Марина Андреева – Руками не трогать, или как я стала богиней домашнего очага! (страница 3)

Он замирает. Пальцы на локте сжимаются сильнее. Закатывает глаза. Выражение лица говорит: «И это еще что?»

— И этот несчастный крапчатоух опять. Вечный нарушитель спокойствия.

Сверху — шуршание. Паническое, быстрое. Кто-то маленький и проворный явно напортачил.

Вздыхает, полная усталость. Бросает взгляд на потолок, потом на меня. Лицо снова гладкое, но в глазах читается: «Один день, и все сразу».

— Проследуйте. Нарушение параграфа седьмого Устава. Несанкционированное проникновение. Будут вопросы.

Тянет дальше. Иду, почти бегу, волоча сундук. Проходим мимо арок, за которыми люди в синих мантиях что-то пишут, говорят, носят свитки. Никто не смотрит. Я — неполадка, которую устраняют. Фоновая помеха.

В голове белый шум. Одна мысль: все. Конец. Не знаю, по каким законам будут судить. Но суд будет. И судья в очках выглядит не самым сентиментальным.

Он ведет меня по лабиринту коридоров. Камень сменяется темным деревом панелей, потом снова камнем, но более гладким. Воздух становится холоднее, пахнет все сильнее старой бумагой, пылью и сухими травами. Архив. Пахнет знаниями и забытьем. Мы останавливаемся у неприметной дубовой двери. Он достает связку ключей, выбирает один, отпирает. Толкает дверь. Моя новая временная резиденция.

Комната крошечная. Одно узкое окно под потолком, забранное решеткой. Света мало. Стол, два стула. Полки от пола до потолка, забитые свитками, книгами, коробками. Пыль везде. Толстым, пушистым слоем на полках, паутина в углах тяжелыми космами, пыльные шарики катаются по полу. Воздух спертый, им трудно дышать. Надеюсь, здесь хоть мышей нет.

Он указывает на стул перед столом.

— Садитесь.

Говорит это как констатацию, а не приглашение. Сам обходит стол, садится напротив. Достает из ящика толстый бланк, перо, чернильницу. Ставит перед собой. Поправляет очки. Все движения точные, выверенные. Человек-протокол.

Я опускаюсь на стул. Дерево скрипит. Сундук ставлю рядом, он занимает половину свободного пространства. Пыль с полок тут же прилипает к его мокрому дну. Теперь мы тут оба нелегалы.

Он макает перо в чернила, не глядя на меня.

— Полное имя.

Голос все тот же, сухой.

— Настя… Анастасия.

— Фамилия.

Замираю. Что сказать? Соколова? Здесь это ничего не значит. Воздух.

— Пока… нет.

Он поднимает на меня взгляд. Без удивления. Пишет что-то. Видимо, ставит прочерк.

— Происхождение. Место рождения.

— Россия. Москва.

Пишет. Потом останавливается. Смотрит на написанное. Слегка хмурится. Москва не в его справочнике. Явный сбой в матрице.

— Провинция не занесена в реестр. Возможно, опечатка. Исправим позже. Цель визита в Лунную Гавань.

— Я не… Я не приезжала. Я упала.

Он снова смотрит на меня. Его перо замирает над бумагой.

— Уточните.

— Я чистила сундук на чердаке. Он открылся. Я упала внутрь. Очнулась здесь.

Молчание. Он откладывает перо. Складывает руки на столе. Смотрит. Молча. Секунду, две, пять. Переваривает. Вероятно, сверяет с известными ему видами мошенничества. Не находит совпадений.

— Вы утверждаете, что прибыли через нестабильный пространственный разрыв, активированный бытовым действием.

— Да. Нет. Я не знаю, как это называется. Но да. Примерно так.

Он медленно кивает. Достает другой бланк, с более сложной сеткой. Дело становится интереснее.

— Артефакт, предположительно вызвавший разрыв. Описание.

Показываю на сундук.

— Он.

— Возьмите, положите на стол.

Нагибаюсь, обхватываю сундук. Он невероятно тяжелый. С трудом взваливаю его на край стола. Пыль с полок осыпается на него сверху, как серая приправа. Теперь он выглядит еще аутентичнее.

Он не встает. Протягивает руку, проводит ладонью по крышке, не касаясь. Задерживает руку в сантиметре от дерева. Его лицо сосредоточено. Что-то чувствует? Или просто соблюдает дистанцию?

— Резонанс отсутствует. Активная магия не фиксируется. Материал — древесина дуба, возраст… значительный. — Убирает руку. — Внешние повреждения соответствуют длительному воздействию агрессивной среды. Не похоже на ключ.

Он говорит это вслух, но будто сам с собой. Снова берет перо, делает пометки. «Объект инертен. Угрозы не представляет.»

