Максим Немов – Догхантер (страница 3)
Ответ пришел мгновенно. RatKing сидел в онлайне и обновлял страницу каждую секунду.
Артем на секунду замер. Руки зависли над клавиатурой.
«Мою девушку напугали».
Перед глазами всплыло лицо Стаса. Пять лет назад. Стас, который пришел к нему с трясущимися руками и бутылкой водки. Стас, чью беременную жену покусали в парке. Ребенка спасли, но Стас изменился навсегда.
Тогда Артем понял: город не защищает своих жителей. Полиция – фикция. Закон – бумага.
Спасение утопающих – дело рук самих утопающих.
Он чувствовал ответственность за этого парня. За этого глупого, злого RatKing. Он был таким же. Ищущим справедливости в мире, где ее нет.
Артем должен был направить его. Дать инструмент. Обновить прошивку.
Он перечитал сообщение. Холодно. Логично. Научно.
Нажал «Отправить».
Сообщение появилось в ленте. Черным по зеленому. Цитата из учебника по токсикологии, превращенная в инструкцию по убийству.
Артем закрыл вкладку.
Где-то глубоко внутри, под толстым слоем рациональности, цинизма и профессиональной деформации, шевельнулось что-то неприятное. Как будто он проглотил ледяной осколок.
Червячок сомнения. `Warning` в консоли компилятора.
Он только что дал в руки незнакомцу – возможно, полному психопату – оружие куда более страшное, чем таблетки от туберкулеза. Изониазид давал собаке шанс. Шанс выжить, если доза мала. Шанс, что волонтеры успеют вколоть B6 (который есть в любой аптеке за копейки).
Антикоагулянты шансов не давали. Это была медленная, необратимая смерть.
Птицы, склевавшие отравленный фарш, будут падать с неба, истекая кровью. Кошки, поймавшие отравленную мышь, будут умирать в подвалах. Домашние собаки, случайно лизнувшие снег…
«Лес рубят – щепки летят, – жестко сказал он сам себе. Голос прозвучал чуждо в пустой квартире. – Это война. А на войне хороших решений не бывает. Бывают только эффективные».
Он вернулся к работе. Нажал `Alt+Tab`.
Код.
Циклы, переменные, функции. Чистый мир.
`BUILD SUCCESSFUL`.
Зеленая строчка успокаивала. Гипнотизировала.
Все чисто. Никаких ошибок.
В отличие от жизни.
Он встал, чувствуя, как затекла спина даже в дорогом кресле. Подошел к окну.
Девятый этаж. Внизу, в мутном свете фонарей, как муравьи, ползали редкие ночные прохожие. Машины ползли по проспекту, оставляя за собой красные шлейфы стоп-сигналов.
Где-то там, среди этих огней, ходил этот RatKing. Шел в круглосуточный хозяйственный магазин. Покупал пачки с ядом. И думал, что делает благое дело. Думал, что он – герой.
«Мы все думаем, что делаем благое дело, – подумал Артем, глядя на свое отражение в темном стекле. – Даже вирус гриппа не хочет никого убивать. Он просто хочет жить и размножаться. Это его биологическая программа».
Он налил себе кофе. Черный, без сахара. Горький, как его мысли.
Впереди была ночь. Долгая ночь.
Время писать новые гайды. Время оптимизировать алгоритмы. Время чистить систему.
Потому что если не мы, то кто?
Если иммунитет перестанет работать, организм умрет.
Артем не мог этого допустить. Он слишком любил этот город. Своей странной, болезненной, хирургической любовью.
Глава 3. Рейд
Лес был не зеленым и не живым. Он был черно-белым, как старая кинопленка, проявленная в дешевых реагентах.
Черные, мокрые стволы деревьев, похожие на обгоревшие спички, торчали из сугробов. Белый, слепящий снег, скрывающий неровности почвы, норы и мусор. И красные пятна – единственные цветные акценты в этом монохромном аду. Это была не кровь. Пока еще нет. Это были сигнальные ленты, которыми полиция небрежно огородила квадрат 14 – место, где неделю назад нашли тело бегуньи.
Артем стоял на опушке, спиной к городу. Панельные многоэтажки Ясенево нависали над лесом гигантской бетонной стеной, словно плотина, сдерживающая цивилизацию от хаоса природы.
Ему было холодно. Озноб бил не от мороза (на улице было всего минус пять), а от адреналина. Он никогда не убивал. В теории – да. Он написал десятки постов, рассчитал формулы ядов, изучил анатомию собак по схемам. Но практика…
Практика пахла сыростью и прелыми листьями.
Рядом курил Стас.
Тогда они еще не были друзьями. Просто два ника с форума, «Immunolog» и «Stalker», решившие развиртуализироваться ради Дела.
Стас выглядел как персонаж из боевика про Чечню. Камуфляж «Горка», тяжелые армейские берцы, разгрузка, рюкзак, в котором угадывался характерный силуэт складного карабина «Сайга».
На фоне Стаса Артем в своем гражданском пуховике «Finn Flare» и с пакетом «вкусняшек» в кармане выглядел туристом, потерявшимся во время лыжной прогулки. В кармане у него лежал пневматический пистолет «Макарыч». Игрушка. Плацебо.
– Страшно? – спросил Стас, не поворачивая головы. Дым вырывался из его рта густыми, плотными клубами, смешиваясь с паром дыхания.
– Нет, – соврал Артем. Голос предательски дрогнул.
– Не ври, – спокойно сказал Стас. – Только идиотам не страшно. Лес – это не парк аттракционов. Это чужая территория. Здесь мы – гости. А хозяева они.