Максим Рыбалко – Хроники Гремуара (страница 9)

Аркадэс последовал за её взглядом и увидел молодого профессора с поразительно белыми, растрёпанными волосами. Тот стоял в стороне, внимательно наблюдая за происходящим. Его выражение лица было невозмутимым, но его живые, яркие глаза, устремлённые на Аркадэса, светились не насмешкой, а самым настоящим, жгучим любопытством. Он поймал взгляд Аркадэса и, не меняя выражения лица, медленно и почти незаметно кивнул, как будто говоря: «Я кое-что понимаю».

Этот взгляд был маленьким островком понимания в море насмешек и непонимания.

Аркадэс отошёл к Вурзу, на которого теперь смотрели с жалостью или лёгким презрением.

– Ну что, – хрипло выдохнул Аркадэс, подходя к другу. —Похоже, я и правда «бездарь».

–Враньё, – тихо, но твёрдо сказал Вурз, глядя не на друга, а на удаляющуюся в сторону преподавателей фигуру в сером капюшоне. —Там что-то нечисто. Та женщина… она что-то знает. А тот, с белыми волосами… он смотрел на тебя не как на бездаря. Он смотрел на тебя как на… загадку.

Аркадэс молча кивнул. Первое испытание было пройдено, но оно оставило после себя не ясность, а ещё более густой туман. И его персональный наставник, таинственная мадам Морган, ждала его. Теперь он был уверен – их встреча будет самой важной в его жизни.

Аркадэс сидел на краю своей кровати в общежитии факультета Игниса, пытаясь читать вводный учебник по пирокинезу. Слова расплывались перед глазами. В ушах всё ещё стоял унизительный смех и едкие замечания других студентов после церемонии. «Бездарь». «Компас сломал». «Игнису не повезло».

Вурза отселили в общежитие Аквы – комнаты там были больше приспособлены для восстановления после травм, да и его двойственная природа требовала особых условий. Аркадэс остался один в небольшой, но уютной комнате с камином (конечно же, магическим) и видом на тренировочные площадки.

В дверь постучали. Три чётких, неторопливых удара.

Аркадэс вздрогнул. Он не ждал гостей. С неохотой он отложил книгу и открыл дверь.

На пороге стояла Она. Та самая женщина в серых мантиях с глубоким капюшоном. В свете факелов в коридоре он смог разглядеть чуть больше: мантии были не просто серыми, а цвета пепла, и сшиты из простой, но качественной ткани. Капюшон по-прежнему скрывал большую часть лица.

– Аркадэс Монгер, – её голос был ровным, без эмоций, как у опытного солдата, докладывающего о ситуации. – Я – твой персональный наставник. Ты можешь называть меня мадам Морган. Готов к первому занятию?

– Прямо сейчас? – растерянно спросил Аркадэс.

– Проблемы с расписанием? – в её тоне прозвучала лёгкая, почти неуловимая нотка иронии.

–Нет! То есть, да! То есть… я готов, – он попытался взять себя в руки.

–Тогда идём. Покажем твоему факультету, кого они поспешили списать со счетов.

Она развернулась и пошла прочь по коридору, не оборачиваясь, будто не сомневаясь, что он последует. Её походка была лёгкой, почти бесшумной, и в то же время в ней чувствовала несгибаемая воля.

Аркадэс, бросив взгляд на свой жалкий учебник, поспешил за ней.

Она вела его не в обычный класс и не в библиотеку. Они спустились на несколько этажей вниз, прошли по длинному, слабо освещённому коридору и остановились перед неприметной железной дверью. Мадам Морган провела рукой по замочной скважине, и дверь бесшумно отъехала в сторону, открывая проход в совершенно иное пространство.

Это был огромный зал с куполообразным потолком. Стены, пол и потолок были выложены гладким, тёмным камнем, поглощающим свет и звук. В центре зала горел единственный магический факел, отбрасывая длинные, пляшущие тени. В воздухе пахло озоном, камнем и тишиной. Это было место силы, изолированное от всего остального мира.

–Здесь нас никто не потревожит, – сказала мадам Морган, снимая наконец свой капюшон. Аркадэс замер.

Перед ним была женщина лет тридцати пяти. У неё были тёмные, почти смоляные волосы, собранные в тугой практичный узел. Лицо – строгое, с высокими скулами, прямым носом и тонкими бровями – могло бы быть красивым, если бы не шрам. Небольшой, но отчётливый шрам, пересекавший левую бровь и уходящий в волосы.

Но больше всего Аркадэс поразился её глазам. Они были *точно* такого же цвета, как у него самого – цвета горячего песка Тинта, ясные и пронзительные. И сейчас они смотрели на него с такой интенсивностью, что ему захотелось отступить. В этих глазах была бездна опыта, боли и непоколебимой силы. И в них снова мелькнуло что-то неуловимо знакомое, заставлявшее сердце сжиматься от странной тоски.

–Первое правило, – её голос гулко отдавался в каменных стенах, – забудь всё, что ты видел сегодня у Компаса. Вергиус – упрямый старый дурак, а толпа всегда ведёт себя как стадо. Они видят то, что хотят видеть, или то, что им показывают.

Она сделала паузу, давая словам улечься.

