Макс Ведов – Моя кошка с Альфы Центавра (страница 3)

– Если это правда, – сказал я наконец. – Если ты правда оттуда… я не знаю, что мне делать. Но ты здесь. Со мной. И я… я рад, что ты пришла.

Она не обернулась. Но мне показалось, что она чуть-чуть придвинулась ко мне. Или я сам придвинулся.

В ту ночь я опять не спал.

Лежал, смотрел в потолок, перебирал в голове всё, что случилось. Труба, газ, звезда. Её глаза. Её взгляд. Я уже не мог делать вид, что ничего не происходит. Она была не просто кошкой. И я должен был это признать.

– Астра, – позвал я шёпотом в темноту.

Тишина. Я думал, она спит.

– Ты с Альфы Центавра?

Секунда. Другая.

И вдруг я услышал.

Не ушами. Внутри себя. Как будто кто-то тихо, очень тихо прошептал прямо в мозг. Одно слово.

«Да».

Я сел на кровати. Сердце колотилось так, что, казалось, разорвёт грудную клетку. В темноте я видел только её силуэт на подоконнике. Она сидела, повернувшись к окну, и лунный свет падал на её шерсть, делая её серебряной с фиолетовым отливом.

– Ты… ты можешь говорить? – спросил я. Голос был чужим, каким-то детским, испуганным.

Тишина. Я уже подумал, что мне показалось. Что я свихнулся на почве одиночества. Но потом снова пришло это чувство. Целый комок ощущений. Одобрение. Терпение. И – ожидание. Она ждала, когда я успокоюсь.

Я глубоко вздохнул. Потом ещё раз.

– Ладно, – сказал я, чувствуя, как дрожат руки. – Ладно. Ты пришелец. Кошка с Альфы Центавра. Хорошо.

Я засмеялся. Истерически так, на грани. Взрослый мужик, бывший семьянин, рабочий с завода, сидит в трусах на кровати и разговаривает с инопланетной кошкой. Если бы кто-то увидел – закрыли бы в психушке в ту же секунду.

– И чего тебе от меня надо? – спросил я, когда смех прошёл.

Она спрыгнула с подоконника. Подошла к кровати. Запрыгнула. Легла рядом, положила голову мне на руку. Замурлыкала.

И я почувствовал. Не словами, не образами, а просто – насквозь. Она не хотела ничего. Она просто не хотела быть одна. Так же, как и я.

У меня снова защипало в носу. Я погладил её, провёл рукой по спине, по хвосту. Она мурлыкала, и вибрация разливалась по моей руке, по всему телу, успокаивая.

– Ну и ладно, – сказал я. – Ну и чёрт с ним. Будешь моей кошкой. С Альфы Центавра или откуда там ещё.

Она подняла голову, посмотрела мне в глаза. В темноте они светились фиолетовым – спокойно, мягко. И мне показалось, что она улыбается.

Я уснул под её мурлыканье. И спал в ту ночь крепче, чем за последние несколько лет.

Утром всё казалось обычным. Солнце светило в окно, за окном шумел город, соседи сверху топали ногами. Астра сидела на подоконнике и смотрела на улицу.

Я встал, сварил кофе, насыпал ей корма. Она спрыгнула, поела, потом подошла ко мне и потёрлась о ногу.

Я наклонился, погладил её.

– Значит, так, – сказал я. – Я не знаю, кто ты и откуда. Не знаю, что тебе нужно. Но ты мой кот теперь. Поняла? Мой.

Она посмотрела на меня. И мне показалось, что в её глазах мелькнуло что-то вроде улыбки.

Она мурлыкнула и запрыгнула ко мне на колени.

Я сидел, пил кофе, гладил её, и думал: «Может, это и есть счастье? Просто сидеть с кошкой на коленях и знать, что ты не один?»

Глава 2. Фиолетовые глаза

После той ночи я смотрел на Астру иначе.

Раньше я думал: кошка и кошка. Пусть странная, пусть молчаливая, но в целом – обычное животное. Теперь я знал, что это не так. Но что именно – я не знал. И это «не знал» сверлило голову.

Она не давала ответов. Та ночь, тот шёпот – «да» – могли мне присниться. Я уже не был уверен. Может, я так устал, что мозг начал додумывать? Может, я хотел, чтобы она была чем-то особенным, потому что моя серая жизнь вдруг стала цветной?

Я пробовал поймать её на чём-то. Смотрел, следил. Она ела, спала, смотрела в окно. Ничего сверхъестественного. Обычная кошка.

Но иногда…

Иногда я ловил себя на мысли, что она знает больше, чем показывает. Что она чего-то ждёт. Или кого-то.

Мы жили.

Я ходил на работу, она ждала дома. Иногда, когда я задерживался, она сидела на подоконнике и смотрела в сторону остановки. Я видел её из окна автобуса – маленький серый комочек на фоне грязного стекла. И у меня внутри что-то тёплое разливалось.

Я привык к ней. Привык, что она спит у меня в ногах. Что по утрам она сидит на табуретке и смотрит, как я пью кофе. Привык к её молчанию. И почти перестал думать о том, что она не простая.

Почти.

Однажды я вернулся с работы и с порога понял: что-то не так.

Я точно закрывал дверь в спальню. Уходя, я всегда закрываю – там окно выходит на ветреную сторону, и если оставить открытой, то по квартире гуляет сквозняк. Но сейчас дверь была приоткрыта. Сантиметров на десять.

Я заглянул внутрь. Всё на месте. Ничего не пропало, ничего не тронуто. Но на столе – на чистом листе бумаги, где я вчера записывал телефон мастера по стиралке – был отпечаток лапы. Мокрый. Чёткий, как на снегу.

Я обернулся. Астра сидела на подоконнике в зале и смотрела в окно. Спиной ко мне.

– Ты там была? – спросил я.

Она не обернулась.

Я подошёл к столу, потрогал отпечаток. Лапа маленькая, аккуратная. Её. Я посмотрел на её лапы – сухие, чистые. Откуда мокрый?

Я постоял, глядя на неё. Она не двигалась.

– Астра.

Ничего.

Я вышел из спальни, закрыл дверь. Прошёл на кухню, налил чай. Сел. Она по-прежнему сидела на подоконнике, и я видел её силуэт в проёме.

Что она там делала? Зачем открывала дверь? И откуда вода на лапах, если в спальне даже стакана с водой нет?

Я отогнал мысли. Наверное, я просто забыл закрыть дверь. А отпечаток – старый, я просто не заметил его раньше. А вода? Ну, мало ли. Может, наступила в миску перед этим.

Логично. Всё логично.

Только внутри что-то не отпускало.

Через пару дней я проснулся ночью.

Я не знаю, от чего. Просто открыл глаза и понял, что чего-то не хватает. Прислушался. Тишина. Только часы на кухне тикают.

И тут я понял. Астры не было.

Обычно она спала у меня в ногах или на подушке рядом. Но сейчас я нащупал ногой пустое одеяло. Я сел. В комнате темно, только свет из окна.

– Астра?

Тихо.

Я встал, прошёл на кухню. Пусто. В прихожую – пусто. Туалет, ванна – нигде.

Остался только балкон.