Мари Квин – Новая реальность (страница 2)
– Ходят слухи, – она понижает голос, – что у него даже член забит татуировками до самой головки.
Интересная, конечно, деталь.
– Он вообще не слезает с желтых страниц. Номер в отеле разнес, драки, скандалы… Неужели пропустила?
Ну да, конечно. Мне бы только за тупыми качками следить, пока мои кастинги проваливаются один за другим…
Но этот выпад оставляю при себе и спрашиваю другое:
– Говоришь,
Получаю легкий пинок под столом.
– Ауч!
– Скучаете, крошки?
Не успевает Джен ответить, как рядом материализуются два парня с ухмылками уровня «я бог, а вы – мои фанатки». Их спермотоксикоз витает в воздухе, смешиваясь с запахом дорогого одеколона и пота. Один в розовой рубашке с расстегнутыми тремя пуговицами, второй – в брендовой футболке.
– У нас девичник, – спокойно говорит Джен. – Пока.
Моя милашка. Даже таких посылает вежливо.
– Так и спрашиваю: не скучаете? – настаивает первый, подходя ближе.
Ладно, мой черед. По-хорошему не понимаем…
Лениво отпиваю коктейль, осматриваю его с ног до головы и презрительно фыркаю:
– А я тебя знаю. Тот парень идиот, что сплавил такую куклу, – внезапно выдает придурок, сально осматривая меня. Смотри, штаны не испачкай…
– Я знаю, – усмехаюсь я. – Но единственная кукла здесь – это ты, Кен. Понимаешь, почему Кен? Или объяснить? Видимо, про девичник не дошло.
– Сука, – тут же цедит он, видимо, не понимая, как мы не таем от таких подкатов.
Театрально закатываю глаза. Смотрю на Джен: она еле сдерживает смех. Снова перевожу взгляд на него, как на надоевшую рекламу.
– Я знаю, дорогой, – говорю спокойно. – Пошли танцевать? – поворачиваюсь к Джен.
Второй парень фыркает. Джен смеется еще громче. А «Кен» – нет. И тут он хватает меня за руку.
– Отвали! – рявкаю я, вырываясь. – Будет меня тут какой-то придурок хватать своими отростками!
– Я с тобой не закончил! – рычит он, лицо искажается. – Со мной не будет так разговаривать какая-то шлюха из реалити-шоу!
Ага, теперь он не просто король мира – он еще и обиженный король.
Джен уже бьет его сумкой и орет матом, но он просто отталкивает ее и вцепляется в меня обеими руками.
Ну все. Собираюсь уже врезать ему коленом по яйцам, и тут мимо моего лица что-то свистит.
Толпа вокруг отшатывается, как по команде. Даже ди-джей на секунду приглушает бит.
«Кен» лежит на полу, а рядом стоит парень нашего возраста.. Короткий ирокез, татуировки на шее, руках, где только можно. Черная футболка натянута на мускулы, словно вот-вот лопнет. Он выглядит так, будто только что сошел с обложки мужского журнала… или с ринга после боя.
Маршалл?
Залипаю на миг, слыша, что Джен подтверждает мою догадку понимая и вдруг понимаю ее настроение. Но магия момента быстро сменяется возмущением.
– Я бы справилась! Тоже нашел принцессу для спасения.
Но одного взгляда хватает: он пьян. Или не в себе. Хотя если профессиональный спортсмен – скорее первое. Хотя, черт его знает. В наши дни возможно всякое.
Люди уже достают телефоны. Десятки камер направлены на нас. Где-то в углу кто-то уже шепчет: «Это же девчонка из «Холостяка!»
Но мне не до них.
Осторожно тыкаю «Кена» носком туфли. Живой? Наверное. Хотя, если получил по морде от бойца боев без правил, возможно всякое…
Но это я уже, видимо, узнаю из желтой прессы… Все-таки что-то про этого Маршалла я прочту.