–Второе правило. То, что произошло с Компасом – это не признак слабости. Это признак силы. Силы, которой ты пока не можешь управлять. Твоя магия не слаба. Она – дикая. Необъезженная. Как дикий шторм или лесной пожар. Она не хочет умещаться в узкие рамки одной стихии, потому что может БОЛЬШЕ.

Аркадэс слушал, затаив дыхание. Впервые с момента пробуждения кто-то говорил с ним о его силе не с опаской или насмешкой, а с уважением. Суровым, требовательным, но уважением.

–Но сила без контроля – это смерть, – её голос стал жёстче. – Для тебя и для всех вокруг. То, что случилось с теми бандитами в пустыне… это был неконтролируемый выброс. Детский лепет по сравнению с тем, что может случиться, если ты и дальше будешь прятаться от себя.

–Я не прячусь! – вдруг вырвалось у Аркадэса. – Я пытаюсь контролировать! Но у меня не получается! Я могу лишь вспыхнуть, как солома, и потом…

–Потом ты выгораешь, и тебе кажется, что ты слаб, – она закончила за него. – Потому что ты пытаешься тушить пожар вёдрами, вместо того чтобы научиться управлять огнём. Ты пытаешься сжать бурлящий океан в кулак. Это невозможно. Надо не сжимать. Надо направлять.

Она подняла руку. На её ладони ничего не было. Затем появилась искорка. Маленькая, почти невесомая. Она закружилась, росла, превращаясь в идеальный, яркий шар пламени. Он парил в сантиметре от её кожи, абсолютно послушный. Затем шар начал менять форму – вытягивался в тонкую, раскалённую до бела нить, складывался в сложный геометрический узор, рассыпался на дождь из искр, которые гасли, не долетев до пола. Всё это – лишь силой её воли, без единого шёпота заклинания.

–Это – контроль, – сказала она, и в её песочных глазах вспыхнул отблеск пламени. – Чистейшая пирокинезия. Огонь – моя стихия. Моя единственная стихия. Но за десятилетия я научилась понимать его душу. Я могу заставить его плясать под свою дудку, быть кистью для картины, пером для письма или молотом наковальни. Я могу выжечь им болезнь из раны или испепелить целый отряд врагов. Всё зависит лишь от силы воли и концентрации.

Она сжала кулак, и пламя исчезло, не оставив и следа.

–Компас не ошибся, указав на огонь. Огонь – твоя база, твоя отправная точка. Он – твоя природа. Твоя страсть, твой гнев, твоя воля к жизни. Он будет твоим фундаментом. Но то, что стрелка металась… это говорит о том, что твой потенциал не ограничен им. И это опасно. Потому что пытаться строить дом без фундамента – верный путь к обрушению. Мы начнём с основ. С самого начала. Мы будем строить твой фундамент так, чтобы он выдержал любое давление, любой шторм. Ты понял меня, Аркадэс Монгер?

Он мог только кивнуть, потрясённый до глубины души. Он видел мастерство, недостижимое, казалось бы, ни для кого. И это мастерство было направлено на одну-единственную стихию. Его стихию.

–Хорошо, – она снова надела капюшон, скрывая своё лицо и возвращая себе образ безликого наставника. – Тогда первое практическое занятие начнётся завтра на рассвете. Здесь. Не опоздай. И не завтракай. Будет не до еды.

Не дожидаясь ответа, она развернулась и вышла, оставив Аркадэса одного в огромном, безмолвном зале.

Он был не бездарем. Его сила не была слабой. Она была… другой. Дикой. И эта женщина, мадам Морган… она не просто знала об этом. Она была *мастером*. Мастером огня. И эти глаза… такие же, как у него…

Аркадэс медленно поднял свою руку и посмотрел на неё. Он сжал кулак, пытаясь представить не буйное пламя, а ту самую маленькую, послушную искорку.

Впервые за долгое время в его груди, рядом с привычным страхом, затеплилась крошечная, но настоящая искра надежды. И на этот раз она не гасла.

Аркадэс не спал всю ночь. В ушах стоял голос мадам Морган, а перед глазами – послушное пламя на её ладони. Он снова и снова пытался представить ту самую искру, но в ответ приходили лишь воспоминания о взрывах, о боли, о всепоглощающем огне, который он не мог остановить.

На рассвете он уже стоял перед железной дверью. Он не завтракал, как велела наставница. В горле першило от нервного напряжения.

Дверь бесшумно отъехала сама, прежде чем он успел к ней прикоснуться. Внутри, в центре зала, стояла мадам Морган. Она была без капюшона, и в холодном свете, падающем откуда-то сверху, её лицо казалось высеченным из камня.

– Ты пришёл. Хорошо, – её голос был ровным, без приветствия. – Подойди.

Он подошёл, чувствуя, как каменные плиты пола отдают холодом даже сквозь подошвы сапог.

– Первый урок. Основа основ. Дыхание, – она смотрела на него своими песочными глазами, и в них не было ни капли снисхождения. – Вся магия начинается с дыхания. Особенно огонь. Ты дышишь так, будто пытаешься убежать от самого себя. Коротко, прерывисто, в грудь. Это дыхание паники. Дыхание жертвы.