, впервые

взглянув на меня серьёзно. — Что трудного в этой мысли?

— Всё трудное, Макс, — вздыхаю я, закрываясь в привычной раковине.

— Если домой подбросишь, буду рада. Устала как собака. И за цветы

спасибо. Даже не буду спрашивать, откуда ты узнал, но это правда любимые.

Но больше не делай так, я в эти игры играть не хочу.

— Ммм… — он смотрит на меня оценивающе, будто пытается

пробраться в мозг, чтобы всё там прочитать про меня. — Хорошо. Поехали.

Мы едем в молчании. Оно тягостное, наполненное кучей

невысказанных снов и непролитого сексуального притяжения.

— Запиши мой номер, — говорит он у подъезда. — И звони, если что.

— Если что? — вскидываю брови я.

— Да просто если захочешь позвонить, — звони, — пожимает плечами

Злодей.

— Угу.

Зачем-то записываю номер человека, с которым мы больше никогда не

встретимся. Горемыкой выбираюсь из машины с огромным букетом, плетусь

домой, а на пороге уже встречает дед.

— Ой и дура! — качает он головой и кривится.

— Да что б ты понимал! — горько рявкаю я. — Ты его машину видел

вообще? А его? А меня видел? Поверить в такое чудо чудное, вот где надо

дурой быть!

— Так он же ж тебе нравится, — забирает у меня букет моя главная

подружка и вражина в одном лице.

— Ой, дед! — всхлипываю я, отмахиваясь, и прародитель сразу бросает

цветы.

— Ох, ёлки ж… — он обнимает меня, целует в макушку, потому что

хоть и усох уже, а всё равно выше. — Ну хочешь, я его пристрелю? Чтоб

глаз не мозолил. А что? Кто ж меня посадит?

— Ты же памятник, — вытирая сопли, говорю я. — Не надо стрелять.

— А я могу, — заверяет меня мой спецназовец.

— Я верю.

Весь вечер проходит в метаниях и медитировании на заветный номер. К

десяти я уже выучила его наизусть. К одиннадцати я уже рассматриваю

дедово предложение о стрельбе, как разумный план. Потому что не

позвонить — это сложнейший в моей жизни квест. А к двенадцати в мою

квартиру звонят.

— Не буду открывать, — упрямится дед.

— Ну и ладно, — фыркаю я и иду сама.

Наверное, кто-то из соседей, больше некому, у нас район тихий, спокойный, так что подвоха я не жду. Открываю сразу, и тут же какой-то

мужик вваливается в квартиру, схватив меня за горло. За ним вразвалочку

заходит второй. Я взвизгиваю и вцепляюсь ногтями в руку первого, и он тут

же наотмашь лупит меня по лицу. Хлёсткий удар обжигает щёку, и я совсем

теряюсь в этом непонятном кошмаре.

— Где Злодей?! — орёт в лицо первый.

— Кто?! — с перепугу не понимаю я.

— Хахаль твой, — хмыкает второй.

— А-а-а, — доходит до меня тяжело, но всё же мысль хотя бы какая-то

посещает мою голову. — Он мне не хахаль, и он в клубе, где ж ему ещё

быть?

— Если бы он был в клубе, нас бы тут не было! — первый совсем

нервный и меня нервирует. И щека горит.

— Что вы от меня хотите?! — пытаюсь вырваться, наплевав на то, что

могу опять получить.

— Мы сейчас поговорим, а ты нам расскажешь, где он, или как его

найти, — прикрывает дверь второй, защёлкивает замок.

Именно в этот момент я решаю, что даже под пытками не сдам номер

Макса, что бы он там ни натворил. Я не позволю этим уродам его найти и

внутренне радуюсь, что его номер подписан у меня просто “***”.

И в этот же самый момент я слышу до боли знакомый звук, который

перебивает все мои мысли.

Щёлк-щёлк.