Мария Вейра – Опасный путь: дневники Анжелы (страница 18)

Он отступил внутрь и жестом позвал.

Дом был как он сам – минимальный. Бетон, дерево, вентилятор на потолке. Матрас прямо на полу, рядом куча досок, полотенца, песок в углу, и запах дыма, манго, пива и чего-то, что не хотелось называть безопасным.

– Не снимай платье, – сказал он, подойдя ко мне. – Оно рвётся красиво.

Я стояла на цыпочках – и всё равно была ниже. Он взял меня за шею, не сильно, просто чтобы почувствовать, где заканчивается голос. Его губы были шершавыми от соли. Его зубы – слишком острыми, чтобы назвать это нежностью.

Он толкнул меня к стене. Не жёстко. Но с уверенностью. Поймал мой взгляд и сказал:

– У тебя тело, как разбитая доска. Вся в шрамах, но всё равно держит волну.

– А ты как волна. Нахлынешь – и смоешь.

Он усмехнулся, вжимаясь в меня. Сквозь платье – уже было видно, как он встал. Он поддел подол пальцами, приподнял, и просто толкнулся в меня – через трусы, через ткань, через всё, что отделяло меня от безумия.

Я застонала. От неожиданности, от того, как легко это было. Он зажал мне рот ладонью и прошептал:

– Здесь всё громко. Но не ты. Ты должна звучать только для меня.

Он развернул меня, прижал к стене, сорвал трусы с хрустом и вошёл в меня так резко, будто это был последний заход солнца. Ни слов, ни церемоний. Как будто секс – не прелюдия, а способ остаться живыми.

Его рука сжимала мою талию, вторая – держала за волосы. Он трахал меня грубо, ритмично, так, как бьют волны о скалы: с расчётом, но без пощады. Я вцепилась пальцами в бетонную стену. Мне было всё равно, что там – грязь, пыль, острые крошки камня. Я хотела его, хотела себя с ним – в этой силе, в этой дерзости, в этом сексе, который не просит разрешения.

– Ты не отдыхаешь, ты сражаешься, – прошептал он.

– Я не умею иначе.

– А я тебя научу. Но не сейчас.

Он вышел из меня, развернул лицом, поднял меня – и я обхватила его ногами. Он вошёл снова, глубже, ещё сильнее. Спина ударялась о стену с каждым толчком, а он смеялся мне в ухо – не от насмешки, а от ярости момента.

– Ты – как волна в середине шторма. Ни на что не похожа. Ни от кого не зависишь.

Когда я кончила, я не кричала. Я дрожала. Сжалась на нём, как будто пыталась впустить внутрь всю его дикость, чтобы сохранить её, пропитаться, не забыть. Он дошёл до конца быстро, с глухим стоном и укусом в шею. Это был не оргазм – это было крушение.

Он опустил меня на пол. Сел рядом. Молча.

Мы дышали, как будто вынырнули. Из-под воды. Из себя.

Через минуту он встал, достал из холодильника два пива, сел напротив и сказал:

– Ты когда-нибудь стояла на доске?

– Нет.

– Завтра утром – мы пойдём. Посмотрим, как ты держишься на настоящей волне. Не только в постели.

Я улыбнулась. Мне не хотелось говорить. Только снова дышать – глубоко, полной грудью, с разбитой шеей, исцарапанной спиной и ощущением, что это был не секс. Это было крещение. Без благословения, без святой воды. Только соль. И пульс.

Мы катались утром.

Солнце ещё не стало палящим, но уже жгло плечи. Волны были ровными, не злыми, но требовали уважения. Луис дал мне доску и не дал инструкций – просто жестом показал вперёд.

Он смотрел на меня с берега – выжидающе, не вмешиваясь. Только когда я упала в третий раз подряд, он подошёл, провёл ладонью по моему позвоночнику и сказал:

– Не думай. Не контролируй. Просто поймай.

– Что?

– Себя.

Я встала. Поймала. На секунду. Но именно эту секунду я запомнила. Как будто тело вспомнило, что оно не только для секса, боли и выживания. Оно – для движения. И для полёта, пусть и над пеной.

Когда мы вернулись на берег, у нас не было сил говорить. Он провёл меня к шатру, натянутому между пальм. Простой белый тент, тень, старая ткань, плед на песке, подушки. Из колонок кто-то пел на испанском, медленно, бархатно. Сладкий запах кокосового масла и моря был густым, как мёд.

Я легла на живот, мокрая, уставшая, довольная. Волосы спутаны, кожа липкая, но мне было плевать.