В этот момент из-за одной из верхних полок, из груды паутины и рассыпающихся фолиантов, выкатывается комок серой шерсти. Падает на пол с мягким плюхом. Лежит секунду. Потом поднимается, отряхивается. Весь в пыли.

Это зверек. Размером с крупную кошку. Мех серый в темную крапинку. Огромные уши, как у летучей мыши, поворачиваются в разные стороны. Большие, круглые, влажные глаза смотрят прямо на меня. Мордочка заостренная, на конце черный носик-пуговка. Он чихает. Звонко, отчаянно. От этого чиха с ближайшей полки сваливается еще одна туча пыли. Местный житель.

Человек за столом даже не оборачивается. Только вздыхает. Глубоко, будто это последняя капля, переполнившая чашу его терпения.

— Пыльник. Снова здесь.

Зверек — Пыльник — игнорирует его. Он делает несколько неуверенных шагов в мою сторону, припадая на левую переднюю лапку. Останавливается в метре. Его нос шевелится, уши навострены. Он смотрит на меня. Потом на сундук. Потом снова на меня. Издает тихое, вопросительное сопение. «А ты кто? И что это у тебя?»

Я замираю. Не знаю, что делать. Улыбаюсь ему слабо. Киваю. «Привет. Я тоже тут новенькая.»

Он в ответ наклоняет голову набок. Потом подходит ближе. Тычется холодным влажным носом в мой ботинок. Обнюхивает. Потом, внезапно, трется щекой о голенище. Мягкий, теплый мех щекочет кожу. Кажется, я прошла проверку.

Человек за столом наконец поднимает взгляд от бумаг. Смотрит на Пыльника, потом на меня. Его выражение не меняется, но в уголках глаз появляется что-то вроде усталой досады.

— Он питается этим, — говорит он, указывая пером на слои пыли вокруг. — Энергией застоя, беспорядка. Чем больше бардака, тем он сытее. Вечный паразит архивохранилища.

Я смотрю на полки. На свитки, сбитые в кучу. На коробки, на которые поставлены книги. На горы неразобранных бумаг. На паутину. Мои пальцы начинают непроизвольно постукивать по колену. Профессиональный зуд. Я вижу, как все это можно разложить, протереть, систематизировать. Это физическая боль — видеть такой хаос. И тут же понимаю: это же его еда. Он тут не паразит, он санитар.

Пыльник, тем временем, запрыгивает мне на колени. Он легкий, теплый. Устраивается, свернувшись клубком, и утыкается носом в складку моей куртки. Издает довольное урчание. Нашёл тёплое и, судя по всему, достаточно «вкусное» с его точки зрения место.

Я смотрю на человека. На его безупречно чистый стол, на аккуратно разложенные бланки. На полный хаос за его спиной. Контраст режет глаз.

— А может… — начинаю я тихо, почти против воли. Мысль выскакивает сама. — Может, просто прибраться? Тогда и ему еды не будет, и вам приятнее работать.

Он замирает. Перо в его руке перестает двигаться. Он медленно, очень медленно поднимает на меня голову. Его серые глаза за стеклами очков смотрят не с раздражением. Не со злостью.

С интересом. Чистым, незамутненным, аналитическим интересом. Как на только что обнаруженный, не классифицированный образец, который вдруг заговорил.

Он смотрит на меня так несколько секунд. Потом его взгляд опускается на Пыльника, мирно спящего у меня на коленях. Потом на сундук. И снова на меня. Пересчитывает переменные в уравнении.

Он ставит перо в чернильницу. Аккуратно складывает руки.

— Интересное предложение, — говорит он наконец. Его голос звучит так же ровно, но в нем появилась едва уловимая ниточка чего-то нового. Не одобрения. Любопытства. — Но сначала — протокол. Продолжим.

И он снова берется за перо. Но теперь, пока он пишет, его взгляд время от времени возвращается ко мне. Взвешивающий. Оценивающий. «Прибраться». Видимо, здесь так не выражаются.

Пыльник тихо посапывает у меня на коленях. Его тепло проникает сквозь ткань, согревает озябшие ноги. Маленький союзник в мире протоколов.

Я сижу прямо. Смотрю на полки с хаосом. И впервые с момента падения чувствую не просто страх или раздражение.

Азарт. Слабый, но ясный. Задача. Понять правила, навести порядок, выжить. И этот бардак — первое, что нужно уничтожить.

Протокол закончен. Он встает, не глядя на меня, и выходит из комнаты, оставив дверь приоткрытой. Я сижу, гладя Пыльника по теплой спине между ушами. Он мурлычет в ответ. Сундук стоит на полу, мрачный и молчаливый. Через щель в двери доносится далекий звон колокола, отмеряющий часы в этом новом мире.

Шаги возвращаются. Не одни. Двое.