Глава 2. Мышь-командир, смазка и важность обеления
Кристалл
Это единственная мысль, которая крутится у меня в голове, пока я листаю бесконечные фото и видео, заполонившие сеть после вчерашнего хаоса в «Авалоне». Серьезно? Этот Маршалл – такой кумир? Хотя, похоже, фанатов заводят не его удары в ринге, а то, как он устраивает драки в VIP-зонах.
Джен что-то говорила про реванш… И почему-то становится любопытно.
Растягиваюсь на кровати, как королева, которой лень даже поднять палец, и вбиваю его имя в поиск. Но вместо новостей о боях мне предлагают нечто гораздо интереснее: «Фрэнк Маршалл и Кристалл Этвуд».
Хмм, допустим. Он был ничего. И тут не только магия водки сделала свое дело. Передо мной раскрываются десятки ссылок: кто-то уже объявляет нас парой, кто-то гадает, уехали ли мы вместе.
Да уж, если бы я уехала с ним, проснулась бы не в этой унылой конуре, обнимая подушку вместо человека. Но имя в заголовках, ажиотаж, да еще и рядом с таким красавцем? Не так уж и плохо для девушки, чья последняя роль – «девушка №3» в сериале про полицейских.
Забыв обо всем, тащусь на кухню варить кофе. И тут звонит телефон.
С неохотой тянусь к нему, будто он виноват в том, что у меня нет личного шеф-повара. Незнакомый номер. Наверняка страховщик того придурка, который въехал в меня. От одной мысли, что придется разбираться с этим, хочется раздавить телефон голыми руками. Но новый – не по карману.
– Слушаю, – протягиваю я, будто мне все равно, хотя внутри уже кипит.
– Кристалл Этвуд?
Голос – женский писклявый, как у школьницы, но интонация – будто она сейчас решает, достойна ли я дышать с ней одним воздухом. Честно, лучше бы мне провели ножом по зеркалу – хоть звук приятнее.
– Да. Это я, – вздыхаю. Что поделать – машина нужна, даже если ради этого приходится терпеть голос, от которого сводит челюсти.
– Меня зовут Мэдисон Пайн. Я менеджер Фрэнка Маршалла. Вы вчера виделись в «Авалоне». Нам нужно кое-что обсудить. Будет интересно. Я пришлю машину сегодня в обед. Назови адрес.
Чего?!
Она выпаливает это так быстро, будто читает сценарий, где я – послушная статистка. Какого черта я вообще связана с этим Маршаллом? Может, они решили, что я идеально подойду в ринг-герл? Увольте. Я слишком хороша, чтобы стоять с табличкой «Раунд 3» в микро-бикини.
– Адрес, Кристалл, – уже с легким раздражением повторяет Мэдисон. – У меня нет времени. Все расскажу при встрече.
Странно: такой писклявый голос – и такая железная воля. Может, это ловушка. Может, маньячка в дорогом костюме. Но, черт возьми, я точно должна увидеть эту «мышь-командира» вживую.
Ведь если бы я боялась рисковать, до сих пор жила бы в Колорадо, продавая подписки на йога-ретриты, которые там никому не нужны, и мечтая о Лос-Анджелесе.
Но свой настоящий адрес я, конечно, не называю.
Пусть их загадочная тачка ждет меня на нейтральной территории – скажем, у «Starbucks» на Сансет.
Там, где я все еще могу сбежать, если понадобится.
***
– Ты вообще в своем уме, Крис?! – верещит Джен, едва я замолкаю.
Ну что ж, инстинкт самосохранения наконец-то просыпается – у меня, а не у нее. Решила все же поделиться планами, и, честно, ее реакция… предсказуемо адекватна. Если бы она выдала мне такое, я бы уже мчалась к ней на такси, чтобы хорошенько потаскать за волосы, а потом, для надежности, привязать ими ее к батарее, чтобы не вздумала лезть в эту историю.
К счастью, Джен – более адекватная, чем я.
– Я сейчас к тебе приеду…
Поправка: наверное, более адекватная…