Максим Немов – Догхантер (страница 2)
Чистые.
Сухие.
Длинные пальцы с аккуратно подстриженными ногтями. Руки интеллектуала. Руки, которые могли бы играть Рахманинова. Руки хирурга, вырезающего опухоль.
Не руки убийцы. Нет.
Убийцы – это те, кто режет в подворотнях за айфон. Убийцы – это пьяные водители.
А он – функция. Утилита очистки диска. `Disk Cleanup`.
Никто не любит ассенизаторов. Никто не любит патологоанатомов. Им не жмут руки, их не приглашают на званые ужины. Но все хотят, чтобы дерьмо не текло по улицам, а трупы не валялись на тротуарах.
Артем вытер руки бумажным полотенцем. Скомкал его и бросил в то же ведро.
Он подошел к окну и прижался лбом к холодному стеклу.
Девятый этаж. Высота птичьего полета, хотя птицы здесь не летали, только жирные, наглые вороны, расклевавшие пакеты на помойке.
Внизу, в конусе желтого, болезненного света уличного фонаря, чернела прогалина на снегу. Там, где магистральная теплотрасса выходила на поверхность, земля была теплой. Снег таял, превращаясь в грязную жижу.
Там спали они.
Клубки грязной шерсти. Шевелящаяся масса.
Блоховозы. Шавло. Биомусор.
Живые машины для переработки органики в лай и дерьмо.
Один из псов поднял голову и посмотрел вверх. Артему показалось, что он смотрит прямо на него. Желтые, умные глаза. Слишком умные для зверя.
– Скоро, – сказал им Артем. Стеклопакет заглушил слова, но губы шевельнулись, и этого было достаточно. – Скоро вам станет тепло. По-настоящему тепло. Навсегда.
Он чувствовал внутри странное спокойствие. Не радость, нет. Радость – это эмоция, а он подавлял эмоции. Это было чувство правильности. Чувство выполненной валидации.
У него была миссия.
В мире, где Бог давно вышел покурить, сел в такси и уехал в аэропорт, оставив детей одних в горящем доме, кто-то должен был взять огнетушитель. Кто-то должен был наводить порядок. Кто-то должен был убирать за Ним недоделки.
Этот мир был забагованным релизом. Альфа-версией, которую выкатили в продакшн без тестирования.
Артем был единственным тестировщиком, который вышел на смену в ночную.
Он вернулся на кухню. Выключил свет.
Темнота сомкнулась мгновенно, плотная, душная, пахнущая озоном от нагретого блока питания и одиночеством.
В темноте мигал только красный глаз ноутбука в спящем режиме.
И еще десять маленьких белых смертей лежали на столе в ожидании своего часа.
Заври рейд. Первый день отпуска.
Завтра город станет немного чище.
Или, по крайней мере, тише.
Глава 2. Форум
Цифровой мир был чище реального.
Здесь, в бесконечных строках кода, в архитектуре баз данных и логике API, царил абсолютный, божественный порядок. Если что-то шло не так, всегда можно было найти причину. `NullPointerException`. `Deadlock`. `Race condition`. Ошибка всегда имела имя, фамилию и адрес в памяти. У нее был стектрейс – четкий след, ведущий к источнику проблемы.
В реальном мире ошибки бегали на четырех лапах, воняли псиной и не имели стектрейса. У них были только зубы и инстинкты.
Артем сидел в своем анатомическом кресле «Herman Miller» – шедевре инженерной мысли за полторы тысячи долларов, единственной настоящей роскоши в его аскетичной квартире. Спинка кресла идеально повторяла изгиб позвоночника, поддерживая тело в состоянии невесомости. Эргономика. Эффективность.
На левом мониторе – 4K, IPS-матрица, идеальная цветопередача – бежали логи компиляции. Зеленый текст на черном фоне. `BUILD SUCCESSFUL`. `TESTS PASSED`.
На правом мониторе была открыта бездна.
Форум «Вредителям.НЕТ».
Это было не просто комьюнити. Это было цифровое подполье, катакомбы 21 века, куда спускались те, кто устал ждать помощи от государства. Попасть сюда можно было только по инвайту, пройдя жесткую верификацию через админа. Никаких случайных людей. Никаких журналистов, ищущих сенсаций. Никаких зоозащитников под прикрытием.
Только проверенные кадры. Охотники. Догхантеры. Санитары. Люди Дела.
Дизайн сайта не менялся лет десять. Устаревший движок vBulletin, примитивная верстка. Но эта архаичность только добавляла ему веса. Как старый, потертый автомат Калашникова, который работает безотказно, в отличие от новых модных винтовок.
Артем был здесь старожилом. Легендой.
Его ник – Immunolog – знали все. Его уважали. Его цитировали.
Он не постил фото трупов (это для маргиналов). Он не хвастался количеством «фрагов». Он был теоретиком, стратегом, человеком, который превратил хаотичную ненависть в системную работу.
Его гайды висели в закрепе в разделе «Важное»:
«FAQ по работе с изониазидом v.2.0 (Обновлено: фармакокинетика и расчет дозы)».*
«Карта активности стай: ЮАО, ЮЗАО (Интерактивная карта, API Яндекс)».*
«Юридический ликбез: ст. 245 УК РФ и как не под нее попасть. Памятка при общении с ППС».*
Сегодня в ветке «Обмен опытом» было особенно жарко. Весна наступала, гормоны играли не только у собак, но и у людей.
Артем сделал глоток остывшего кофе. На экране пульсировала новая тема.
Артем фыркнул, едва не поперхнувшись кофе.
«Аптекарь кинул». Конечно. Фармацевтический заговор против юных санитаров леса.
RatKing. Король крыс.
Ник говорил о многом. Претенциозный, агрессивный. Судя по стилю письма, это был какой-нибудь студент-первокурсник или менеджер среднего звена, которого в офисе имеет начальник, и он решил выместить злобу на тех, кто не может ответить. Начитался пабликов «ВКонтакте», купил в аптеке пачку таблеток и возомнил себя карателем.
Он думал, что война с собаками – это как в «S.T.A.L.K.E.R.», только без аномалий.
Ниже ответил один из ветеранов.
Артем вздохнул. Он потянулся к клавиатуре. Его пальцы, длинные, пианистические пальцы программиста, привыкшие к мягкому ходу механических клавиш, застучали ритмично, выбивая приговор.
Он должен был вмешаться. Не ради RatKing, а ради Истины. Непрофессионализм раздражал его больше, чем сами собаки. Если ты взялся за дело – делай его хорошо. Или не делай вообще.