Он лёг рядом, разглядывая меня. Потом наклонился, провёл языком по моей лопатке – и я вся вздрогнула.

– Ты тёплая. Солнечная. Дикая. Как будто море тебя сделало.

– Так и есть, – прошептала я.

Он не торопился. Облизал соль с моего плеча, прикусывая кожу, словно хотел распробовать, настоящая ли я.

Я перевернулась. Взгляд – в его глаза. Они были светлые, почти янтарные. Солнце проходило сквозь тент, отбрасывая пятна на нас, как через воду.

– Хочешь снова? – спросил он.

– А ты?

Он не ответил, спустил с меня купальник, медленно, будто разрывал договор с реальностью. Его пальцы были прохладными от бутылки с водой, и когда он провёл ими по внутренней стороне моего бедра, я чуть не застонала.

– Здесь? – спросила я.

– Здесь. Под небом. Под шум волн. Без стен, без вранья.

Он лег на меня. Вошёл – мягко, но глубоко. И я поняла – мы трахаемся, как будто продолжаем серфинг. Медленно, с ритмом, без спешки. Он чувствовал, как я двигаюсь, подстраивался, менялся. Водил пальцем по моему пупку, потом по груди, потом зажал сосок и тихо выдохнул мне в ухо:

– Ты всё ещё борешься. Даже здесь. Ты не на доске. Расслабься. Дай телу думать за тебя.

Я обвила его ногами. Почувствовала, как кожа скользит по коже, мокрая, горячая. Его член двигался во мне с таким сладким трением, что я едва сдерживала стоны.

Он трахал меня медленно, почти нежно, но не было иллюзий: это не про любовь. Это было про точность. Про то, как его тело сливалось с моим – с первого же касания. Его движения были не просто уверенными – они были танцем. Серфингом. Он шёл по мне, как по волне – чувствуя глубину, балансируя, двигаясь в ритме, который сводил с ума.

Я лежала под ним и смотрела, как красиво двигаются его плечи, как напрягается живот, как напрягается челюсть, когда он сдерживает стоны. Он держал меня за бёдра крепко, но не грубо – как доску, с которой нельзя слететь, иначе утонешь.

И я действительно тонула.

Он целовал меня не в губы, а в шею, в ключицу, в грудь – как будто ловилл волну и отпускал её. Всё было так телесно, так по-настоящему, что мозг просто выключился. Остались только ощущения. Его шрамы. Его солёная кожа. Его дыхание у меня на животе.

Когда он заходил глубже, я инстинктивно выгибалась навстречу – не для него, для себя. Чтобы почувствовать, что я живая. Чтобы проверить, могу ли я выдержать ещё. Чтобы быть на пике. Всё тело звенело от жара, от соли, от усталости, от желания.

Он шептал что-то на испанском, быстро, почти на грани стона, и я не всегда понимала слова, но понимала суть. "Qué rica", "no pares", "mierda, mujer", – и это было лучше любых признаний. Потому что правда.

Мои пальцы вцепились в его спину, ногти скользнули по пояснице, и я поняла, что накрывает. Не взрывом. А как прилив. Медленно, но сильно. Нахлынуло. Заставило замолчать. Сжаться. Расплыться.

Я не закричала. Я задохнулась. Глаза закрылись сами. Всё внутри дрожало. Я кончила – как будто растворилась в нём.

Он не отставал. Пару толчков – и я почувствовала, как всё его тело напряглось, как он вонзается глубже, держит крепче, и вдруг – выдох, хрип, почти болезненный стон. Он уткнулся лбом мне в шею и просто замер.

Никакой романтики. Только дыхание. Только соль. Только тишина внутри.

– Ты… – прошептал он, но не закончил. Я гладила его по спине – молча. Потому что мне было нечего сказать. Потому что я взяла своё. А он – своё.

Мы лежали на спине.

Море шумело где-то рядом.

Солнце проходило сквозь ткань, будто освещая нас изнутри. Всё казалось размытым, золотым, как будто мы были внутри сна. Я чувствовала, как песок прилипает к бедру, как его рука лежит на моём животе – тяжёлая, тёплая, спокойная.

– Я думала, выживание – это про борьбу, – сказала я, глядя вверх, в пляшущую тень от парусины.

Он повернулся ко мне боком, положил голову на согнутую руку. Его голос был глубоким, немного хриплым после секса.

– Иногда – про отдачу, – ответил он.

Я молчала. Он смотрел на меня внимательно. Не как на женщину, которую только что трахал. А как на человека, который сам себе – загадка.