Максим Козлов – Счастье с доставкой (страница 5)

Выключил телефон.

Встал.

Пошёл.

Не знал куда. Просто шёл. По набережной. В темноту. В дождь. В ничто.

Я думал о том, что завтра будет новый заказ. Другой адрес. Другая жизнь. Я буду сидеть в фургоне. Смотреть на светофоры. Ждать зелёного.

Я думал о том, что конверт лежит в ячейке. Что я могу забрать его. Могу открыть. Могу прочитать. Могу узнать, что написано на том листе бумаги.

Я думал о том, что если я прочитаю, то не смогу отдать. Потому что письмо — это не просто слова. Письмо — это часть тебя, которую ты отдаёшь. А я уже отдал всё. Двадцать лет назад. В парке. На качелях.

Я не отдал. Я испугался.

Я шёл, и дождь не кончался.

Он лил. Он заливал всё. Улицы. Дома. Фонари. Мою куртку. Мои волосы. Мои глаза.

Я остановился.

Повернул обратно.

Не к складу. Не к фургону. К её дому.

Я шёл быстро. Не бежал. Но шёл так, будто кто-то толкал меня в спину.

Я знал, что делаю. Я знал, что нарушаю. Я знал, что будет после.

Мне было всё равно.

Я дошёл до улицы Ленина. Двадцать четыре.

Свет в окне горел.

Я вошёл в подъезд. Поднялся на третий этаж. Лампочка не горела. Но я видел. Я всё видел.

Я достал телефон. Включил.

Нашёл номер. Нажал вызов.

Один гудок.

— Алло?

— Это я, — сказал я.

Тишина.

— Кто? — спросила она. Голос дрожал.

— Тот, кто должен был прийти двадцать лет назад.

Я стоял перед дверью. Слышал её дыхание. Она была по ту сторону. Так же, как двадцать лет назад. Только теперь я был мёртв. А она жива.

— Открой, — сказал я.

— Я не понимаю...

— Открой дверь. Пожалуста.

Тишина.

Потом щелчок замка.

Дверь открылась.

Она стояла в халате. Растрёпанная. Испуганная. В руках держала шкатулку.

Она смотрела на меня.

Я смотрел на неё.

— Это ты, — сказала она. Не спросила. Сказала.

— Да.

— Но ты...

— Я умер. Да.

Она покачнулась. Я шагнул вперёд. Поймал её за локоть. Кожа была горячей. Живой.

— Как это возможно? — прошептала она.

— Не знаю. Я просто работаю. Доставляю посылки.

Она смотрела на мою куртку. Надпись: «Счастье с доставкой».

— Это ты прислал кольцо?

Я кивнул.

Она сжала шкатулку.

— Двадцать лет, — сказала она. — Двадцать лет я ждала. Ждала, пока не перестала. А потом ты приходишь. Мёртвый. С посылкой.

— Я должен был отдать ещё кое-что.

Я полез в карман. Конверта там не было. Я забыл. Он был на складе. В ячейке.

Я выругался.

— Что? — спросила она.

— Я забыл. Письмо. Оно на складе.

Она смотрела на меня. Потом рассмеялась. Тихо. Сначала. Потом громче. Смех перешёл в кашель. Потом в слёзы.

Она плакала. Стояла в дверях и плакала. Держала шкатулку. Смотрела на меня.

— Заходи, — сказала она.

— Я не могу.

— Почему?

— Правила. Я не имею права...

— Ты уже нарушил все правила. Заходи.

Я переступил порог.

Квартира пахла её духами. Те же. Я помнил этот запах. Жасмин. И ещё что-то. Тёплое. Домашнее.

Я закрыл дверь.

Мы стояли в прихожей. Она смотрела на меня. Я на неё.