Максим Козлов – Счастье с доставкой (страница 4)

— Что мне делать? — спросил я вслух.

Никто не ответил.

Планшет молчал. Река молчала. Город молчал.

Только дождь шептал что-то по крыше. Но дождь всегда шепчет. Это его работа. Шептать то, что никто не слышит.

Я затушил сигарету. Положил руки на руль.

Я знал, что должен вернутся. Постучать в дверь. Отдать конверт. Сказать: «Это вам». И уйти.

Я знал, что если я этого не сделаю, они узнают. Они всегда узнают. Компания видела всё. Каждый шаг. Каждую остановку. Каждую секунду, когда я нарушал правила.

Я нарушил правило, когда не ушёл сразу.

Я нарушил правило, когда стоял под дверью.

Я нарушу правило, если не отдам конверт.

Я снова посмотрел на окна. Третий этаж. Свет не горел.

Я завёл двигатель.

Я поехал не к её дому. Я поехал на склад. Сдать пустой фургон. Закончить смену. Спрятать конверт. Решить завтра.

Завтра всегда есть. Это единственное, что остаётся у мёртвых.

Я припарковался. Выключил двигатель. Взял конверт.

Склад был пуст. Белый свет. Ровный. Без теней.

Я прошёл к стойке. Посмотрел на ячейки. Моя была 312. Я открыл её. Внутри было пусто. Только пыль.

Я положил конверт.

Закрыл ячейку.

— Смена окончена, — сказал голос из динамиков. — Отдыхайте.

Я вышел.

На улице было темно. Дождь кончился. Звёзд не было. Только тучи.

Я пошёл пешком. Не знал куда. Просто шёл.

Я думал о том, что у неё теперь есть кольцо. Что она держала его в руках. Что она плакала. Я не видел, но знал.

Я думал о том, что конверт лежит в ячейке. Что завтра я возьму его. Или не возьму. Или возьму, но не отдам.

Я думал о том, что она сказала: «Вы похожи».

Она узнала. Нет. Не узнала. Просто почуствовала. Люди чуствуют то, что не видят. Это единственное, что остаётся, когда зрение обманывает.

Я шёл по набережной.

Вода была спокойной.

Я остановился. Посмотрел вниз. Увидел своё отражение. Синяя куртка. Капюшон. Лицо в тени.

Я не знал, как я выгляжу. Зеркал здесь не было. Компания не хотела, чтобы мы смотрели на себя. Может быть, боялись, что мы не узнаем.

Я не узнал.

Отражение было чужим. Какой-то мужчина в форме курьера. Уставший. Одинокий. Мокрый.

Я отошёл от парапета.

Достал телефон. Не планшет. Обычный телефон. Старый. Кнопочный.

В нём был один номер. Я набрал его два года назад. Ни разу не позвонил.

Номер Анны.

Я смотрел на экран. Зелёная кнопка вызова была маленькой. Но весила тону.

Я нажал.

Гудки. Длинные. Ровные.

— Алло? — голос. Сонный. Хриплый.

Я молчал.

— Алло? — снова она.

Я сбросил.

Сел на мокрую скамейку.

Дождь начался снова. Одна капля упала мне на лицо. Холодная. Честная.

Я поднял голову.

Небо было чёрным. Ничего. Пустота.

— Что мне делать? — спросил я снова.

Дождь не ответил.

Только капал. Мерно. Бесконечно.

Как время.

Как жизнь, которой у меня больше нет.

Я сидел на скамейке, и вода стекала по лицу. Я не вытирал её. Пусть течёт.

Телефон зажужжал.

СМС.

Неизвестный номер.

Я открыл.

«Кто это?»

Я не ответил.

Телефон зажужжал снова.

«Пожалуста. Кто это?»

Я смотрел на экран. Слова расплывались. Дождь или слёзы. Какая разница.

Я набрал: «Ошибка. Извините».

Отправил.