Мари Соль – Яйца всмятку (страница 25)

— У неё есть ребёнок. Он твой?

— Что? — ошалело я тру загривок ладонью, — Нет! Ты с ума сошла? Нет! Чёрт! Да её Мишке уже девятнадцать. Это от бывшего сын.

— Хорошо, — коротко кивает Ольга.

Меня бросает в жар. Да! Одно очко в мою пользу. Фу-у-у-уф! Спокойно, спокойно. Знать бы только, каким будет следующий вопрос.

— Ты спал с ней без презерватива?

Я аж давлюсь слюной.

— С....С-с-с-с, — говорю, возражая.

Она усмехается, словно не верит:

— А вши?

— Говорю же! С девчонкой, с обочины.

Ольга поднимает глаза на меня. В них нет слёз, нет боли. Только едкая злоба:

— И сколько же их у тебя?

— Кого «их», Оль? Не сколько! В смысле... Одна. А та, с обочины. Ну, это чистой воды случайность, — развожу я руками. Так оно и есть.

Ольга делает вдох. По глазам вижу, не верит.

— Хорошо. Ну, и что ты ей врал про меня? Я хочу знать дословно.

«Нет», — закрываю глаза. Это ж равносильно, что яйца себе отрезать! Но выбора нет. Я же должен быть честен. Но недоговаривать — не значит соврать? Так что буду недоговаривать.

— Ну... Я сказал ей, что ты изменяешь, — эта фраза даётся с трудом.

— Ещё? — требует Ольга.

Я выдыхаю:

— Что пьёшь, — об этом придётся сказать. Ведь Анжелка сама проболталась.

Ольга смеётся:

— Чудесно! Ещё?

— А... Что ещё? — лихорадочно думаю я, пытаюсь сообразить о чём ещё ей могла сболтнуть эта сука, — Что не любишь меня! Что мы давно живём как соседи.

— А про Катю? — интересуется Ольга.

— А... что про Катю? — недоумеваю я.

— Ты говорил ей про Катю?

— Да, конечно. Она знает, что у нас есть дочь. Которую я не брошу.

— Потому, что твоя жена — чудовище, — усмехается Ольга.

— Нет! Оль, ну зачем ты..., — я провожу ладонью по лицу. Пытаюсь стряхнуть несусветную боль, которая накатывает тяжёлыми волнами.

Моя жена... Да моя жена — лучшая! Она просто золото, чёрт возьми. А я потеряю её из-за этой шалавы.

— Оль, ну прости! Я не хотел разводиться. Да я бы под страхом смерти из семьи не ушёл. Не променял тебя на другую, честно! Я и врал потому, чтобы... ну... чтобы иметь отговорку, — спутано пытаюсь оправдаться.

— Ты уже променял, — отрицает она.

— Оль! — пытаюсь найти её руку под складкой плаща, — Я расстался с ней, Оль! Я послал её к чёртовой матери! Это правда, вот те крест, — осеняю себя крестом.

— Справа налево, — бросает взгляд Ольга.

— Чего? — непонимающе щурюсь в ответ.

— Креститься нужно справа налево! — выдёргивает она свою руку, — Ты ж не католик!

— Оль, — я держу её плечи, пытаюсь поймать её взгляд. В нос ударяет знакомый, до боли родной, её запах. Мягкость волос, нежность губ. Всё это теперь недоступно...

— Оленька, — я опускаюсь перед ней на колени в песок, — Оль, ну прости, — утыкаюсь лбом в её живот. Держу её руки в одежде. Но они какие-то безжизненные. Я беру их, пытаюсь направить себе на шею, на голову. Ну, же! Потрогай меня. Обними. Ну, хотя бы дотронься. Но Ольга не хочет. Ладони её опускаются, тонут в складках плаща.

— Оль, — приглушённо стонаю, сжимая в руках её тело, — Олечка, Оля. Прости меня, Оль.

— Не позорься, Сорокин! Вставай, — говорит её голос. Холодный, как и песок под моими коленями.

Я поднимаю глаза:

— Я не встану! Не встану, пока ты меня не простишь, — и обхватываю её, опоясываю своими руками.

Ольга морщится:

— Жень! Ну, что за детский сад? В самом деле! Ты думаешь, встал на колени, и всё? И этого достаточно? Ты думаешь, так это делается?

— А как? Скажи мне, Оль? Как нужно? Я всё сделаю! Я на всё готов! На всё абсолютно, — в пылу я трясу её, — Ну, хочешь, спать буду на коврике возле квартиры? Ну, хочешь, руку отрежу себе? Палец! Хочешь?

— Лучше член, — отзывается Ольга.

— Я серьёзно, Оль, — закрываю глаза, — Что мне делать теперь? Без тебя и без Катьки. Без тебя жизни нет. Нет жизни, ты понимаешь?

Ольга смотрит вперёд, не на меня. Как будто меня и не существует.

— Надо раньше было думать об этом.

— Надо, Оль! Надо. Но теперь-то что делать? — не унимаюсь я. Тычусь в неё, как щенок. Вот только она не приголубит больше. Не коснуться её нежных рук. Вся нежность из них куда-то исчезла.

— Хватит, Жень. Я устала, — отвечает она.

— Ты же говорила, что вынесешь мне приговор, если я буду честным? Ты же говорила, Оль, — напоминаю я, задом чувствуя пятки. Плевать, что испачкаюсь! Я уже так перепачкан, что и словами не выразить...

— А я и вынесла, — усмехается Ольга.

— Какой? — поднимаю глаза на неё.

Она опускает свои:

— Мы разводимся.

Мои руки опускаются. Я жмурюсь от боли. Нет сил пошевелиться даже. Не то, чтобы встать. Она же, воспользовавшись этим, спешит убежать от меня. Хватает пакет и бумагу.

Я догоняю её уже у подъезда. Преграждаю дорогу.

— Ну, что ещё? — раздражённо и зло восклицает она.

— Я не пущу тебя, слышишь? — я уже и сам злюсь, — Я не дам тебе развода!

— Значит, будем разводиться через суд, — равнодушно бросает она и пытается обойти меня сбоку.

Я хватаю её за предплечье:

— Через суд, значит? Да? Вот так тебе не терпится от меня избавиться? А, может, у тебя у самой кто-то есть?

Оля морщится. То ли от боли, так как ладонь моя сжалась уже чересчур. То ли от мерзости сказанных слов. Я и сам себе мерзок! Но этот всплеск, адресованный ей, как акт отчаяния.

— Конечно, — кивает она и кривит губы, — Ведь я же изменщица, пьяница и просто ужасная мать.